Антон Дикий

«Письма к тебе»

Посвящается К.

Вступление

Я люблю писать, потому что, описывая моменты из прошлого, я могу пережить их заново.

Как прекрасно держать книгу в руках и вдыхать её запах. Может это и сумасшествие, в этом есть доля тайны. Книга, это как человек, держишь её и наслаждаешься. Начинаешь читать и интересный сюжет, прям вылитый человек. В каждой книге есть начало, основная часть и конец. Так же, в жизни каждого человека есть главы, как в книге. Каждое новое, в нашей жизни -новая глава. Ты читаешь книгу, вникаешь, переносишь свое подсознание куда-то далеко, ты переносишь себя в жизнь других людей, переживаешь за них. Иногда представляя, что там ты, кто-то ведь писал её, интересно, о чем думал писатель, было ли это на самом деле? Переживал ли он за тех героев, был ли он тем самым героем этой книги? Знает только он. Книга- это прекрасно, человек похож на книгу. У каждого человека есть своя история, своя книга. Если вы читаете это, то вы знаете каков мой мир, моими глазами. И не ищите связи между главами и строками, ведь счастье не конечный пункт назначения, а счастье – путешествие.

«Я счастлива и хочу, чтобы ты тоже был счастлив. Я безмерно счастлива. Ты, и только ты у меня в мыслях, когда я просыпаюсь и когда засыпаю. Другого я ничего не знаю. Я думаю о нас обоих, и в голове у меня словно серебряные коло – кольчики звенят… А иной раз – будто скрипка играет… Улицы полны нами, словно музыкой… Иногда в эту музыку врываются людские голоса, перед глазами проносится картина, словно кадр из фильма… Но музыка звучит… Звучит постоянно…»

Эрих Мария Ремарк

«Она была мне другом, любовницей, женщиной, которую я любил. Я попытался вспомнить, сколько дней мы провели вместе, – оказалось, что их совсем немного, однако я знаю, мне хватит их, чтобы заполнить остаток жизни, только пусть время бежит быстрее.»

Леви Марк

1

«Были, вероятно, сегодня минуты, когда живая Дэзи в чем-то не дотянула до Дэзи его мечтаний, – и дело тут было не в ней, а в огромной жизненной силе созданного им образа. Этот образ был лучше ее, лучше всего на свете. Он творил его с подлинной страстью художника, все время что-то к нему прибавляя, украшая его каждым ярким перышком, попадавшимся под руку. Никакая ощутимая, реальная прелесть не может сравниться с тем, что способен накопить человек в глубинах своей фантазии.»

Фрэнсис Скотт Фицджеральд

Ресторан был заполнен наполовину, маленькие фонарики освещали стеклянные столы. Под пальмами, с видом на персидский залив, несколько влюблённых пар ужинали и пили белое сухое вино. Работы было достаточно, хотя и оставалось время подумать о прошлом, которое приходило без стука в дверь. Оно врывалось, стояло перед глазами, казалось можно дотронуться до него рукой, но оно тут же исчезало.

Близился конец года. Пора, когда все начинают задумываться, о том, что успели, что можно ещё успеть. Брюнетка, европейской внешности, уже как пол часа хохотала возле своего кавалера, мне казалось он был с востока. Вспышка, ты сидишь на её месте, так же смеёшься. Смех почти доходит до слез от искренности. Он смог тебя развеселить. Тошнота, головокружение. Моё воображение и вспышки из прошлого перемешивались, образовывая туман в голове.

Я поднял голову и увидел яркую луну. Казалось, что она может осветить весь город, и искусственный свет можно выключать. Большая, круглая, как будто нарисованная. В какой-то момент земля ушла из-под ног, я очутился в другом месте. Я смотрел на луну твоими глазами, она мне казалась прекраснее обычного. Ты обладаешь свойством делать прекрасное там, где никто другой на это не способен. Мне всегда хотелось видеть утренний рассвет, вечерний закат рядом с тобой, твоими глазами. Всё что ты делала, к чему прикасалась, на что смотрела, для меня это было всегда особенным, чем-то важным. В этот момент ты мне показалась очень близкой, хотя мы уже долго не виделись. Я ощущал твоё биение сердца, время замерло. Это длилось пару секунд, потом все исчезло. В следующие секунды, я почувствовал, что мы смотрим на огромную луну вместе, в это мгновение я чувствовал, что кроме нас двоих больше ничего не существуе