Рассказики о былом и быдле

Владимир Агарин

Небольшие рассказы и очерки о том, что происходит вокруг. Где-то вымысел, где-то правда. Порой смешно, порой не очень.Содержит нецензурную брань.

Вместо предисловия

Мне с детства снились пароходы, а приплывали корабли

У меня одна нога короче другой. Не в смысле уродства, то есть это не заметно. В общем, вот в чем дело, как-то провели эксперимент. Поставили людей на одном конце площади, завязали глаза и отправили вперед. Так вот никто не дошел до другого края, всех завернуло в сторону. Это, говорят, от того, что у нас одна нога короче другой, а мы этого не замечаем. А я в последнее время стал замечать. Не в физическом понимании этого факта, а в ментальном.

Я стал явственно замечать, что меня заносит в сторону и я кружу вокруг одного и того же. Вместо того, чтобы идти вперед, я хожу по кругу и не замечаю этого, повторяю повторенное. Вот, например, эти мысли. Я уже тысячу раз об этом думал, тысячу раз об этом говорил, но все время повторяю одно и то же, а все от чего? Все от того, что у меня ментальные ноги разные. И еще, вот все уже это придумали до меня, уже порассуждали, обсосали на кухнях и в конференц-залах, а я могу прикидываться, что это я выдумал.

Меня вообще Лена часто спрашивает: "А с чего это ты решил, что ты писатель?" А я то и не писатель никакой, и ей говорю, мол, "ничего я и не писатель." Тогда она перефразирует: "А с чего это ты решил, что тебе есть что сказать миру? Вот чего тебя там такое крутит?" А я и не знаю.

Не понимаю. Совсем.

Остаться в веках и висеть в кабинете литературы? Ну уж нет, они все умерли и не узнали, что их в учебник для пятого класса поставили. Они в века творили, а их пятиклассникам преподают. И пятиклассникам они не интересны.

Мусор какой-то в голове, каша. Теперь стало не очень интересно жить. Раньше цели были какие-то, теперь нет. Все стараешься упорядочить и разложить по местам, не хочешь конфликтов, чай любишь из одной и той же чашки и сахару две ложки, а когда разбираешься во всем, что есть, весь свой опыт раскладываешь, получается мусор. И не отсортировать его от хороших, годных мыслей, потому что все перемешалось между собой.

Хочется наплевать на всё с восемнадцатого этажа, выкинуть вообще все и не писать больше ничего, ходить на работу. Порядок в голове навести до белого шума и исполнять должностную инструкцию. И становится не страшно умирать. И можно придумать, что, то место, куда ты дошел, и есть то самое место, куда и стремился, и пусть одна нога незаметно короче другой.