Эхо вдохновений. Книга первая

Сергей Редков

Это первая книга из цикла «Эхо вдохновений». В книгу входят переосмысленные, отредактированные, тщательно отобранные и доработанные стихи, написанные автором в течение прошедших десяти лет. Приятного прочтения!

Эхо вдохновений

Книга первая

Сергей Редков

© Сергей Редков, 2019

ISBN 978-5-4493-9837-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Редков Сергей Александрович. Музыкант. Поэт. Прозаик. Родился в Туле в 1978 году. В 2005 окончил Московский Государственный Университет Культуры и Искусств (МГУКИ). Стихи и проза автора были напечатаны в газете «Тульский литератор», в журналах «Русский писатель» (Санкт-Петербург), «Студенческий меридиан» (Москва), в альманахах «Иван-озеро», «Порог-АК», «Литературная Тула», «День Тульской поэзии» и др. В 2011 году стал обладателем гран-при конкурса «Мой Пушкин. Финалист конкурса «Чем жива душа» (Ярославль. 2015). Победитель конкурса «Цветет ковыль» (2016) Регулярно выступает на поэтических площадках Тулы и области. Автор нескольких поэтических сборников.

Родное солнце

Родное солнце

Солнце над Лондоном,

Бергеном,

Краковом

Светит и греет

почти одинаково —

День возвещает

небесным гонцом.

Я же люблю,

угощением лакомым,

Снегом сверкающий

вечером маковым,

Солнечный свет

над родимым крыльцом.

Если судьба приготовит нелёгкие

Дни испытаний,

дороги далёкие —

Встречу я всё

со спокойным лицом.

Лишь бы,

как прежде,

лучами широкими,

Мне улыбался в часы одинокие

Солнечный свет

над любимым крыльцом.

«Морозно. Бесприютно. Одиноко…»

Морозно. Бесприютно. Одиноко.

Стучат часы. Кукушка зябнет в них.

Хрустальною резьбой покрыты окна,

И свет звезды воришкой в дом проник.

Скользит луна над крышами бесшумно.

Ласкает ночь сугробов снежный ворс.

Зажечь свечу и, главное, не думать

Сейчас о тех, кто телом в землю вмёрз.

А думать о весне, прижавшись к печке,

О жарком солнце, что согреет путь,

Услышать чью-то песню на крылечке,

Увидеть луг в ромашках и… уснуть.

«Не дай нам бог остаться без приюта…»

Не дай нам бог остаться без приюта

В такую ночь, когда зима, ворча,

Колючек снежных достаёт колчан

И целит прямо в шею ветром лютым,

Дерёт за уши и вгоняет в дрожь,

А на усах и бороде – ледышек брошь.

И сразу всё понятно: счастье – это

Не звон монет, не почести, не власть,

Не слава, не могущество, не страсть,

Которая ведёт к плодам запретным.

Нет! Счастье – это тёплая постель,

Когда во тьме свирепствует метель.

В ночь на Рождество

    памяти Табуновой Н.

Рождество… Морозный вечер.

У дорожной полосы,

Рюкзачки взвалив на плечи,

Ждут автобус мать и сын.

– Мама, мама, как мне зябко!

Что ж автобус не спешит?

– Натяни сильнее шапку

И в ладони подыши.

А мороз, назло, крепчает.

Вьётся вьюга. Снег скрипит.

А водитель выпил чаю,

И – в гараж. У печки спит.

– Мама, стало холоднее,

Мы замёрзнем средь полей!

– Ты прижмись ко мне сильнее.

Я укрою. Так теплей?

Спи малыш. Свернись клубочком.

Вспомни тёплую весну.

Пролетит в минуту ночка.

Я с тобою. Ты уснул?

Пусть приснится полдень ясный

И цветенья торжество.

Говорят, младенец в яслях

Снится в ночь на Рождество.

…Ночь прошла. Настало утро,

И автобус в рейс спешит.

У дороги, в снежной пудре,

Мама мёртвая лежит.

Кто-то крикнул: «Поздно слишком!»

Кто-то в слёзы, сам не свой…

А под мамой – спит мальчишка.

Еле дышит, но – живой.

Зимнее утро

В моём окне

гирлянды тусклых звёзд.

Кострищем, тлеющим в снегу,

мерцает город.

Его замёрзший сон

рассветом вспорот,

встревожен шорохом

людских бетонных гнёзд,

стреножен вьюгами,

морозами исколот,

перебинтован слякотью дорог,

окутан паром

из трубы котельной…

Такой вот

полусказочный мирок,

где люди и тепло

живут

отдельно.

День

Сон. Будильник.