«Зелены, как веточка мимозы,

Неуклюжи, словно лопухи.

Опадают лепестками розы

Первые наивные стихи…»

Тем, кто меня вдохновлял на творческий путь, посвящаю…

«Как пишутся стихи?»

Как пишутся стихи? Сама не знаю…

Рождаются в немыслимой борьбе.

Когда вокруг меня все затихает,

Они приходят сами по себе…

Отдельными отрывками, словами..

Без рифм, без точек и без запятых.

Без приглашения, они приходят сами.

Без смысла. Не похожими на стих.

Нелепые, смешные, наизнанку,

Как малыши, что учатся ходить.

И только после тщательной огранки

Слова могу я в строчку уместить.

«Счастье кроется в мелочах…»

Не откладывай жизнь на потом,

Лучших дней никогда не жди.

Не ходи под большим зонтом,

Если любишь гулять в дожди…

Ты купи себе арбалет,

Если может давно мечтал.

Ну а лучше туда билет,

Где еще никогда не бывал!

Призадумайся, ну а вдруг

Кто-то должен тебя простить..

Позвони и напомни «Друг!

Завтра может не наступить!

На меня теперь не серчай

Все забудется – перетрём.

Я поставлю на кухне чай —

Приходи, посидим вдвоём..!»

Путешествуй, твори, люби…

Падай больно, вставай с колен.

Но мечты свои не губи —

Пусть сбываются каждый день.

С тёплой радостью раствори

Груз, томящийся на плечах

И всегда себе говори —

Счастье кроется в мелочах!

«Всё, кажется, успеем…»

Озябший лист спешил за листопадом.

На землю лёг и сразу стал седым.

А был, казалось, вечно молодым,

Весною теплой над цветущим садом.

Вот так и мы – всё кажется успеем,

В запасе не один десяток лет..

Ах, если бы! Ах, если бы, но нет —

Мы с каждой осенью чуть-чуть стареем…

«Когда ложится на душу туман…»

Когда ложится на душу туман,

Я становлюсь жестоким и колючим…

Похожим на бесчувственную тучу,

На залежавшийся чердачный хлам.

И мир вокруг мне кажется унылым,

И сам в себе я – мрачное пятно.

Мелькает словно старое кино

Всё близкое, что стало опостылым.

И кажется мне, словно я один

Всем этим состоянием отравлен

И целым миром брошен и оставлен

Вот-вот замерзну среди глыб и льдин.

Забытый всеми во вчерашнем дне

Молитвенно вздыхаю из болот

И вот уж Ангел Божий подаёт

Свое крыло распахнутое мне..

Ведь стоит только мысленно порой

Воскликнуть в небо: Боже, помоги!

Как отступают медленно враги,

Рассеивая тучи за собой…

И мир вокруг становится цветным,

Когда все смоет покаянный ливень.

И сам себе я больше не противен,

И кажется, что больше не один.

Когда ложится на душу туман,

И кажется вам, будто вы не живы

Поймите – наважденья эти лживы

И поспешите на молитву в храм.

«Три свечки»

Суббота. Тихий зимний вечер…

Кадильный дым. У алтаря

В большом подсвечнике три свечки

Перед Спасителем стоят.

Одну с тревогой и смущеньем

Зажгла цыганская рука.

Она сегодня много денег

Взяла с чужого кошелька.

И, ставя свечку, помолилась

Чтобы никто не раскусил.

А после сразу удалилась

И Ангел свечку затушил…

Другую ставила девица

В короткой юбке, без платка.

Она пришла не помолиться,

А чтобы уж наверняка

На свете том в гиене ада

Не слышать стоны, крик и плач

Того загубленного чада,

Что растерзал сегодня врач…

И, не покаявшись пред Богом,

Она спешила по делам…

А свечка гнулась понемногу

И разломилась пополам.

И только маленький огарок

Еще гореть не перестал..

Его фитиль был так же ярок,

Как Ангел, что пред ним стоял.

Он старческой зажжен рукою,

Слепой бабулькой с костылем.

Она молилась всей душою:

«Прости, Господь, меня за всё!»

Суббота. Тихий, зимний вечер

Весь храм любовью озаря,

Бесшумно догорает свечка

В подсвечнике у алтаря….

«Снова снег…»

Снова снег за окном пошёл,

Я ловлю его на бегу.

Чтоб никто меня не нашёл,

Я хочу утонуть в снегу.

Словно облако снег обнять,

Потеряться в его бреду.

Он умеет меня согревать,

И деревья в моём саду.

Как же нежен снежинок рой,

Что на вережки мне упал.

Как же хочется мне порой,

Чтоб никто меня не искал!

«Помнишь…?»

Помнишь, милый, как мы мечтали

Раствориться в лесу густом,

И в траве на земном покрывале

Обнимать друг друга тайком?

Помнишь, милый, как мы хотели

Убежать на большой перрон,

И в порыве дерзкой метели

Прыгнуть в вечно бег