Разные

Ожерелье

Из стихов соберу ожерелье я,

будто бусины, ниткою всех,

будет шея моя разноцветная,

словно книга от Фэ?нни Флэ?гг.

и пойду прямо в нём

по больши?м городам,

посреди ювелирных лавок,

соберётся огромный район —

не продам,

но улыбку кину петардой.

цвет любимый, почти что, у каждого есть,

кто-то любит о?тлив велю?ра,

а у меня и пейзажи, и шутки, гротеск,

и ведь миру всё это дарю я.

с каждым мигом всё краше становится он

и светлее литература,

потому что я выпрямляю горб

тем, что сейчас пишу я,

и отправлюсь по небу, бесстрашно спасая

ду?ши от ожиренья,

без границ, без конца и, конечно, без края

растянулось моё ожерелье.

    2019 год н.э.

Небо прибито звёздами

Небо прибито звёздами —

не может оно упасть,

месяц краями острыми

царапает его всласть.

и?скры секут беспорядочно

вечно спокойную тьму,

неспешно, конечно, сказочно

схватить бы хотя бы одну,

подковырну, со скрипом

вытащу я звезду,

кусок полотняный, обвиснув,

качается на ветру,

крыши домов цепляя

и отгоняя птиц,

а кто-то им грязь вытирает,

жалея бумажный лист.

звезда, помигая, гаснет,

кусок от жира лоснится,

– прости, что вырвал напрасно,

прости и пора проститься,

но на прощанье исправить

содеянное я должен —

кусок небесный обратно

могу приклеить лишь скотчем,

а держит он очень плохо,

снова вниз упадёшь —

не нужно выдёргивать звёзды,

даже когда невтерпёж.

    2019 год н.э.

В моей крови слишком мало…

В моей крови? слишком мало чудес —

скоро начнётся ломка,

не знаю, окончу ли эту песнь

маленького ребёнка.

в жизни моей развлечений немного:

сладости и стихи,

разные языки,

Гарри Поттер,

прочие пустяки:

мифы, легенды,

с книгой вике?нды,

звёзды на потолке,

рифмы и нервы,

мыслей цистерны,

грозно шипящие.

птицей катиться

стило?м по странице

и докатиться до неба,

не оступиться,

забыть о границе,

как рыцарь рубиться мне бы.

мне, как жонглёру,

не надо корону,

крамо?лу я не хочу,

вечно заго?ры,

зато?ры, заборы,

за сло?во я – не за порчу?.

эта поэзия

вам не гортензия —

не прихотлива она,

в кучке агрессий,

депрессий, регрессий

будет всегда, как весна.

вязко фиаско

на шею завязкой

исто ложится другим,

сказкой прекрасной,

не паствой, но пастой

лишаю реалии сил.

ма?нит волшебно

торшером, как жерло

то, что в долине от точного,

слышу стиха пятисотого щебет —

щебет стиха неоконченного.

    2019 год н.э.

А месяц ныне не тот…

А месяц ныне не тот:

устал, улёгся на бо?к,

распух, слегка покраснел,

но стал ещё красиве?й.

Луна теперь, видно, за

губы и мимику рта,

сверкает водный канал,

а в нём вселенной оскал,

как ряд заснеженных скал,

к волне пришедших на бал,

а, может, кот там бывал —

оставил след и бывай,

а звёзды ярко горят,

будто веснушек отряд,

из них сложился наряд,

одна в одной – миллиард.

и светят вместе они,

и на моём все пути,

и только месяц, родной,

улёгся спать надо мной.

ему спою колыбель,

он такой маленький ведь —

пусть, натянувши колпак,

погрязнет в сладостных снах.

    2019 год н.э.

Кри?стен Стю?арт

С рекламной афиши лишь мне

улыбается Кристен Стюарт,

может, сейчас в Лос-Анджелесе

сидит она в свете студий.

даже не знает о том, что

в России её поклонник

ходит в измятой кофте

и кучке потёртых шмоток,

камни пинает по «Мира»,

давит ногами бычки,

смотрит в глаза картины,

как священник в глаза богородицы.

может, какой-то мужчина

ей преподносит цветы,

а я бы с ней в поле вышел

и сказал: «всё твоё, держи»,

а комплименты (уверен)

пачками выдают,

но даже корона с неба[1 - Созвездие северной короны]

не стоит и пальцев рук.

надеюсь, она счастливая,

иначе зачем это всё? —

фанаты, платья красивые,

съёмка бездарных кино,

в конце-то концов ведь счастье

не купишь за наши деньги,

жить тяжело – я знаю,

коль нету его в человеке,

поэтому, милая Кристен,

когда надоест Голливуд,

ты приезжай – Поселковая 30,

з