В душном воздухе летают…

В душном воздухе летают

Вопли и слова без смысла,

Их глупцы распространяют,

Наполняя смрадью жизни.

Вот его лицо горит

Прямо предо мной —

«Как дела?» – нужно спросить,

Иначе разговор

Не получится хорошим,

Ночью будет он лежать,

Простыню всю изворочит —

Будет фразы вспоминать:

«Что же я сказал не то?

Как же теперь жить?»

А мне, конечно, всё равно,

Я про него

забыл

давно.

Мимо бесконечных рож,

Воздух дико распаляют

(Ты везде таких найдёшь —

На Земле и Лунном шаре)

Молча мимо проходи,

Если не пустой,

Своё слово им вверни —

Оставайся. Стой.

    2019

Внезапное откровение

Предисловие.

Ты видишь сейчас строки —

Специально для вас написал,

Чтоб каждый из вас многих

Весь крик мой вполне осознал.

***

С раннего детства тяга к стихам —

Её я не гнал, её развивал,

Теперь принадлежность к разным мирам,

Чтоб, по воле своей, их я менял.

Я знаю, конечно, я странный весьма:

И как гражданин, и как человек —

Ни дня не могу провести без письма,

И дай мне хоть век —

Без поэзии жизни нет,

И без неё сто лет

Променял бы на двадцать семь,

Но с ней —

Ничто не мотивирует жить сильней.

Я болен этим – это всё, во что я верю,

Но, чтоб стереть улыбку с многих вас,

Я не готов потратить ни мгновенья,

Ни уголька затухших фраз,

И, если вы читаете всё это,

Значит вы в курсе, что живёт внутри.

Подумай об одном – что говоришь поэту,

Потом остатки мыслей собери

И, наконец, пойми,

услышь и внемли

Воплю о том, что тягостно мне здесь

Слушать ваш бренный детский лепет

Или большую, грубую, но лесть.

Пишу стихи, но в постоянном страхе

За то, что можно разучиться их писать,

Поэтому напуган сильно вами,

Поэтому очень люблю молчать!

Теперь ты знаешь всю историю, о, путник!

Который через жизнь мою идёт —

Надеюсь, ты не слишком глупый,

Чтобы продолжить свой ужасный гнёт.

    Июнь.2019.

Послание критику

Что сподвигло тебя им стать?

Неужели врождённая ненависть

И любовь других омрачать,

Создавая свою е?репись?

Может быть, не способен писать

И не хочешь, чтоб другие способны?

Что осталось? —

критиковать

Тех, кто пишет свои работы.

Если б вас все творцы боялись,

То культуры б не было вовсе,

Если б все пред копьём преклонялись,

Было б скучно и одиноко.

Те писатели, что порицанья

Не сдержали, те под давлением

Многих мелких и злых полицаев

Стали глупым столпотворением.

Ещё бы, ведь творить по стандартам —

Это значит: смотреть на ветер,

Ну а в чём тогда прелесть с азартом?

Для чего тогда быть поэтом?

Чтобы рифму писать,

зазубривши

Список тем и того как слагать?

Но тогда

никогда

не стать

выше —

Лишь стремиться попасть

в авангард,

А когда он попал, то десятый,

И тогда лишь он может понять,

Что пришёл туда,

куда

надо,

Но не в место, куда

вела страсть.

Всё случилось под чьим-то мнением,

Под чужим сумасшедшим взглядом,

Оттого ты не трать времени,

И засунь свою критику в лаву.

Пусть она там долго дымится,

Пусть она там долго горит,

Коль без дела тебе не сидится,

То ступай на завод машин.

Поработаешь там месяц,

Проработаешь там два,

И забудешь о глупой песни

«Как оценить творца».

    Июнь.2019.

О поэзии, прозе, литературе и языке

Я хотел забыть о том, что поэт,

И прикинуться пи?сарем,

Но душа свела всё на нет

Одним быстрым выстрелом.

Одна моя поэма в стихах

Больше, чем целая книга,

В которой поговорим о столах

И прочее мыло,

Чтобы набить объём,

Проза – вода с камнями,

Я легче в мире своём

Скажу всё двумя строками.

Сочувствую авторам бедным,

Что из себя давят,

Откройте стишок – мгновенно

Вы унесётесь в дали.

Сейчас не хочу переводов,

А раньше, признаюсь, хотел

Громким монетным звоном,

Но позицию пересмотрел.

Эта мерзкая гадость —

Жажда жалкой наживы

Столкнулась со мной малость,

Но мы ей конец положили.

Я возвращаюсь к делам,

Если пишу, то живой,

А если все строки – хлам,

Всё равно буду собой.

То есть