Бог из машины

Елена Станиславская

Секретный научный институт. Тринадцать подростков. Одно желание на всех: вернуть своих близких оттуда, откуда не возвращаются. У парня по прозвищу Бой погибла младшая сестра, и он уверен, что трагедия произошла по его вине. Вот почему он оказался здесь. По коридорам НИИ бродят фрики и безумцы, настоящие убийцы и ненастоящие призраки. Бою предстоит найти место в этом странном замкнутом мирке, обрести друзей, нажить врагов и встретить первую любовь. А главное, понять: какую цену он готов заплатить за воскрешение?

Глава 1

– Меня зовут Бой.

Он стоял прямо, не пытаясь сжаться в комок. И смотрел – тоже прямо.

– Это от английского «мальчик»? – поинтересовался профессор, поглядев поверх очков в золотой оправе.

– Нет, от русского «драка», – ответил Бой. Левый глаз у него почти заплыл, на скуле корочкой запеклась кровь.

Ассистентка профессора, смерив Боя взглядом, застучала красными коготками по клавишам ноутбука. Ее светлые волосы были туго стянуты на затылке. Свет падал на макушку так, что ассистентка казалась лысой. Бой бы фыркнул, но ситуация не располагала к веселью.

– На самом деле, – сказала «лысая», – его зовут…

– Не надо, – оборвал профессор. – Здесь каждый имеет право называться, как хочет. Не имя красит человека, а человек имя. – На его щеках прорезались длинные ямки, похожие на щели в деревянном полу.

Ассистентка вздохнула и снова зацокала по клавиатуре, словно каждый ее палец был обут в туфлю на шпильке. Не отрываясь, она глянула в правый угол стола, где растопырился маленький штатив с видеокамерой. Сдвинула тонкие брови, с важным видом поправила треногу и опять: цок-цок-цок.

Когда все закончилось, Бой вышел в коридор и рухнул на длинный темно-розовый диван, чуть потертый и побелевший в середине, из-за чего он напоминал язык с налетом. На дальнем краю «языка» расположилась девчонка, не то рыжая, не то блондинка, что-то между. С виду лет четырнадцати, хотя по ним, девчонкам, не поймешь. Бой скользнул по ней взглядом, потом закрыл глаза, откинулся на мягкую спинку дивана и приготовился ждать.

В ноздри навязчиво полез вкусный запах, настолько знакомый, что внутри зашевелилось тревожное чувство: вот-вот вспомню, вот-вот ухвачу. Девчонка, наверное, что-то жует?

Бой покосился влево: рыжая-не рыжая придвинулась ближе и не скрываясь разглядывала его. Две растрепанные косы лежали на худых плечах.

Яблочным пирогом, вот чем пахло. Хотя никакого пирога не было.

– Привет, – сказала девчонка. – Я Зоя.

Она протянула руку для пожатия. Бой глянул на молочно-белую ладонь с ровно подстриженными ногтями и с размаху шлепнул по ней своей – костяшки обмотаны бинтом, на пальцах заусенцы. Девчонка хмыкнула, и в ее глазах будто включили подсветку: каряя радужка вспыхнула золотом. Запах яблок, согретых под тестом вместе с корицей, усилился – девчонка подалась вперед, словно собираясь доверить секрет. Или выспросить.

Так и оказалось.

– Кого хочешь воскресить? – прошептала она.

Бой посмотрел на девчонку долгим взглядом и ответил:

– Себя.

* * *

После того, что случилось, он не знал, как к себе относиться.

Ненавидеть? Возможно. Презирать? Наверное. Жалеть? Только не это.

Бой вставал с постели, одевался, ел, но делал все по инерции, готовый упасть замертво, как выключенный робот, в любую секунду. С каждым разом ему становилось все сложнее проснуться, засунуть в рот ложку с едой, сдвинуться с места. Хотелось лежать в своей комнате, уставившись в стену. Однажды он так и сделал.

Мама заглянула к нему, позвала надтреснуто. Когда он не откликнулся, вышла. Принесла тарелку с завтраком и, бросив: «Поешь», снова исчезла. Отец вообще не зашел.

То ли ночью, то ли рано утром – в комнате было темно – мамин голос сказал: «Не спишь? Завтра поедем к психологу. Вместе. Я, ты и папа». Вначале голос слегка дрожал, а потом тяжело звякнул, точно молоток о гвоздь: «И это не обсуждается».

Бой и не собирался ничего обсуждать. Он подождал полчаса, бесшумно поднялся с кровати, запихнул в себя холодную безвкусную еду, собрал рюкзак (то есть насовал туда всего, что попалось под руку), прихватил спальник Темыча и вы