Собиратели

Сергей Сергеевич Чайка

От войны накапливается усталость, и ты уже не понимаешь, что на самом деле, а что является плодом твоего воображения.

Утро было солнечным, но прохладным. Сказывалось скорое наступление осени. Трасса была непривычно пуста. Только одна старая газель, нагруженная чем-то тяжелым, медленно поднималась по склону дороги. Обогнав ее, я приблизился к мосту, пересекающему широкую реку. Над рекой стоял туман, мост был виден самую малость.

Я въехал на мост, включив заблаговременно противотуманные фары. Ближний свет фар еле освещал белую полосу дороги. Я сбавил скорость до предельного минимума и с осторожностью двигался вперед. Сзади приближался гул. Что это я понял, когда последовал удар в заднюю часть автомобиля. Головой я ударился о руль. Нащупав ручку двери, я дернул ее на себя. Дверь открылась. Покачиваясь, вышел из машины.

В тусклом свете я увидел виновника удара, это была та газель, которую я обогнал несколько минут назад. Подойдя ближе к кабине, я заметил, что за рулем никого не было, двигатель работал, а дверь закрыта. Подумав, что водитель пошел ставить знак аварийной остановки, я направился за ним.

Обойдя машину, я почему-то решил заглянуть в кузов газели. Борт машины был брезентовым, и задняя часть крепилась ремнями. Что меня толкнуло заглянуть туда? Я потянул за ремень и показалась щель, я сильнее дернул за полог брезента и из приоткрытого пространства вывалилась белая, человеческая рука. Инстинктивно я отшатнулся. Найдя в себе силы, заглянул внутрь. Тусклый свет, пробивающийся в маленькие окошка кузова, освещал трупы; мужчины, женщины, дети, старики. На трупах, что я мог различить в темноте, были четко видны пулевые отверстия. Черт.