Открыть своё небо

Людмила Гильденберг

…Сдержат ли стихи своё обещание, если читатель решится «По любой открывшейся странице Пробежаться, приостановиться, с любопытством в глубь её шагнуть»? Что в жизни «не может быть рано, не может быть поздно»? Все ответы – в себе и в «этой книжной глубине», где отточенность поэтических формулировок не устрашает однозначностью; где образность зарисовок природы и характеристик животных не отодвигает на обочину нравственный мир человека; где сказанное «не своим голосом» (а в манере классиков 19-20 вв.) не мешает автору, шутя, печалясь, тревожась, делать читателя своим собеседником – единомышленником или оппонентом.

Людмила Гильденберг

Открыть своё небо

Часть первая

И в жизни, и в стихах

Небо моё

Мне кажется, будто бы в мире подлунном

Над каждым раскинулось небо его.

Будь мрачным, старым иль светлым, юным, –

Как в зеркало, смотрится всякий в него.

Порой задаётся вопросом-безделкой:

«Ну, как там? Не нужно ли зонт раскрывать?..»

Наверное, слишком для неба мелко

На эти вопросы ответы давать.

Открыть своё небо, высокие звёзды

И мерить по ним и слова, и дела –

Не может быть рано, не может быть поздно…

Жизнь каждому эту возможность дала.

Сражённый под небом Аустерлица

(Такой эпизод не сотрут и века),

В бреду Болконский смотрел не в лица –

Вбирал в себя небо он и облака.

«Высокое, доброе» небо нависло,

Где книгу судьбы своей князь прочитал.

В ней жизнь человечным наполнена смыслом

И счастьем, которого раньше не знал…

Любить всё земное, самим быть земными,

Лишь бездуховность в себе одолеть,

Чтоб, мир созерцая глазами иными,

Забыть о паденье в стремленье взлететь.

Не серым, не сумрачным, не приземлённым

Жить изо дня в день, проживая года, –

А солнечным, радужным, ярким, влюблённым…

И небо высокое видеть всегда.

К тому, что нас выше, всей сутью тянуться –

Не в том ли основа основ бытия?..

Собой оставаться, душою не гнуться –

И в небо проторится тропка своя.

Ты – небо моё. Пусть порой мимолётен

Твой взгляд, что всегда я с волненьем ловлю, –

Себя ощущаю в духовном полёте

В том небе, которое… просто люблю.

Звёздный час

Улетают в лето журавли,

Оставляя нам кусочек грусти.

Замирают крики их вдали,

А на сердце – холодно и пусто.

Улетают в лето журавли.

Режут крыльями тугую просинь.

Взглядом провожаем их с земли,

И невольно губы шепчут: «Осень!»

Улетают в лето журавли

(Поскорей! Не занесли б метели!)…

Всё ли в жизни мы понять смогли?

Всё ли уберечь в себе сумели?

Улетают птицы от зимы,

Хоть не просто им достигнуть цели.

Ну, а мы? С чем остаёмся мы?

Как там наши души? Уцелели?

Если души в неге и тепле,

Если их тоска и боль не сушат,

Не обречены блуждать во мгле, –

В целостности сохранятся души.

Им легко бестрепетно парить,

Свет в себе храня мечтаний детских.

Устремляясь ввысь в порывах дерзких,

Есть за что судьбу благодарить.

В жизни может всё произойти.

Даже сам Всевышний не всесилен.

Нелегко себя в себе найти

Тем, кто был однажды обескрылен.

С тех времён не тает в душах лёд,

И судьбы не так ложится карта…

Сможем с низко-низменного старта

Мы решиться на высокий взлёт?..

Улетели в лето журавли.

Жизнь течёт осенней хмурой былью…

Как нужны нам крылья, чтоб смогли

Стать не придорожной – звёздной пылью!

Улетают птицы от зимы.

Поспешить вослед не можем мы.

Журавли готовы нас простить…

А удастся крылья отрастить –

Может, хоть тогда, в наш звёздный час,

Пусть они с земли поднимут нас.

И в жизни, и в стихах

С фотографий стёрся прежний глянец:

До чего жестоки к ним года!

А с лица сошёл живой румянец,

И уже, похоже, навсегда.

Ныне стал пергамента желтее

Этот дорогой когда-то лик…

Нет очарованья в Галатее…

Да Пигмалион – и сам старик.

А любовь – всё та же. Не ветшает:

Вечное не превратится в прах.

Это чувство смертных утешает

И царит: и в жизни, и в стихах.

Такой человек…

Однажды родился такой человек:

На дождик он больше похож, чем на снег.

Он серый, поскольку невзрачный денёк