Прогулки по полю случайностей

Борис Михин

Михин – это когда важно не только и не столько слово, но и то, что между слов, над ними. Когда, казалось бы, нарушены законы формальной логики и сами каноны коммуникативных свойств речи, но почему-то сопереживаешь огромному человеческому чувству, которое истово бьётся «за кадром», и при этом пронзительно очевидно, что всё сказано правильно, больно, остро, и иначе – никак. Каждый текст, как матрёшка, как Мультиверс, многопланов и просторен, и никогда не знаешь наверняка, сколько же в нём уровней.

Как же это работает? Автор утверждает, что, используя эмерджентность и пластичность поэзии, свойства семантического треугольника и размытость значения слова, можно и нужно создавать непосредственно для «бессознательного» читающего. Как музыка. Гармония неопределенного. А на сетчатке глаза пусть медленно гаснут выжженные запредельным ускользающие смыслы. Так прикасаются к чему-то большему, могучему и настоящему.

А слова – это только инструмент, владеть которым требуется виртуозно.

Шестая книга современного мастера слова, члена Союза писателей России, победителя и лауреата различных конкурсов и премий, читать которого – и труд и награда одновременно.

Борис Михин

Прогулки по полю случайностей

© Михин Борис, 2019

© Московская городская организация Союза писателей России, 2019

© НП «Литературная Республика», 2019

Инферно

А позвольте вопрос:

вот когда прекратили цикады

и как будто бы всё создаваемое ни к чему,

было не решено всё решить, наконец, однократно,

и казалось «вот-вот у предела пределы сниму»,

а окрест тишина без цикадного вкусного треска

и изменчивый свет только приобретал статус «бел»,

а звонок в дверь желанным был, чёрно-бессонным и резким,

то тогда вас ещё никогда ведь до этого не было?

А, по сути, мы и появляемся этого после,

так как всё, кто был до, очевидно – каким-то не тем.

Но не ждётся ответ.

Просто слышится долгая с поля

тишина, и инферно уставших цикад в темноте.

У попа была…

…, что если заделаться новым и сильным,

в не здесь, молодым и летать, из металла,

то можно услышать, как время бесило,

и вечное трогать за моментально,

увидеть Христа на угасшей картинке

реальности в грязи его прототипов,

проекции разума в виде кретинов,

хранящих код разума в репродуктивном;

что, если за струны подёргать пространства

и стать компенсацией их недостатков.

Я видел всё это.

Но вот что престранно,–

я умер, а как утверждает константа…

Не хватит

А скольких наших покалечит,

не вспомнит даже Магадан,

минут не хватит на годах

у нескольких тысячелетий.

Не хватит пальцев на руках

у ста пятнадцати безруких,

о скольких позабыл Харуки,

намуракамившись в верхах.

А сколько недополучили,

в сомнениях истеребясь,

меня не хватит у тебя,

когда уйду неизлечимым.

Не хватит лишнего в любви

среди того, чего мне хватит,

когда в ладонях много платья,

но дико мало половин.

Новое понимание

воскресенье воскресало

молотым, нормальным кофе

цепочка тяжёлых следов по снегу

на крыше дома напротив

но в спину темнотой сквозит

невозможность и маловероятность

соотносятся, но

и вот состояние остановки внутреннего диалога

это я не ошиблось

прозрение угасания

милостивые государи,

позвольте предложить новый термин:

эмерджентность поэзии

Надо

Когда не душа – сушка,

хоть вроде бы и крещён,

просто дышать – скушно,

надо бы как-то ещё.

Когда для врагов – «рашка»

то, где чиста вода,

просто стареть – страшно,

надо бы отдавать.

Когда ты уже создан,

обратно не раскатать,

просто уйти – поздно,

надо не просто так.

Не спасёт

Однажды что-то не произойдёт:

вас не лизнёт любимая собака,

не позвонит любовь, и номер стёрт,

не будет слёз, нельзя поскольку плакать,

и не спасёт огромное потом,

котором, тем не менее, всё будет.

Но сложное останется в простом,

наверное, поэтому м