Острый угол

Виктор Васильевич Брюховецкий

В новую книгу поэта вошли стихи и рассказы, написанные автором в разные годы. Произведения сюжетно и тематически не сгруппированы, а расположены за редким исключением в хронологическом порядке.

В авторской редакции.

Виктор Брюховецкий

Острый угол: Книга новых стихотворений и рассказов

Ладога, Леднево. Декабрь 2008 года.

© Брюховецкий В., стихи и рассказы, 2020

© «Знакъ», макет, 2020

Стихотворения

«…и музыкою сфер, и сумеречной мглою…»

…и музыкою сфер, и сумеречной мглою,

И сусличьей норой с капканом и флажком,

И космосом с его космической золою,

И снежною крупой, и пенным свежаком…

Я думал – это быт, а оказалось – небо,

Я думал – это прах, а оказалось – быт,

Я думал, что я был, а оказалось, не был,

И, значит, я не жил, и, значит, не убит.

Но я еще приду и этот мир открою,

С его большой рудой, с гаданием сорок,

С задумчивостью рек, с его землей сырою,

С колодцем у скрещения дорог.

И кто б ни говорил, ни тыкал воздух пальцем,

Ни теребил пеньку для будущей петли,

А я уже иду неузнанным скитальцем

По огненному ободу земли.

Звезды

В небе России звезды…

На башнях кремлевских звезды…

На обелисках звезды…

Слежу ли ночью за зарницами,

Смиряю ль у Кремля свой шаг,

Иль затихаю над страницами

Былых сражений и атак —

Всё верю:

Будут страны созданы

Подобные отчизне, но

Такую же с такими звездами

Нам повторить не суждено.

«Я не верил, что так случается…»

Я не верил, что так случается,

Думал – горе не для меня.

А теперь оно рядом качается

Посреди голубого дня.

Подошло и как водится издавна,

Как от прадедов повелось,

Посмотрело в глаза мои пристально

И моею бедой назвалось.

Коль моя беда – это счастье твое,

Как бы ни было жаль потерь,

Я приму ее, я приму ее,

Пусть проходит, не заперта дверь.

«То ли был он, то ли не был…»

То ли был он, то ли не был,

Иль приснился мне с годами

Этот край с огромным небом

И высокими хлебами.

Там от рос немеют ноги,

Там средь зорь июльских полных

Из овсов к большой дороге

Не спеша бредет подсолнух.

В том краю под вечер летний

На конях мне не кататься,

И мальчишкой семилетним

Не водить коней купаться.

Только помнить вечер ясный,

Берега с густой осокой,

И коней огромных красных

Над осокою высокой…

Рябина

Ветром ей обломило запястья,

Боль такая – не выплакать слез.

Закачала кудрями несчастная,

Кровью ягод обрызгав откос.

Не с того ли по небу, что хмурится,

Разгоняя дожди сентября,

К ней спешит по распахнутой улице

И под ноги ложится заря.

Ива

1.

Рожь не убрана, рожь не скошена,

Белым инеем припорошена…

В августовский день, когда синь кругом,

Выходила мать провожать его.

Говорила мать: «В свой родимый дом

Поскорей вернись на коне гнедом,

Я молить Христа буду каждый час,

Чтоб тебя в бою он от смерти спас…»

На заре-заре, в августовский день,

Под конем гнедым затрещал плетень.

Зычно гикнул сын, только пыль пошла,

От родного вдаль полетел села.

У дороги мать грустной ивою

Крестит путь рукой торопливою.

2.

День проходит, два. Месяц колется.

У иконы мать богу молится,

Но молитва та, что молилась мать,

До Христа тогда не дошла, видать.

Слишком много их было в этот год.

От речей хмельных забродил народ,

Кувыркались дни, дни суровые,

Кто за старое, кто за новое.

И в один из дней с белой заметью

Распрощался сын с прошлой памятью.

3.

Налетел казак с клинком на всём скаку —

Словно маки распустились на снегу,

И январский стылый ветер снеговой

С них развеял лепестки по мостовой.

Не дошла, видать, молитва, не дошла,

Заплутала у родимого села,

И до вечера в глумливую пургу

Сыто каркали вороны на снегу.

4.

Плачет ветер на юру,

Стонет ворон на ветру,

И завьюженным крылом

Бьется к матери в окно:

«Ты не жди его зимою,

Ты не жди

Ни весною

И ни в летние дожди,

Не вернется он ни сеять, ни пахать,

Не присядет он от поля отдыхать

На крыльцо, когда струится звездный свет,

Ничего ему теперь дороже нет,