Я не поэт!

Анатолий Игоревич Кирилов

Я не поэт. Мой стих нет, не искусство,Мой стих пронзает каждый мира слой.Я выражаю в нем свои больные чувства,Чтоб вновь на время обрести покой…

Я не поэт!

Взгляд в никуда

Взгляд в никуда, души симфония.

Мимо бегут года и что же понял я?

Ногой касался дна, в этом моя вина.

В сердце одна она, это мой сладкий яд.

Прошлое, прожито и не вернуть назад.

Пути проложены, но рано мне в закат.

В глазах по-прежнему азарт– прожить не так как жили раньше.

И пусть во мне не мало фальши, где то внутри живет тот мальчик,

Что улыбается всем вам и вопреки всему он рад.

Все чаще в даль смотрю, там все меняется.

Перебороть себя не получается.

Вышла вперед семья и будней суета.

Реже с похмелья я, рано встаю с утра.

Все те же принципы, в себя погруженный.

Много где лишним был, терялся с нужными.

Я после стуж остыл, хватило мужества.

Себе не изменил и знаю лучше стал.

Как в кузне закаляется метал,

Так годы закаляют наши души.

И я уверен, я найду то что искал.

С каждым препятствием лишь яростней оскал.

В конце пути взойдет на пьедестал.

Лишь только тот, кто этого заслужит.

Я снова выйду, в сумраке пройдусь

Я снова выйду, в сумраке пройдусь.

Себя наполню огненным закатом.

Уже не надо мне спешить куда-то.

Уж не терзает так подруга грусть.

Луна покроет серебром дороги,

И отразится в тысячах витрин.

Мне так спокойно, я в ночи один.

И от чего-то так легко шагают ноги.

Душа к свободе рвется из груди.

Меня пьяня иллюзией полета.

Так хорошо на сердце от чего-то.

И есть уверенность что счастье впереди.

Будущей жене

Как воздух порой нужна,

Свода души – любовь.

Та, что назову жена,

Подарит уют, покой.

Я блудства вкусил сполна.

Наигранных чувств герой.

И может моя вина,

Что нет еще рядом той?

Устал от пустых интриг,

Пропитанных лестью речей.

И может упущен миг,

Коль я до сих пор ни чей?

Быть может, пропущен штрих

В эскизах прожитых дней?

Едва ли дописан стих,

История жизни моей.

Коль голос мой все же не стих.

И чувств не настал предел.

Я буду искать любовь

В потоке обыденных дел.

Чтоб в жилах застыла кровь.

И разум слегка потускнел.

Чтоб рядом идя с тобой,

От счастья, порой немел.

Дан каждому в жизни шанс.

Там, в будущем, где то мой.

А этот души романс,

Написан тебе одной.

Той что назову – жена.

Той что мне подарит покой.

Той, с кем как цветок в руках

Сквозь жизнь пронесу любовь.

Я не тешу себя надеждами

Я не тешу себя надеждами,

Отхлебнув с кружки крепкий чай.

Никогда мы не станем прежними.

Жизнь меняется, так невзначай.

Слишком многое в прошлом брошено.

Тяжким бремем на сердце груз.

Так хотелось остаться хорошими,

Выбрав верный для жизни курс.

Нам бы стать хоть чуть– чуть человечнее.

Не бежать, оглянуться вокруг.

Мы б не стали тогда опрометчиво,

Ярлыки вешать враг и друг.

Относить всех к одной породе,

Неугодных– лжецами клеймя.

Нету истиной правды в природе,

Ведь у каждого правда своя.

Нам бы только глазами прохожего,

Посмотреть на судьбы поток.

Чтоб понять, как мы сильно похожи.

Разный разве, что жизни урок.

Мы б к друг– другу тогда не остыли.

Не бранили б друг– друга что зря.

Не всегда мы такими были.

Но теперь любим только себя.

Все по умыслу созданы грешными.