У бочки

В маленьком зеленом городочке

Есть кафе, скорее даже клуб.

Называется оно «У бочки».

В гардеробе нет собольих шуб.

Без швейцара ворота Эдема,

Сам себе ворота открывай.

За столами бедная богема

Вечерами кофе пьет и чай.

А столы как бочки из-под пива.

Потолок как будто парашют.

На цепях сидения игриво

Как качели взад вперед плывут.

Музыка гремящей дискотеки

Децибелом уши не сверлит.

Кажется – все создано навеки,

Голова и сердце не болит.

Отдыхает и душа и тело.

Можешь думать, можешь пиво пить.

Можешь делать здесь любое дело,

Не стесняясь кашлять и курить.

И никто тебя не потревожит

И не станет на твоем пути.

А захочешь – кто ни будь, поможет

В разговоре истину найти.

Я сидел задумчиво с бокалом,

Кольцами, пуская едкий дым.

Был я в трансе, сердце билось вяло.

Я казалось, вечностью томим.

Первый сон

Я издал свой первый в жизни сборник

С простеньким названьем «Жизнь как сон».

Заглянуть, пытаясь, в наши корни,

Я сидел как выжатый лимон.

Сколько сердца в каждом слове, строчке,

Сколько сил вложил я в каждый слог.

Многие написаны в «У бочки»,

Кажется, что лучше я б не смог.

Вспомнил, как писал я о любимой:

«Я видел сон, как я тебя ласкал,

Молчанием твоим благословимый,

Уста к коленям милым прижимал.

Ласкал я эти локоны густые,

Стонала ты от нежностей моих.

Прости меня за эти сны пустые.

Я сон забыл и разорву свой стих».

Я этот стих эпиграфом поставил

И все стихи любимой посвятил.