Грязь
Андрей Николаевич Зоткин
Эта история о настоящей молодежи, что двигает мир вперед. Правда, часто путем разрушений. Вдохновленные великим прошлым, они изо дня в день борются за великое будущее. Общество их не понимает, презирает и боится. У них вся жизнь ещё впереди, но как жить в мире, где вокруг одна грязь? Опустишь руки – и она уже здесь. И солнца уже не видно под этим серым дождём.Содержит нецензурную брань.
Предисловие
Безумье, скаредность, и алчность, и разврат
И душу нам гнетут, и тело разъедают;
Нас угрызения, как пытка, услаждают,
Как насекомые, и жалят и язвят.
Упорен в нас порок, раскаянье – притворно;
За все сторицею себе воздать спеша,
Опять путем греха, смеясь, скользит душа,
Слезами трусости омыв свой путь позорный[1 - Шарль Бодлер, «Цветы зла».].
Опустишь руки – и она уже здесь.
Пусть это произведение начнется со слов Берроуза, а закончится серым цветом под палящим солнцем на чистом от облаков небосводе. Или же всё-таки в конце проскользнет надежда? Всё это станет понятным по мере прочтения. Да, это игра. Есть острые места, есть откровенно скучные и непонятные до определенного момента (а этот момент может никогда и не настать). В общем, на любителя. Не всем же нравится гольф или баскетбол. У футбола много фанатов, но эта книга точно не футбол. Это Грязь.
Эта история о настоящей молодежи, что двигает это мир вперед. Правда, часто путем разрушений.
Эта история про ваших врагов. Про то, как вы сами их создаете.
Эта история про отношения. Быть может, даже о любви.
Эта история о смерти и её последствиях.
Эта история о жизни.
Эта история о моих друзьях.
Эта история обо мне.
Эта история о вас.
А вообще эта история о сером Дожде и ярком Солнце. Это мрачно, тихо, свежо, возбуждающе. Это – Грязь. И она уже затянула многих. Опустишь руки – и она уже здесь.
Вступление
Никто не хочет умирать.
Когда луна восходит над домом, на часах должно быть 11:13. Он дергает правой рукой, чтобы оголить часы на запястье. Большая стрелка на одиннадцати, маленькая на тринадцати или четырнадцати. Не может разобрать, зрение подводит. Время точное, пока всё хорошо. Луна будет видна следующие полтора часа, пройдет от высотки на том конце двора и скроется за домом справа. К тому времени все окна погаснут, останется одно или два. Всего несколько человек, не спящих в эту ночь в этом дворе. По крайней мере, при свете. Он дотянулся рукой до магнитофона, стоящего на стуле с облезлой обивкой, и нажал на кнопку. Щёлк! Простой механизм закрутился и спустя несколько секунд… началось. Откинулся на кресле, сжал неприятные на ощупь подлокотники и глубоко вздохнул, смотря на гардину без штор. Его глаза наполнены усталостью и безразличием. Музыка играла, первая музыкальная тема – духовые, вторая – струнные, невидимое шествие, состоящее только из звука, записанного много лет назад, проходит мимо его, звук нарастает по мере их приближения, а потом удаляется, удаляется куда-то за спину. Нет, не в комнату и не в коридор и дальше к входной двери, а туда, в прошлое, в тот момент, когда этот звук был записан на пленку. Множество микрофонов, мотки пленки, сделанной химическим концерном где-нибудь в центральной Европе, многодорожечная запись…
В комнате беспорядок: одежда, книги, рисунки, стекло из дверки шкафа, ручки, зеркало из ванной в виде осколков, гвозди, пластинки и диски – все это лежало на полу, диване, столе в одной большой куче, растекшейся по всему помещению. Он вспоминал свою жизнь. Некогда было убираться за воспоминаниями. Он должен был прожить еще минимум десять минут, пока не закончится мелодия, он хотел ее дослушать до конца. В дверь постучались. Он даже не сказал: «Чёрт». Просто опустил голову, взял пистолет, лежащий у него на коленях, и дал клятву, что дослушает до конца. Ведь его гости были готовы пилить дверь. Они не примут отказа. Он снова откинулся на спинку кресла и стал ждать, наслаждаясь мелодией. Именно это он и делал всю свою жизнь, пусть иногда и вставал со своего «кресла».
Пришло время умирать. Пришло. Чем же была твоя жизнь, о человек, смотрящий на луну под увертюру «Тангейзера»?
Дневник пишущего
18