Карты местности
Павел Николаевич Губарев
Фантастический рассказ с детективным сюжетом, неожиданно выходящий на тему психологии и психотерапии. Как если бы Рэй Брэдбери и Ирвин Ялом объединились для создания текста на стыке научной фантастики и научно-популярной прозы.
Я взломал замок. Не знаю, что на меня нашло. Наверное, надо было звонить в полицию. Но у меня всегда в рюкзаке мой обычный набор отвёрточек и пинцет, да и замок был совсем простым.
И внутри, за дверью, что-то стучало и тикало. Робот, скорее всего. А я не могу просто так стоять и слушать, как механизм расшибает себя впустую.
И главное, я был не в своей тарелке с утра.
Сегодня утром я позвонил М*** в очередной раз. Посидел, послушал гудки. Пятый гудок. Шестой, седьмой.
И вдруг понял, что он умер.
Ну не мог же он просто взять и пропасть на три месяца. Да, скорее всего, старик просто умер. Хотя М*** не казался уж очень старым: он был полностью седым, но ещё очень бодрым. Двигался совершенно не по-стариковски и смотрел ясно. И глаза у него были всегда красными, как у человека, который любит читать допоздна. Интересно, сколько именно ему было лет?
А кем он работал? И где он живёт?
Чем больше я думал про это, тем больше мне хотелось, чтобы он, наконец, взял трубку.
Я не был готов к тому, что он просто возьмёт и исчезнет. Ещё меньше я был готов к тому, что мне станет его не хватать. И что мне станет интересно, кто же такой этот странный дед.
У меня все клиенты странные. И мне одинаково всё равно, кто они и зачем ко мне обращаются. Я просто запрещаю себе этим интересоваться из деликатности. Но у меня всегда было чувство, что я ещё что-нибудь узнаю об М***. Расспрошу.
Но он просто умер.
Больше двух лет он приходил ко мне с заказами. Приносил с собой неизменно одинаковых роботов неясного назначения: у них было тельце размером с кулак, не имевшее никаких портов и выступающих частей. Разве что простые ножки или гусеницы, чтобы бегать или ездить. От меня требовалось немного программирования. Замена микросхем, добавление функций. Мелкий ремонт.
Такого хорошего заказчика потерял. Вот чёрт. А я хотел уже бросить работу и полностью перебраться в свою маленькую лавочку.
Он исправно платил, но меня не деньги больше всего расстроили. Хотя что, если не деньги?
Обычно я не лезу в дела клиентов, потому что они приходят ко мне с заказами на секс-игрушки. Но М*** – старик. Ему навряд ли это надо. Ещё он не похож на наркоторговца и выжившего из ума богача. Строго говоря, он ни на кого не похож.
Не был похож.
Я заставил себя поискать в интернете его имя. Итак, М*** был художником. И умер два месяца назад. Он не забрал свой последний заказ. И больше никогда ничего не закажет. И я не знаю, где бы мне ещё такого клиента взять.
Я положил три механизма в обувную коробку и отправился туда, где обычно отдавал заказы М***. У него был небольшой домик с гаражом возле парка. Обычно он встречал меня на крыльце. Всегда одетый во что-то белое, как будто сегодня праздник. Я подумал, что постучусь в двери, и если дома будет кто-то из родственников, то отдам им заказ. И быть может, что-то узнаю о старике.
Двери никто не открыл. На улице никого не было. А изнутри гаража что-то стучало. Ну и я не выдержал.
Внутри оказались роботы, конечно же. Пахло смазкой, как у меня в мастерской. Все эти маленькие странные механоиды, с которыми я имел дело лежали на стеллажах полутьме.
Их было много. Непривычно много. Я и представить не мог, что за эти годы столько их перечинил. Мы встречались несколько раз в неделю. Я брал их на ремонт по одному, может по паре за раз. И вот они здесь все в этой комнатушке. Некоторые шевелятся.
Но кто и зачем будет хранить это всё?
И главное: для чего они? И почему они так выглядят?
Когда он мне их отдавал, они были без корпуса. Обычно воображения и смекалки хватает понять, какой корпус будет у игрушки. Но я этого не делаю. Ко мне как к фрилансеру обращаются с деликатными вещами. Вы не поверите, когда узнаете, какие задачи поручают роботам. Если робот достаточно умён, чтобы диагностировать передозировку у владельца, то некоторые доверяют ему свою жизнь. А ког