Эпиграф

Поэт неважный я, наверно,

Сейчас, но, может быть, потом,

Читаться буду я не скверно,

И называться поэтОм.

    ….

Другу – поэту

Поэт! Лишь ты – властитель мира!

Пиши ж, – оставь ненужный стыд.

И радугой раскрасит Лира,

На небосклоне пышный вид.

    25.01.17

Про стихи

Стихи – глубокие творенья!

Писать их надобно душой,

И от написанного впечатленья,

Сразят кристальною слезой.

А без души в строке помарки,

Пусть даже с рифмою лады.

Поэту никудышному припарки,

И не туды, и не сюды.

Стихи должны брать за живое,

До пят они должны пронзать, —

Иначе смело их в помои, —

И раза хватит прочитать.

Но в целом, даже графоманы,

Привносят ведь немалый вклад.

И пусть в строках у них обманы,

Достаточно лишь бросить взгляд.

Из дождичка взрастает буря, —

Любой стишок неоценим!

Читайте же, глаза зажмурив,

От удовольствия пред ним.

    14.02.17

Божественная Лира

О, ты, божественная Лира!

Я слышу каждый твой мотив,

Во дни мои под сенью мира.

Пишу, судьбу благословив.

Строка покуда за строкою,

Течёт, как плавная река,

Не нахожу себе покоя,

И не усну наверняка.

Я весь в твоей прекрасной власти,

И увлекаюсь, как дитя.

Быть может, это – просто счастье,

Но знаю точно, – не пустяк.

И только с утренним туманом,

Когда зарёй горит рассвет,

Усну, от милой Лиры пьяным,

А на столе – лежит сонет.

    16.06.15

Моя божественная Лира

Моя божественная Лира,

Тебе пишу, благословив,

Тот миг, когда под тенью мира

Я дар твой принял, ощутив.

Смиренно находясь во власти,

Не верю своему же счастью,

И увлекаюсь, как дитя,

Пером играючи шутя.

Строка ложится за строкою,

Не успевая за рукою.

Забрезжит за окном рассвет,

А на столе лежит сонет.

Чем можно труд поэта мерить?

Читай, – прочитанному верить.

    05.

Поэта праведную суть…

Поэта праведную суть,

Принять не в силах окруженье.

Оно внимает суеты вращенью,

Влача земной греховный путь.

ПризЕмленное сердце не проймёт,

К возвышенному устремленье,

И, может быть, на вечное гоненье,

Мучения поэта обречёт.

И недосуг толпе бранящей,

Что чужда бренность бытия

Самозабвенному певцу, —

Один лишь бог ему судья.

Что звукам незабвенной Лиры

Он предается, не щадя,

Ни сил своих, ни самого себя,

Её одну избрав себе в кумиры.

    97

Пушкину

Уж сколько раз перечитав,

Никак тебя я не узнаю.

Кто был ты, Лирою поправ,

Всю немощну людскую стаю?

В словах твоих я вижу то любовь,

То неприкрытое презренье,

И стынет в сердце, в жилах кровь,

От нелукавого почтенья.

Как мог ты в свой суровый век,

Трясти грозящею бумагой?

И голова полна отвагой,

Озвучить свой недолгий бег.

Я, как и ты, не придаю

Значенья суетной кибитке,

И ради грошей не пою,

Хоть слов скопилося в избытке.

Не ради славы и признанья

Пером бумагу отмечаю,

Не жду людского подаянья,

Своих молитв не попираю.

Но в те усталые минуты,

Когда перо скользит во тьме,

Хочу, чтобы любовью путы,

Остались краешком в письме.

    14.12.08.

Пушкину2

Под впечатлением прочтенья,

Тебе отвечу, милый друг.

Мне не питать души смятенья, —

Мне пусто без себя вокруг.

Когда перо в руке играет,

Играет радостью душа,

И прегрешения прощает,

Преграды силою круша.

А славы звон, – лишь звон, не боле, —

Нет в сердце для него щели.

Я просто быть хочу на воле,

И оторваться от земли.

Слова мои ты принимаешь, —

Они близки твоим речам,

И сердцем моему внимаешь, —

Не быть задутыми свечам.

    17.11.97.

Пушкину3

Не мне тебя боготворить,

Певец Любви, певец Свободы.

Мои плачевные лишь оды

Тебе готов я посвятить.

Когда читаю, трепещу,

Как лист осенний на ветру.

Прощу, тебе я всё прощу, —

Ты мне, признаться, по нутру.

Лишь не прощу я смерти глупой, —

Себе ты не принадлежал!?

Зачем пошёл на драку тупо?

Зачем потом во тьме лежал?

Услышь меня, я знаю слышишь,

Поэт, рождённый не себе.

Ты дышишь, знаю я, ты дышишь, —

Душа моя влечёт к тебе.

    31