Советское детство мое.

Советское детство мое

в безоблачном, солнечном мае

красивые песни поет

и строем под Горны шагает,

и галстук как знак на груди

торжественно-ярко алеет,

и жизнь где-то там впереди

идет с нами вместе аллеей,

идет и ведет нас туда,

где вслед за весной будет лето,

где песни во славу труда

(и сколько же будет их спето),

Советское детство как миг,

как те трудовые мозоли

к которым мальчишкой привык

(как ими гордились мы в школе),

далекое детство мое

в каких-то особенных красках

сейчас как мираж, как вранье,

как добрая старая сказка.

За шторами прожитых лет

о нем мы уже позабыли,

тем более сказки той нет,

как нет той страны где мы жили…

Сглаз.

«Позеленел» наш мир совсем сейчас,

почти американским стал, но с виду.

Таращит новое на нас недобрый глаз

что вклинился без спроса в пирамиду.

Под этим взглядом не дано умнеть,

он сам несет какую-то заразу :

у многих совесть стала «зеленеть» —

даже у тех кто не боится сглазу,

зеленой денежкой «накрылись закрома»

в которых равенство и братство, и свобода,

и без зазрения послали просто на ….

мечты и чаяния обычного народа,

и вместе с поколением молодым,

которому и мир другой неведом,

растут духовные, но без плодов сады

и год от года манят пустоцветом…

В мире сдвинутом.

Мир подвинутый раз который

вековые устои таранит

и теряет точку опоры

балансируя на грани.

Архимеду не снилось даже —

все расчеты его невинны,

ведь нашлись рычаги однажды

чтоб народу мозги сдвинуть.

А со сдвинутыми мозгами

никогда не свернуть горы.

И живем не мечтами – долгами,

потерявшие точку опоры.

В день грядущий ползем понемногу

как Улитки, и все отлично,

брюхо сытое слава Богу,

остальное давно вторично.

Судьбы сжатые словно пружины

перемены впитали смачно —

мы давно уже стали чужими

в мире сдвинутом неудачно.

Страна на перекрестке заболела.

Больна страна такою злою болью

что впору ей уже сойти с ума :

больна она безверием, нелюбовью

хоть и не рада этому сама,

больна смятеньем дум, терзаньем судеб,

в расцвете лет заразу подцепив,

и ждет когда ей облегчение будет

вся в Лихорадке посреди пути.

Куда тот путь? Да, до-того ль ей дело —

кривая выведет как только жар спадет…

Страна на перекрестке заболела

и потеряв ориентир идет…

Ведь не тому учили нас.

Мы что-то в жизни пропустили

и не вписались в «нужный путь».

Тому ли с детства нас учили

иль не тому чему-нибудь?

Как так случилось в самом деле :

пока стояли на своем,

другие разом богатели —

кто воровством, а кто враньем,

а кто-то силушкой и Битой

вовсю ковал свой капитал

и пусть когда-то был бандитом,

теперь он Олигархом стал.

А мы и воровать не смеем,

хоть обворованы не раз,

и все не то что мы умеем…

Чему тогда учили нас?

Господа при Лопате.

Да что нам кризис —

ерунда,

что нам невзгоды —

на огороды, господа,

На огороды!

Достигли все таки – смогли

(судите сами)

стать на клочке своей земли

и Господами.

Да хрен с ним с рухнувшим Рублем

(не свет в окошке),

глядишь не худо заживем

и на Картошке.

Веселая пришла пора —

держись ребята :

На кой нам нынче трактора,

ведь есть Лопата,

и что нам цены на Бензин,

и на Солярку,

коль вязнет техника в грязи,

а рук не жалко…

Но только вот одна беда

при всем раскладе —

мы все сегодня Господа

лишь при Лопате.

Россия – раз, два, три.

Та, где все чудненько у нас —

Россия-раз :

здесь жизнь богата и легка,

но далека,

здесь яхты, клубы и гламур,

и смесь культур,

здесь смысл жизни утонул

среди купюр…

Есть и пока еще жива —

Россия-два :

в ней много силы и размах

не на словах,

чтоб от свершений не кружилась

голова,

Россия-раз творит надзор

в России-два…

И наконец Россия-три —

вчерашний день :

и городов она внутри,

и деревень,

и непонятно чем живет

(не без греха)

чтобы наполнить свой живот

и потроха.

Чего-то ждет Россия-три,

людей полна

и чахнет, и в Аду горит

за всех одна…

С молитвой на губах.

В моей стране намолины иконы,

ведь проще жить с молитвой на губах.

В моей стране не писаны законы

тому кто «на коне» и при деньгах.

В моей стране чиновники жируя,

по заграницам растрясли живо