Когда вся ночь опустится на нет

Саша Ирбе

В книге представлены избранные стихотворения поэта Саши Ирбе.

Легкость и динамичность стиля сочетаются с оригинальными рифмами и необычной лексикой.

Одиночество – и ощущение сосуществования с другими, любовь – и чистое сострадание втягивают читателя в эти стихи и позволяют в них увидеть себя.

Саша Ирбе – поэт, режиссер, автор шести поэтических книг. Член Союза писателей России.

Автор и ведущая поэтических концертов и перфомансов «Поэзия в темноте», «Лабиринты Любви», «Стихи на воде» и других.

Саша Ирбе

Когда вся ночь опустится на нет. Избранные стихи

© Текст Саша Ирбе

© Оформление, ООО «Издательство «АСТ», 2020

А бабушка все пела

Был жаркий день… А бабушка все пела,

на дольний мир раскинув два крыла.

Она впервые пела как хотела.

Она впервые пела как могла.

Шутила дочь: «С ума сошла старуха!

И голос-то совсем уже не тот!

Вчера божилась, что не слышит ухо.

Сегодня, вон!.. Расселась и поет!»

И муж ворчал: «Ну, дескать, ты распелась!

Здоровье, что ли, мать, побереги!»

А самому сказать ему хотелось:

«Хоть отмерли у бабы две ноги,

а как поет!.. И хороша, как прежде!»

И, покурить пристроясь у крыльца,

он замечал и красоту, и нежность

ее тоской изрытого лица.

Она же пела все верней, все проще.

И, точно бусы, звуки из груди

выстраивались в те леса и рощи,

которые остались позади.

И слушал куст морошки и клубники,

плетень, обнявши яблоню слегка.

И солнечные блики, блики, блики

все больше заполняли облака.

____________

Закат алел… А бабушка все пела…

Дочь мылась в бане… Муж готовил щи…

А песня, точно ласточка, летела,

искрилась, точно пламя от свечи.

Теперь в саду один остался – мальчик,

песочный замок строивший впотьмах.

Он чудным был смятением охвачен.

Он растворялся в звуках и в мечтах.

То шел в огонь, плечо подставив другу,

то на корабль пиратский залезал,

то в цирке мчал на лошади по кругу,

то на ракете к звездам улетал.

____________

Закат погас… А бабушка все пела…

Еще поет!.. Уже прошли года!..

Поет легко, свободно, неумело,

через озера, горы, города.

И двор затих… И яблони не стало…

И баня покосилась на плетень…

Но бабушка петь в небе не устала.

Одна поет над миром… Целый день.

И прислонившись к старенькой калитке,

и вспоминая замок из песка,

бросаю милой бабушке улыбки,

через века бросаю – в облака.

___________

Теперь скажу немного про искусство!

Я выучила бабушкин урок:

искусство там, где заполняют чувства

параболу тобой рожденных строк

уже не для похвал и не для славы

(и не в ферзях спортивный интерес).

Оно не бередит – а лечит раны.

И оттого касается небес.

Коммуналка

Я брожу с потускневшим лицом,

потому что живу с подлецом.

Нет, ни с сыном, ни с мужем, с отцом,

а с соседом в лихой коммуналке;

в сером доме с шикарным крыльцом

и с помойкой в готической арке.

Говорят: коммуналка мертва!?.

Только лживы такие слова!

В нашем доме, как будто в Содоме,

все живет, светлых радостей кроме.

Бесконечные вертятся страсти:

зависть, злоба, желание власти.

За кастрюли воюем на печке,

бестолковые мы человечки.

А сосед – алкоголик и бабник:

если что-то случится – дерябнет,

если кто-то ему что-то скажет —

кулаком со всей одури вмажет.

И соседка – пропойца и шлюха —

все к дверям прижимается ухом.

Нет… Она-то ни с кем не скандалит.

Суп на кухне в половнике варит.

Просыпается с видом мегеры,

если лопнули все кавалеры.

А хирурги за стенкой лепечут,

что всю жизнь этих идолов «лечут».

В доме, в морге – все прежние морды.

Наша жизнь – лепетанье аорты.

Мировые решаем задачи:

кто на что сколотил себе дачу,

кто ведро своровал, кто пеленку,

кто дал водки грудному ребенку.

А хирург год двадцатый мечтает:

«Коммуналки Господь расселяет!»

Уже выросли дочки и внучки,

поколенье четвертое кошек,

а в сознанье его хоть бы тучка,

хоть сомнения мелкий горошек!

Свято верит в беспечное «завтра».

Только жаль: я не верю нисколько

и под строчки бессмертного Сартра