Пирог с черёмухой

Мария Шелухина

Половина Дашиного лета принадлежит бабушке – так было всегда. Вот и сейчас, высунувшись из окна поезда и вдыхая душистый степной воздух, она подъезжает к маленькой станции и знает наперёд, что ждёт её впереди: любимые друзья, земляника на склонах холмов, аромат разогретых солнцем шпал, «свекольная» дорога на дачу и строгие бабушкины правила, от которых нигде не укрыться. Вот-вот Даша спрыгнет с вагонной ступеньки на растрескавшийся перрон и поспешит в своё обычное лето, не догадываясь, что очень скоро оно изменит всю её жизнь. Повесть о взрослении, дружбе, страхе и храбрости, о непростых семейных отношениях и о том, как бывают уязвимы дети, когда им не хватает любви.

Мы едем

Мы едем к бабушке, потому что наступило лето, школа закончилась, и меня снова некуда деть. Каждое лето родителям некуда меня деть. Даже теперь, когда я вполне могу о себе позаботиться. Но семейные традиции – есть семейные традиции, против них не попрёшь.

Бабушек у меня две, но живут они в разных местах и, к тому же, очень далеко от нас. Это потому что мой папа – военный, и он не выбирает, где ему жить, а уж мы с мамой – тем более. За нас выбирает неведомый командир в большой фуражке, и фантазия у него что надо. Каждый раз мы уезжаем всё дальше. Всё дальше от бабушек.

Моих бабушек ни за что не перепутаешь, хотя зовут их одинаково. Они обе Тани, но мамину маму я называю «бабуля», а папину – «бабушка», потому что она другая.

Сейчас мы едем к бабушке, и это хорошо, но немного плохо. Мама не любит здесь бывать, потому что сюда особенно не зовут, но очень обижаются, если мы не приезжаем. А ещё здесь не любят маму. Она так думает. А я думаю, что тут никого особенно не любят. Но мы всё равно снова едем к бабушке, потому что лето, и меня некуда деть.

Кроме бабушек у меня есть и дедушки. Их зовут по-разному – Толя и Миша, но я обоих называю «деда», потому что люблю одинаково. Хотя нет, Мишу я люблю, потому что он бабушкин, и из-за этого мне всегда его немного жалко. А Толя – бабулин, и его я люблю, потому что очень люблю её.

Когда мы приедем, нас обязательно встретит деда. Он будет загорелый, худой и седой. Он будет курить, хотя ему этого и нельзя, и много молчать. И мама тоже будет молчать – от волнения, и чтобы выглядеть хорошей. Для мамы это важнее всего. А хорошей выглядеть легче, если ничего не говорить и почаще улыбаться, потому что голос может выдать всё, чего мы не хотим показывать. Мне скрывать нечего, про меня и маме, и дедушке, и, уж тем более, бабушке всё давным-давно известно, поэтому говорить буду я. Ну и хорошо.

В вагоне жарко и душно, хотя все окна открыты. Я стою в коридоре, высунув голову наружу. Это не освежает, но всё равно приятно, когда ветер весело треплет тебя за нос горячей рукой и вдувает в лёгкие знакомый душистый воздух! Он пахнет жаром, полынью и пылью. Нигде больше нет такого воздуха!

Всё чаще появляются чёрные аисты нефтекачалок. Они сосредоточенно клюют землю, и мне кажется, что ей от этого больно. Наверное, нефть – это и правда кровь земли.

Перед прибытием поезд начинает яростно скрипеть и шататься, словно пьяный. Он никак не может выбрать нужный путь, поэтому останавливается передохнуть на короткие две минуты. Это и есть наша станция, и мы с мамой выпрыгиваем из вагона. Моя тяжёлая бесформенная сумка тянет вниз, как камень. Я бросаю её с верхней вагонной ступеньки на перрон и лечу следом. Наверное, что-то похожее испытывали пираты, идущие ко дну с привязанным к ногам ядром.

Сумка падает с глухим стуком. Я приземляюсь рядом на исчерченный трещинками асфальт. Позади меня мама осторожно спускается по ступенькам спиной вперед. Деда курит у выхода из вокзала и не ищет нас глазами. Он и так знает, что мы приехали.

Поезд вскрикивает, словно опомнившись, громко хлопает вагонной дверью и спешит прочь, а мы втроём остаёмся на перроне – я, мама и деда. Мама жмётся ко мне, то хватаясь, то отпуская ручки сумки. Наверное, если посмотреть сверху и соединить наши фигуры линиями, то получится острый, как колючка, треугольник: узкое основание из нас с мамой и далёкая вершина дедушки. Деда долго туш