Сормень

Вячеслав Валерьевич Сахаров

Борис возвращается на малую родину навестить бабушку, туда, где начались его кошмары после ужасной и загадочной смерти отца. Это снова начинается, его преследует древнее зло, но что оно от него хочет? Оказывается, цепь событий связана с его отцом.

Сормень

– Здравствуйте, вы Борис? – спросил человек в пальто, мирно пьющий кофе за столиком известного кафе, увидевший меня с порога.

– Да, – ответил я. – Что вы хотите узнать?

– Я изучаю демонологию, в интернете случайно наткнулся на ваш сайт. Вы там упоминаете о некоем Сормени, демоне четырех. Еще вы пишите, что сами имели дело с ним. Я хочу подробнее расспросить вас о нем. Я пишу работу и хотел бы представить в ней нечто мало известное.

– Так возьмите другую тему, например Худу. Мало известное ответвление магии, передаваемое лишь устно.

– В том и дело, что о ней мне некому поведать. А вы вроде знаете о чем-то неизвестном. Вы сможете мне рассказать? Пожалуйста. Что есть этот Сормень?

– Ну что же, если вы так хотите знать, то я вам расскажу, но обещайте, что не упомянете мое имя.

– Договорились. Можно диктофон включить?

– Да. Все началось на даче, на нашей даче, которую отец купил совсем недавно. Это было на севере страны, есть такой маленький городок – Сусуман. Была уже осень, по ночам крепчали морозы, но снега еще не было. У нас на даче тогда было много гостей, все веселились. Мне было десять лет. Была уже ночь, ко мне сначала подошел друг отца и спросил, где он, потом мама подошла спросила. Куда он делся, подумал тогда я и пошел его искать. Зайдя в теплицу, я стал ходить между стеллажами, там было темно, только свет из помещения, где все сидели падал на пол. Я прошел до конца и наткнулся на безжизненное тело отца. Его лицо было черным, и застыло в ужасной гримасе. Как будто он что-то увидел перед смертью, что-то очень страшное. Когда я попятился назад, то увидел за стеклом теплицы, там, на улице, во тьме, нечто. Нечто черное, чернее самой ночи, его серебряные глаза, словно две монеты, смотрели на меня. Вскоре оно растворилось во тьме. Там, где я его видел, было болото и стоять там никто не смог бы. Я пытался рассказать маме, но она не верила и вечно ссылалась на то, что это сказки отца застряли в моем подсознании и теперь мой мозг пытается убедить меня, что это сделал некий демон. Потому что, мозгу так легче сделать, чтобы легче пережить утрату. Вскоре я перестал разговаривать. Врачи сказали, что отца убил сердечный приступ. Ха-ха-ха. Очень смешно.

Мама водила меня к психологу и логопеду, но все тщетно, лишь спустя год я снова заговорил. Жизнь пошла своим чередом, после школы я уехал сюда, поступил в институт экономики, ничего не предвещало беды. До тех пор, пока я не поехал в гости к бабушке. Да, именно обратно в Сусуман. А было это в декабре прошлого года.

Мой самолет приземлился в областной столице, в городе Магадан. До моего городка еще десять часов езды на автобусе, по перевалам, тайге. Я был на месте, утром. От вокзала пошел пешком, решил пройтись, вспомнить родные улицы. Стоял мороз, всюду снег. Сзади подкрался автомобиль. В нем была моя одноклассница и подруга детства. Помню, мы первый раз с ней напились вина, которое стащили у ее родителей. Вот нам тогда влетело.

Она меня узнала. Я сел к ней в машину, там было тепло, мы немного поболтали и я вышел, все же хотелось пройти пешком. Ах, да, она меня пригласила в гости, к подруге, которая училась в параллельном с нами классе. В общем, она перечислила всех, кто будет, и так уж вышло, всех я знал. Я принял предложение.

Странный момент, не успел я зайти в подъезд, как ко мне подошёл какой-то мужчина, с узкими глазами и шрамом на щеке. Он сказал, что у меня мало времени. Что за мной следует проклятие и дал мне подвеску.

Бабушка встретила меня как всегда тепло и на широкую ногу. Стол был завален едой, пришла ее соседка, которая помнила меня маленьким. Мы до самого вечера просидели за столом, выпивая домашний самогон и поедая, все, что было на столе. К десяти я пошёл спать.