Счастье – это путь…

Андрей Павлович Рожков

Сборник стихов о любви, конечно же, но и не только. В него вошли стихи на разные темы и каждый найдет для себя что-то интересное.

Мой тайный философ

Дорога

Дорога кинжалом уходит вперед,

За горизонт, за горизонт.

А за спиною вехи пути,

В серой пыли, в серой пыли…

Годы миную, минуют века,

Ты же дорога все та же, все та.

Облако пыли так же клубит,

Путник вот только седой уж старик…

Есть белое и черное

Есть белое и черное

А по границе мы

Идем, идем с рождения

До гробовой доски.

Шаг в сторону, шаг в сторону,

Во тьму или во свет.

И вечный спор двух сущностей,

Иль в рай иль в ад билет.

Нас стена отделяет…

Нас стена отделяет

От секунды прошедшей

Не сломать, не объехать

Не пройти сквозь нее.

А за ней неизменно

То, что было, когда то,

Что уже не вернется

Безвозвратно уйдя…

Можем только лишь помнить

Можем только стараться

Разглядеть до деталей

Изменить – никогда....

Вчерашние заботы сегодня столь ничтожны…

Вчерашние заботы сегодня столь ничтожны,

Вчерашние проблемы сегодня решены.

И что казалось важным, таким большим и нужным

Утратило свой статус как на трамвай билет.

Все в жизни быстротечно и не имеет смысла

Зачем нам строить планы, когда момент и смерть.

Простой нелепый случай – злой рок иль проведенье

Нить жизни оборвется, и планов больше нет.

В морозную ночь…

В морозную ночь,

Так небо искрится.

Галактик огни,

Ярко горят.

И кажется время,

Больше не мчится.

Все замерло, встало,

Дыханье тая.

И в этой тиши,

В этом бездвижй,

Быть может в дали

Где-то жизнь кипит.

Ведь в этих просторах,

Не можем одни быть.

Будет так грустно

Если вдруг это так.

Говорят, дельфины говорят…

Говорят, дельфины говорят,

В стаи голоса сплетая.

Но вот о чем поведать нам хотят,

На вид, игривые созданья?

Они, резвясь в волнах морей,

Порой спасают, безвести пропавших.

Быть может нам, укажут путь,

Путь исправления ошибок наших?

Но мы пока, не слышим их,

Нам дела нет до разговора с ними.

Как жаль, но может быть другие мы,

Поддержат диалог дельфинов.

За днями день, за ним неделя…

За днями день, за ним неделя,

И время продолжает свой поход.

И наших дум, тяжелых, бремя

Его не сдержит, не вернет.

И не ускорить, не замедлить,

Не взять, не подарить, не скрасть.

Вот что бесценно, безразмерно.

Зачем же попусту терять?

Не надо смутных мыслей ворох,

В себе хранить, в себе держать.

А негативным проявленьям,

Не надо повода давать.

Упрямым надо быть и твердым

Проблемам спуску не давать.

По жизни плыть, как лебедь, гордо,

И в радости друзей не забывать.

Наша жизнь как блокнот…

Наша жизнь как блокнот,

С черновыми работами.

За листочком листок,

Поглощается строками.

Каждый день словно буква,

Каждый год как страница.

Почерк мелкий дробит,

Или крупный искрится.

Кто-то бережно так,

Аккуратно все пишет.

Ну, а кто-то в разброс,

Только сам и отыщет.

Кто добавит рисунок

Иль забавный орнамент.

Ну, а кто полстраницы,

Пустою оставит.

Мы многое можем разрушить лишь словом…

Мы многое можем разрушить лишь словом,

Лишь словом, смертельный удар нанести.

Кому-то, в полете, обрубим мы крылья,

Ответом жестоким, иль фразой не той.

Оставшись без крыльев, сорвавшись в паденье,

На жесткую твердь душа упадет.

И славно бы, если сможет подняться,

И славно бы, если душа не умрет.

Со шрамом жестоким, не будет как прежде.

Таким, каким был, уже никогда.

Не будет теперь он, в полет устремляться.

И душу, он будет держать на цепях.

Наши демоны

Демоны наши рождаются в нас

Мы их растим и лелеем.

И не заметив, в какой-то час

Мы превращаемся в зверя.

Демоны рвутся наружу и мы

Их удержать не умеем.

В ужасе смотрим деяния их

Их, только в нашем теле.

Бывает поздно сделать шаг…

Бывает поздно сделать шаг,

Бывает поздно обернутся.

Мгновенья жизни пролетят,

Обратно к ним уж не вернутся.

Уходят люди и года

Минуют чередой событий

Лишь память наша, как всегда

Их сохранить в себе стремится.

И рады были б мы забыть,

Чтоб не терзать себя сомненьем,

Но память нам не убедить

Она как Уэльса «Машина времени».

Мы в юности мчимся куда-то…

Мы в юности