«Я вам пишу…»
Алина Менькова
Стихотворения, написанные мной в разное время. Конечно, письменный стол хранит гораздо больше стихов. Но эти я выбрала из многих и многих. Скорей, я позиционирую себя, как прозаик, а не поэт. Так что стихи – проба пера… В любом случае – судить вам. Для подготовки обложки издания использована художественная работа фотографа Анны Харченко.
Щебечут первоклассницы…
О юбочках и фантиках.
О песенках и мальчиках.
О двойках и пятёрках.
О стихотворных строках.
О новогодних праздниках,
О том, кто чем порадует.
На волосы их льется от солнца тёплый свет
И ничего смешнее, нужнее и важнее тех разговоров нет.
Щебечут старшеклассницы о поцелуях в августе.
О море, о свиданиях, о разочарованиях.
О дискотеке в среду,
О том, кто где обедал.
О брате, папе, личном,
Об этом и о том.
О том, кем стать им в жизни,
Чтоб не жалеть потом.
А вот тридцатилетние
Лишь на денечки летние
Встречаются с подружками,
Ведь все почти замужние.
И вновь они щебечут уже о своих детях,
Квартирах, ипотеках, косметике и спа…
Мужьях их нерадивых, любили-не любили,
Кого зачем простили, впустили, отпустили,
Женили, развелись.
О том, что в мире тесно, и сложно найти место
"Красивой не родись…" А вот пенсионерки щебечут
О невестках, о внуках и зятьях.
Они ещё активны,
Подтянуты, спортивны.
Встречаются почаще, пьют красное вино.
И что, что стали старше? В душе им 18 все равно…
Бабулечки на стульчиках,
На лавочках подъездных,
На рынках и на въездах,
Щебечут деловито о вьехавших соседях,
О "девках малолетних", О Путине и Грымове,
И кто кого лоббирует,
О Крыме и ИГИЛе*,
О вредной Украине.
О внуках, что без совести,
О влюбчивости в молодости....
Щебечут первоклассницы…
Ну чем ещё похвастаться?
За чтоб такое взяться,
Чтоб лучше всех казаться!!
Щебечут первоклассницы…
Смеются первоклассницы,
Ведь вновь пришла весна.
И жизнь такая разная,
Чудесная, и ясная
И впереди она.
*Организация ИГИЛ запрещена в РФ.
О пути в журналистику
Закончила ВУЗ. Схватила диплом.
В редакцию смело шагаю.
"Возьмите меня, я лучший собкор!"
Редактор: "А опыт-то где, дорогая?"
Проходит три года, внештатно мотаюсь
Газеты, тиви, "интернеты".
На пресс-конференции собираюсь,
Встречи, поездки, сборы, банкеты.
Работаю в штате. Московский собкор.
Лежит в пиджаке моем ксива.
Теперь журналист. Слово-топор.
Все кратко, по делу, ни точечки мимо.
Случился декрет и двое детей.
Но опыта целый вагон.
Редактор нахмурился: "Много идей?
Но дети болеют… давайте потом!"…
Дети взрослеют. Заботы, дела.
Младшенький в школу пошёл.
Танцы, бассейн, верчусь, как юла.
Пишу потихонечку в стол.
Работаю там, работаю здесь,
Ведь надо семью содержать.
Не журналист. Вдохновение есть....
Есть силы, надежды, желание писать.
Выросли дети… портфолио жмёт.
На крыльях лечу в электронное СМИ.
Теперь-то уж точно семья подождёт…
Но сухо редактор: "Стары, вы увы!»
Поздно
Ах, кому рассказать? Таки поздно…
Четверть века сорвалась на дно.
Я считала упавшие звезды.
Что считать? Упадут все равно.
Так же тихо, как с век ресницы,
Также ясно, как твоя ложь.
Все равно тебе буду я сниться,
Даже если со мною порвешь.
Ах, кому рассказать? Все так сложно…
Много надо успеть и в тон!
Перестать жить увесистым прошлым.
И скопить на полет в Габон.
Только денег на мази фрукты,
На квартплату, раздачу долгов.
Вместо пряников только кнуты.
Вместо злости отсутствие слов.
Самым режущим – равнодушьем
Ты меня от себя отделил.
И таким невозможным удушьем
К этим стенам провинций прибил.
У поэтов же рифм океаны,
Вдохновение будут искать…
Небо, горы, ущелья, лиманы…
Чтобы все уместить в тетрадь.
Альпинистам кидать канаты.
Молодым бунтарям дерзать.
Яркой лентой гореть закату.
Ну а мне горевать, горевать.
Трагедии в Кемерово
Ну вот и все? Я умираю?
На проводе мы плачем в унисон.
Горим мы, мама, в кинозале,
Мы заперты со всех сторон…
А сзади вьются ушлым змеем
Клубы чернеющего дыма…
Дверь не открыть. Но все же верим…
Придет к нам помощь. Мы ведь живы…
Ну, вот, наверное, прощайте.
Ты, мама, брата поцелуй.
Себя виною не терзайте…
Я