Год Черепахи

Щевбош Чуди

Мало кто знает, что существует альтернативная карта звёздного неба, усеянная первомайскими шарами, обломками взорвавшихся памятников Ленину, и полная кошачьих улыбок. В верхнем мире обитают псы, в нижнем развивается металлургия. По земле ходят Черепахи и смотрят тяжелые сны.Год Черепахи настолько астрологически медленный, что занял сразу два оборота Земли вокруг Солнца – 2017 и 2018 гг.Есть и о Боге-Игроке, создающем из ягод рябины маленькие планеты и проживающем их полную историю за полчаса.

Год Черепахи

Щевбош Чуди

Человек прыгнул и не приземлился.

А вот куда он делся – хрен его знает.

Иллюстратор Чуди Щевбош

Дизайнер обложки Чуди Щевбош

© Щевбош Чуди, 2019

© Чуди Щевбош, иллюстрации, 2019

© Чуди Щевбош, дизайн обложки, 2019

ISBN 978-5-0050-4053-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Крушения не зря

Столько предчувствий,

Столько сияющих крошек

Открыл мне февраль.

В этом году,

В бутылке стеклянной

Плотью зеркал оделся

Скелет безымянный —

Ажурная даль

Всё освещающих звёзд

И солнечных мошек.

Плещется и клокочет внутри

Вдохновением кошек

Узор янтаря.

Катятся волны

Разбитых сентенций

В берег инерции снов и потенций,

Крушения не зря.

Так алхимии ток копошится

Личинками в тонкой коже.

Сон

Сон тянет в себя.

Свят

Забор, что вокруг.

Сон

Делает нас холодней,

Свернутыми

В пушистом снегу.

Пожирает плотностью

Сон.

Зовёт в гости

Вечная ночь.

Не выбраться,

Не проснутся совсем,

Когда

Не знаешь, зачем.

Гормональный трип

Стелется локоном испещрённая коконами ожиданий, дорога.

Вьётся монстрячный дым, и выхлоп узорами тянется к богу.

Небо пахнет теплом пострадавших рук, и песком розоватым.

Плечи могут и потерпеть ветер. Всё ведь можно вернуть обратно?

Неймётся.

Руль змёю живою трещит в ладони, хватает чешуй дороге.

Гормональный трип пускает руки и змей обнимать гусиные ноги.

На всё это смотрит солнце, пуская слюну. Пилюлю бы, только одну,

Вот этого глупого, как удар, репродуктивного цикла. Клянусь,

Найдётся

Такая.

Пузыри горизонт заполняют, разум корчится от прихода, он в скользкой яме.

Стоны, почти как песни, изо рта выплывают спешными кораблями,

Уносятся к облакам, молоко лакают из мух душных следов,

Земляничный джем воздуха варится, он почти готов,

вот-вот

Внутри разольётся

от края до края.

Музыка

живём под музыку,

говорим под музыку,

умрём под музыку

Дыхание. Вдох и выдох. Шаги, перемена ног.

Стук сердца, тудух-тудух, как колёса поезда.

Жизнь состоит из ритмов.

Слышишь, как рифмуются события?

Слышишь, как рифмуются гусеницы в твоей груди? Вдох и выдох. Вдох и выдох. Вдох и выдох.

Говорим под музыку.

Зыбко промолчав, ритм выдержав.

Бросание словес, жестов, в кучку пламенных принцесс, через лес, через ритм.

Всё что хочешь говори, как птичий грипп,

как псило гриб, миры твори, и говори.

Пока что на русском, говори под музыку.

Умрём под музыку, что льётся из дна.

И реквиемом станут гимны всех песен этой жизни.

Знамёна вверх, как пятна, звуки станут понятны.

Когда ведет историй прыть, туда где быть сливается с не-быть,

Пора не быть, хоть в бытие был каждый музыкой запятнан.

Карась с парусами

У меня своя атмосфера,

Свои феи,

Свой мир,

Свой чай,

Свои караси с парусами.

Дует ветер попутный,

Свои феи

Пыльцу ему

Насыпают

На паруса карасей.

Море из чая бушует,

Волн заварка,

Волн лист,

Волн подарки,

Всё растекается чешуёй.

Восходит карасье светило,

Мой мир

Искрится,

Смеётся,

Восторженно лает от света.

Как пахнет сентябрь

Ты пойди да понюхай, как пахнет сентябрь невинный.

Как студеная вечность, колодец. Он пахнет как хлеб,

Хвост лисы, убежавшей в изрытое звёздами небо.

Тёплый вечер, малиновый чай с опозданием

Наливается тиканьем ветра –