«Ещё один – последний – тёплый день…»

Ещё один – последний – тёплый день.

И всё же плащ, пожалуйста, надень.

Люблю его за бежевость, крылатость.

И мы с тобой отправимся гулять,

В кафешках пить горячий шоколад.

Жаль, что от жизни много не брала ты.

Боль обжигает горло, дуй – не дуй.

Не отпустить случайный поцелуй

На целый миг, который станет веком.

Ты и сама ещё не поняла,

Кем ты была. Глядеть из-за стекла

На город, в дождь – и никуда не ехать.

Болтать, смеяться… Пальцы, кукла, нить.

Мне ничего тебе не объяснить.

Смотрю, как смотрят в зеркало – не в лица.

Лишь ненадолго станет тяжелей

От жёлтых листьев парковых аллей.

Но вскоре всё забудется, простится.

Морская гладь, набросок корабля,

Пустой дворец чужого короля.

А мне бродить, с небрежностью одетым.

Опять один, ничем не обогрет.

Нарисовать бы в строках твой портрет —

И пропитать горячим южным летом.

Ты снилась мне, а я желал всерьёз.

Лежи себе, мечтай под стук колёс

И ожидай обещанного рая.

Уже черна прибрежная трава.

И нужно быть, искать в себе слова,

Земную жизнь из памяти стирая…

    (27.08.2014, 20:21, г. Волгоград)

«Я видела сон – коридоры, залитые светом…»

Я видела сон – коридоры, залитые светом,

Детишки, скамья, через форточку ласковый ветер

И ты – словно лето. Счастливые мысли об этом

Проклюнулись в сердце на сером дождливом рассвете.

С тех пор я блуждаю среди разлинованных комнат,

Ловлю в зеркалах романтический собственный профиль,

Пытаюсь стереть всё, что нужно, напротив, запомнить.

Ломаются ногти о крышку от баночки с кофе.

На юг улетают тревожные резкие птицы,

Уходят в лесные чащобы пугливые лани,

Чернеет трава. Впрочем, всё это нам возвратится,

А беглые сны – отражения тайных желаний.

Ты следуешь чьим-то запретам – и мы одиноки.

Пусты коридоры, томительно тусклое солнце.

Ночами же страшно уснуть, я пишу эти строки.

Они тяжелы – только что мне ещё остаётся?..

    (29.08.2015, 22:51, г. Волгоград)

«Проститься со шляпой из серого фетра…»

Проститься со шляпой из серого фетра,

С полуденным солнцем, играющим пылью,

С сапфировым морем. Мне шлют лишь конфеты

(Сладки, но от них не становишься сильной) —

Не письма. Летят пожелтевшие листья,

Сентябрь обретает причудливый привкус

Индийского кофе. Не став тебе близкой,

Зависнув без риска, ни в чём не открывшись,

Я буду жить дальше. Пусть боль утихает,

И жук улетает, и капли по стёклам

Устало стекают. Спасаться стихами.

В бессмысленных снах с освещением блёклым

Всё так же мелькают забытые лица,

Пустые перроны условленных станций.

Нет мига печальней, чем время проститься.

Особенно если хотелось остаться…

    (30.08.2014, 14:12, г. Волгоград)

«Мне всё это кажется невыносимым…»

Мне всё это кажется невыносимым,

Как неотвратимо грядущая скоро

Прозрачная осень, ведущая в зиму

С ветвями и белым звенящим фарфором,

С какой-то бессмысленной радостью в лицах —

В угоду традиции, а не от сердца.

И ты навсегда перестанешь мне сниться,

Застрянешь поломанным ключиком в дверце

От шкафа, где жили старинные куклы,

Спасались медведи из ветхого плюша.

А чувства и строчки – да нужно, мой друг, ли?

Под чепчиком букли. Старею, не слушай.

Уже через год мне исполнится тридцать.

Сынишка подруги зовёт меня тётей.

Пора бы, наверное, освободиться

От праздных желаний: садиться напротив,

Смотреться в глаза, будто в чашки с какао,

Носить эти платья из лёгкого крема,

Ласкать твои тонкие пальцы – какая

Нелепость, наверное, в наше-то время.

До судорог сладкой болезненной муки,

До клейкой истомы, до тяжести в веках —

Касаться щеки, целовать твои руки,

Рассказывать сказки, куда-нибудь ехать

Под грохот колёс и огней переливы,

Смеяться. Я знаю, что дорого стою,

Что мы непременно всё это могли бы.

А впрочем, конечно: обряды, устои.

Хотелось излиться как можно скорее —

Так легче бы, но не хватило листа лишь.

К тому же, затянутых стихотворений,

Как и большинство, ты – боюсь – не читаешь…

    (30.08.2014, 21:48, г. Волгог