Мечта в чемодане

Виктория Дубчан

Ненавидеть и любить… Может ли что-то быть хуже? Алена, молодой перспективный журналист, на собственном опыте убеждается в обратном. Герой ее романа – кандидат в мэры провинциального городка, из которого мечтает сбежать Алена. Что ждет два влюбленных сердца? Смогут ли они быть вместе? Ведь между ними стоит непреодолимое препятствие из прошлого. Иронический женский роман «Мечта в чемодане» пишется в реальном времени. Следите за судьбами героев каждую неделю.

ГЛАВА 1

Городок был маленьким и уютным. Нет, скорее небольшим и неказистым. Точно. Неказистым. Правильно подобранное определение малой Родины успокоило Алену. И все здесь было неказистым, неприметным, неуютным…Сплошное недоразумение, начинающееся с одних только «не». Пардон. Еще – убогий. Девушка натянуто улыбнулась. Ох ты, Боже мой, даже улыбка в этом гиблом месте была не настоящей, а вывернутой наизнанку.

Бежать. Бежать, как можно дальше отсюда. Сесть прямо сегодня на проходящий мимо скорый поезд и ту-ту… Катись оно все к чертовой родственнице с копытами. От крамольных мыслей стало легче на душе. Перед глазами отчетливо предстал клетчатый чемодан на колесиках, с разверзнутой крышкой-пастью. Вот, острым носом вперед летит в чемоданную пасть лакированный осенний ботинок. Следом, планируя – юбка солнце. И, статуэтка…Как же без нее. Пучеглазая сова в очках, со сколами по обоим бокам и гипсовой книжкой перед клювом. Смотрит понимающе и немного с укоризной. Ты, Алена, чемоданчик-то собирать – собирай, да смотри, со мной поаккуратней, я тебе не платьице синтетическое, парить не умею.

Алена мысленно поцеловала старую ворчунью в твердую макушку, бережно обернула куском затертой фланели от старого халата…

– Куда прешь, курица!– хриплый каркающий голос выдернул из того счастливого мира, в котором был клетчатый чемодан на колесиках, сова со сколами и далекое скоропоездовское ту-ту…

– Простите, я нечаянно. – еле слышный лепет в ответ, быстрый взмах длинных пушистых ресниц. Реальность всколыхнула сознание, поставила двумя ногами на землю, да так, сразу по колено, чтобы впредь неповадно было в другое измерение убегать.

И запах. Удушливый, потно-кислый, с примесью застоявшегося табачного дыма и чего-то еще отвратного. Отвратного до такой степени, что с него не тошнило. С него выворачивало наружу, обнажая миру искореженные внутренности.

А вокруг пустота. Кособокий прилавок, с выложенными на нем останками буренок и хрюшек, колченогий инвалид-табурет с восседающей на нем продавщицей в серо-белом, затертый на клавишах кассовый аппарат. И они. Много их. Темно-серые и разноцветные. Угрюмые и не очень. Навеселе и налегке. С запашком и без. С оттягивающими руки черными пакетами-майками и цепляющимися за юбки крикливыми малышами. Люди. Горожане. Нет, снова не то. Алена поморщилась, выискивая в памяти подходящий эпитет. Масса. И снова повеселела своей внутренней веселостью.

«В одном маленьком неказистом городке жила-была убогая масса…»

– Девушка, вы стоите или как? – Алена кубарем выкатилась из дум, больно ударившись об очередную реальность. Хоть бы шлагбаум поставили.

– А, зачем? – ответила невпопад. Также невпопад оглядывая замутненными глазами толстую неряшливо одетую тетку в цветастом платке.

Та не замедлила:

– За мясом! – двинула широким тазом в бок, отодвигая худосочную Аленину попу в сторону. Протиснулась вперед, удовлетворенно хмыкнув. Знай наших.

«За мясом» побудило молодую женщину к активному действию. Пульнула в тетку тощим задом, оступилась, ойкнула, впилась острием каблучка в чью-то мясистую ногу, торчащую из открытого туфля.

– Ишь, какая! Наглючка! И-и-и, молодежь пошла…– неслось со всех сторон. А Алене все нипочем.

Она в своем, только ей известном мире. Нет в нем ни удушливого рыночного запашка, ни жаждущей свежего мясца толпы, ни никудышного городишки с населением в тридцать тысяч.

Бежать… Удирать сломя голову…Нестись что есть духу…Нет, снова не то. Что-то вы Алена Дмитриевна плоховаты стали в последнее время. Из этого чертова городка надо драпать. Да так, чтобы пятки сверкали. Опять повеселело. Вновь предстал перед глазами у