«Каждый прокладывает себе дорогу в жизнь: беспомощный птенец разрушает скорлупу своего овального особняка, родник преодолевает преграды, молодая берёзка сквозь тяжёлый асфальт тянется к Свету. Тернистый путь сопровождается сердечной болью, но после мрачного тумана обязательно появятся звёзды.

Что сделать? Поставить знаки «Остановка запрещена»! Переломить ход обыденной жизни! Двигаться вперёд! Проложить дорогу к небу!

Винить кого-то в своих проблемах просто. Сложно – найти выход, а ведь он определённо есть. Главное, не опускать рук, быть этим родником, этой чистой водой, которой не страшны преграды…»

Всё только начинается

Всё только начинается.

Пока – один шажок.

И только распускается

невиданный цветок.

И только разгорается

спасительный костёр.

Пегас ко мне является —

приятный визитёр!

Такая энергетика!

Накал страстей таков!

Великая Поэтика

Зовёт учеников.

Иду навстречу Светлому

почти что без потерь.

Здесь даже безбилетному

всегда открыта дверь.

<14.07.05>

Белизна чернового листка

На бумагу ложится строка.

Лишь она – понимает и ценит…

Верю, мне никогда не изменит

белизна чернового листка.

Сам дорогу свою выбирал,

сделал, видимо, правильный выбор.

Не прельстил меня странный верлибр.

Проза – тоже не мой идеал.

Снова, душу слезами омыв,

новой строчкой пытаясь согреться,

Поджигаю замёрзшее сердце.

Молча жду оглушительный взрыв…

<2004>

«Я завидую поэтам…»

Я завидую поэтам,

точно знающим свой путь.

Вряд ли стану Блоком, Фетом…

Затеряюсь где-нибудь.

Только – верю, где-то рядом

есть заветная строка!

Та, что станет сладким ядом,

та, что будет на века.

<10.08.05>

И снова – ночь

1.

Очарован белой летней ночью…

– Знаешь ли, поэзию любя,

извини, поддамся многоточью.

Пусть другие пишут про тебя.

– Ничего, оставь свои заботы,

отвлекись, заставь себя уснуть.

Целый день в душе играли ноты:

ночью – можешь просто отдохнуть.

2.

И снова – ночь.

И снова мне не спится.

Душа болит и рвётся сочинять.

Но жаль, что вдохновенье, как зарница,

слегка сверкнёт

и скроется

опять…

<18—19.11.02>

«Стихи в чужой тетради…»

Стихи в чужой тетради

всегда мне травят душу.

Скажите, Бога ради,

я грусть свою разрушу?

Увижу ли я строчки

в нечерновом формате

стихов, моих до точки,

в такой чужой тетради?

<2005>

Сгорят черновики

Сгорят черновики —

обратно не вернутся.

Движением руки

легко стихи порвутся.

Последние штрихи,

последние, но всё же…

Печальные стихи,

опять одно и то же.

Во мне, наверно, лёд!

Жестокий я… Жестокий!

Бумажный самолёт

несёт на крыльях строки…

<2005>

Не горят

Нет, бумага не сгорела

в этом дьявольском огне!

Не сгорела, не истлела,

как того хотелось мне!

Только сердцу стало хуже.

Словно выпил горький яд.

Я не Мастер… Почему же

эти мысли не горят?

<2005>

«Молчит сердечко. Не поёт…»

Молчит сердечко. Не поёт.

Душа в груди не бьётся.

Мой разум рифму выдаёт,

а строчка не даётся.

Десятки раз писать стихи

навеки зарекался,

но, словно пахарь без сохи,

без строчки задыхался.

Пусть трижды враг меня убьёт,

над прахом рассмеётся —

моё сердечко запоёт,

душа в груди забьётся!

Покинет плечи тяжкий груз,

в душе взыграют ноты,

и – вот тогда любимец муз

возьмёт свои высоты!

<10.10.04>

Театр одного Актёра

Веселья мало, грусть переполняет?

Читатели, простите пессимиста:

душа моя – трагедия артиста —

лишь роли невесёлые играет…

Печальный образ рыцаря-героя

был мною выбран, долго выбирал.

Актёру аплодировали стоя —

в мечтах, когда играл, играл, играл…

Покинуть сцену – просто невозможно,

спектакли представляю каждый день:

гримёры, свет, опять сними-надень —

костюм готов, пожалуй, выйти можно.

Всё, отыграл, но – вызвали на бис,

мгновение такое – сердце – рвётся.

Поклонницы за шторами кулис…

Печальный вид – не каждому даётся!

Зато потом – шампанское рекой,

вечерние прогулки по бульвару,

любимые напевы под гитару…

Возвысится веселье над тоской!

Печаль моя – актёрская игра