На адрес
Олег Викторович Астапов
«На адрес» – так между собой врачи называют выезд к больному, который не может самостоятельно приехать на приём к врачу. Это история о людях и о человеке, о времени и об одиночестве, о судьбах и о тепле человеческих рук… Жизнь – это бесконечная река историй, каждый миг рождаются новые истории, пересекаются, сплетаются, дополняют друг-друга, или тихо исчезают в волнах времени… Так произошло и с этой историей – пересеклись жизненные линии, встретились люди и разлетелись дальше. Но в душах что-то осталось, в душах чего-то стало больше… И хочется верить, что каждая встреча в нашей жизни делает нас лучше.
– Доктор, миленький, это займет всего полчаса, вы одним глазком глянете, и сразу поймете, что я права, – быстро говорила маленькая рыжеволосая женщина, теребя руками и без того поникший берет.
– Ну не могу я поехать, это не мой участок, – одними губами сопротивлялся доктор, всецело принадлежавший громадной прошнурованной книге.
– Доктор, голубчик, – продолжала женщина, – вы же сами говорите, что Лозицкий заболел, его неделю не будет, а ведь это важно, чтобы её доктор посмотрел, без решения психиатра ну никак нельзя.
– Да не могу я сегодня, – глаза доктора поверх очков уставились на просительницу, и та вжалась в свой пуховик, словно улитка в раковину, – вы же видите, я один на приеме, а у меня по записи только 14 человек.
Женщина слушала его, виновато улыбаясь, но не уходила.
– Ну что с вами делать, – колебался доктор, перелистывая книгу, – что с вами делать, – повторял он, рассматривая страницы, словно на них и было спрятано решение, – делать с вами что…
В коридоре послышался шум, крики, и в кабинет ворвался щуплого вида субъект, в кожаной куртке. Оглядев комнату, он бодро шагнул к доктору, и, ставя барсетку на стол, сказал, – Мне справка нужна, на оружие, срочно.
– За вами гонятся, или где-то перестрелка? – не отрываясь от книги, спросил доктор, и добавил, – в очередь.
– В смысле, – не понял субъект, – мне справка нужна, срочно, вы доктор?
– Срочными бывают телеграммы, роды и президентские выборы, – спокойно ответил доктор, – а справки так не делаются.
– Цена вопроса? – криво улыбнулся субъект.
– Молодой человек, – оторвался от книги доктор, – вы на прием к психиатру?
– Ну.
– За разрешением на ношение оружия?
– Ну.
Доктор захлопнул книгу, его глаза смотрели как-то странно, они словно ощупывали подбородок, уши субъекта, скользнули по его рукам, и снова отыскав глаза, остановились, словно чего-то ожидая.
– Это у вас жвачка, или что-то нервное? И руки из карманов выньте, брюки же у вас сами держатся?
Субъект перестал жевать.
– Таблицу умножения знаете? Числитель от знаменателя отличить сможете? У нас с вами будет длинный разговор, – пообещал доктор.
– Ладно, потом зайду – смутился субъект, и направился к двери.
– Регистратура по коридору направо – уже вдогонку прокричал доктор, – заходите! Причем последнее прозвучало и как напутствие субъекту и призыв следующему пациенту.
– Онищенко, доктор, не забыли ещё? – спросил, улыбаясь беззубым ртом, сморщенный мужичок.
– Доктор, а как же я? – обиженно воскликнула женщина, – мне что делать?
– До четырех часов у меня прием, после четырех приходите, и пойдем, – разглядывая Онищенко, ответил доктор.
– Доктор, миленький, – женщина даже подпрыгнула, – зачем идти, на такси поедем! – И легко, не по годам выпорхнула из кабинета.