Реальный сон

Закрыл глаза я на минуту…

Открыл, о боже, жизнь минула!

Я спал, и видел сон как будто,

Который след оставил гулом.

Что молод был и не проверить,

Со мною связанных историй,

Не заступить назад за двери,

Чтобы забылся сон тот вскоре.

Нет, нет!.. Ищу я доказательств

Не в ложной памяти стыдливой,

Других вещдоков верных хватит,

Не сон, а жизнь была счастливой.

Вот фото: мне не больше года,

Мы с мамой смотрим в этот миг —

В осенний холод, в непогоду,

Где я теперь уже старик…

От давних дней до этих пропасть,

Свяжу их вместе, будет мостик,

И память-ветер будет хлопать,

И выбьет пыль былого кости.

Хотел я жить, конечно, зряче,

И каждый миг хранить с любовью,

Во мне ребенок малый плачет,

Вернусь назад и успокою.

Твои воды невинной слёзы

Под сердцем скопятся нектаром,

Как сок весенний из березы

Пил, не задумываясь, даром.

Краду живительные соки

Далёких дней воспоминаний,

И сон судьбы моей глубокий

Реальным может быть и станет.

Печалью дышится

Пусть сотня избранно читают

Стихи, заочно их благодарю,

Под точкой ляжет запятая,

Никак в стихах не догорю.

Одни и те же темы месит

Из скудных фраз затертых слов

Душа, мотив печальных песен,

Как нет сухих смолистых дров.

Былое выгорела в опыт,

А опыт тяжести усталость,

Ковер, что память, толку хлопать,

В нем сор да пыль одна осталась.

Пел песню первых поцелуев,

И с каждым разом всё грустней

Разочарованную, злую —

Нет больше юности моей.

Наметил смерти место встречи, —

Её теперь я не боюсь, —

Как без любви жить стало нечем,

Огнем очистит душу пусть.

Но воля к жизни не желает

Так рано к черту уходить,

Душа в надежде пожилая,

Еще сжимает крепко нить.

Пусть сотня избранно читают,

Набравшись адского терпенья,

Слеза под точкой запятая —

Еще одно стихотворенье…

Кровавые слюни

Мои достижения без достижений

И для меня лишь отчасти важны

В незримых душевных сраженьях

От чувств и обиды неясной вины.

И частная жизнь моя столь уникальна,

Сколь и ничтожна, безвестна, пуста,

Внутренней критикой маниакальный,

Разъял стихотворно двуличьем уста.

За ложью нагая стоит откровенность

В невинности детской, не зная стыда,

Я сумасшедший иль гений, наверно,

Зову в свою душу любого: Айда!..

Зову, призываю в страну полудиких

Эмоций, инстинктов, страну сорняка,

Где марево, топи, туманы и блики…

Вам тошно входить туда. Наверняка.

Уединенье – мне гавань спасенья,

И гибель, и радость, и счастье моё,

Воскресное утро, как воскресение,

О смерти душа, возрождаясь, поёт.

Мои достиженья – пустая забава,

И подвиг великий обычной судьбы,

Когда-то решить надо: правый, неправый…

Слюна или кровь покатилась с губы?..

Тщета поучений

В потоке фраз мудрейших изречений

Теряем вскоре смысл истины ученья,

Не лучше лично с ними нам живется,

Питаясь мудростью из этого колодца,

А в голове сумятица и совести уколы,

Не в пользу нам ученья мудрой школы,

Мы часто действуем на практике иначе,

Обидят нас, в тот час даем мы сдачу,

А мудреца совет всплывает с опозданьем,

И как мы выучимся жить через страданья,

Тогда поймем всю мудрость изречений,

Чтоб тщетно источать нравоученья…

Потрепанная книга

Потрепанную книгу вспоминаний

Листаю с ожиданием ленивым,

Назначить с кем захочется свиданье

От мысленно душевного призыва.

Неявный текст, затертые страницы,

А есть и те, что вырваны поспешно,

Изложено что в них, мне не годится;

До дыр места зачитаны сердечные.

Пора бы бросить книгу, надоело

Листать и  перечитывать сто раз,

Судьбу получше выдумать хотелось,

Коль ум мой фантазировать горазд.

Исправить факты, вымарав чернила,

Поставить точку там, где запятая,

И где судьба обидное чертила,

Страница пусть останется пустая.

Не надо бы пытаться переделать

Потрепанную книгу вспоминанья,

А прочитать внимательно и смело

Страницы все, себе же в назиданье.

Не стать

Не стать мне мудрым, но усталым

От невозможности понять,

Что жизнь с рожденья обещала,

В наследс