Опухоль разума

Михаил Стеблевец

Реальность субъективна и зависит от нашего на неё взгляда. Цвета, звуки, запахи – всё иллюзия, проекция, тень настоящего мира, отбрасываемая на наш разум. Что если… Что если на самом деле ты давно уже погряз в этих образах? Получив полномочия Демиурга, ты лишаешься связи со своим родным миром. Да и кто в здравом уме будет жить в будничности, если есть мириады миров, ждущих своего сотворения?

Опухоль разума

Михаил Стеблевец

© Михаил Стеблевец, 2019

ISBN 978-5-4496-4245-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Привет

Меня зовут никем. Или никак. Да, скорее никак. Я никто и не зовут меня никак. Нет, с первым может я и погорячился. Как и с той прозрачной дрянью, булькающей у меня в желудке.

Ветер пробирал до костей, тонкое пальто совершенно не выполняло своих функций, поэтому отправилось прочь. Футболка ничем не лучше, но какая кому теперь разница?

Тёмное и невзрачное, небо было буднично безразлично, как, впрочем, и те, кто был под ним. Сотни душ маршировали в трех десятках метрах внизу, совершенно не замечая меня.

Дрожи не было. Как и страха. Только противное хлюпанье в лёгких, да резь чуть левее солнечного сплетения.

– Всё, хватит прохлаждаться, – выпалил я и ухмыльнулся, – дело не ждёт.

Докурил последнюю и запрыгнул на край крыши. Чуть не поскользнулся. Выругался.

Нет, это, конечно, ничего не поменяло бы. А если бы я просто дразнил смерть? Играл с ней в кошки мышки? Оттолкнулся ногами чуть сильнее – всё. А нечего со смертью шутить. Если просто больно, страшно, то нужно с этим работать и упразднять. А если всё-таки больше незачем, то к черту все эти пляски с бубном и боязнь рубануть не там – вдруг бо-бо? Если решил, если хватило ненависти к близким, равнодушия к их боли – балконные авиалинии летают 24/7. Просьба не опаздывать и готовиться заранее.

Я распахнул руки, объял вечность. Тело медленно начало движение. Тридцать метров. Две с половиной секунды наедине с пустотой. Холодный воздух обжигал спину. Луна посмотрела на меня и, подмигнув, исчезла. Как и я, спустя мгновение.

Идея

Самая живучая штука из всех мне известных. Не счесть историй, когда человек останавливался на полпути к своей мечте и жалел об этом всю жизнь. Космонавт? Сынок, ты что, дурак? У тебя же не получится, кто потом тебя кормить-содержать будет? Мы с твоей мамой? У тебя папа инженер, дед инженер, и ты им будешь. Хватит рыдать. Потом поймёшь. Спасибо скажешь.

А ночное небо будет сниться до потери разума.

Или же когда идёшь к своей цели бульдозером, невзирая на чьи-то сломанные судьбы или шеи? Все эти истории успеха, когда поднялся из грязи в князи… Столько восхищения. Между Гитлером и каким-нибудь «удачливым» главой корпорации не так много разницы, если смотреть с этой точки зрения. Разные цели и, соответственно, разные методы. Плюс отпечаток современных ценностей.

Идея сидит в мозгу бессмертным паразитом, не желающим отпускать свою жертву. Только когда утолит свой голод. Только тогда, может быть, на время наступит спокойствие.

Каждый день она грызёт, грызёт чавкая содержимое моей многострадальной черепной коробки.

И сегодня – не исключение.

Четырёхчасовой «рабочий» день – классика для моего режима. Каждые сутки после пар – если они, конечно, есть – я сажусь и медитирую. Обычно четыре часа не выдерживаю – тогда я отправляюсь штудировать теорию. Десятки книг разной степени научности. Даже в самых мракобесных произведениях есть вероятность встретить разумное зерно. Осколок мозаики. Тот последний кусочек пазла, которого мне не хватает. Ведь должен быть такой кусок, правда?

Не может же такого быть, что всё зря? Просто нужно больше усилий, просто больше стараний… И всё получится. Обязательно получится.

Но, видимо, не сегодня. Как и последние месяцы, я засыпаю неудовлетворенный результатом.

Кутаюсь в одеяло. Холодно. Почему так холодно? То ли окно, то ли душа.

Надеюсь, утром пройдёт.

Повезло

Утро было обычным. Как всегда. Будничным. Гулкую тишину комнаты разорвал истеричный вопль бу