Мертвый поэт. Сборник стихов

Андрей Вяткин-Тегинцев

Название «Мертвый поэт» говорит о многом, очень тяжелый для восприятия сборник, смерть присутствует почти в каждом стихотворении. Безысходность, отчаянье, саморазрушение, но при этом есть надежда выйти из темноты внутреннего мира.

Мертвый поэт

Сборник стихов

Андрей Вяткин-Тегинцев

Дизайнер обложки Андрей Вяткин-Тегинцев

© Андрей Вяткин-Тегинцев, 2018

© Андрей Вяткин-Тегинцев, дизайн обложки, 2018

ISBN 978-5-4493-9591-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Мертвый поэт

Десять лет я был мертвым поэтом,

Причем убил себя сам

С жестокостью, свойственной

Только психам, жаждущим убивать.

Я сжег все тетради, блокноты,

Обрывки бумаг, черновики.

Когда писать было не на чем,

В ход шли любые клочки,

Стены, салфетки, запястье

Собственной левой руки.

Было даже такое,

Когда я писал на спине

Телки, которую трахнул

В машине, возле общаги УПИ.

Когда мысли лезут как змеи

И выход не могут найти,

Они начинают рвать вены

И жрать меня изнутри.

Я вижу, как эти твари

Просто кишат во мне.

Прямо под кожей в поисках

Выхода, вовне

На белом кафеле капля крови

Выглядит как клякса чернил.

Такая жажда писать

Была свойственна только психу,

Которого я убил,

И жил, как все, десять лет.

И даже смог обо всем забыть,

А мысли падали в пустоту,

Туда, где лежал

Мертвый поэт.

Отпрыск конченого человека

Вот сегодня нельзя молчать,

Тишина разбудила ивами.

Открывает в небо глаза

Вчерашний поэт без имени.

Видит тонкие темные пальцы

Через острую ярость света.

На холодной влажной земле

Отпрыск конченого человека.

Со словами: «Твою же мать!» —

Скорчился, на одно колено.

Дальше нужно вставать

На колею виляющего следа.

Я разбитое сердце Джека

Мы пасынки прошлых лет,

Мы не востребованы,

Ни для великой депрессии,

Ни для войны.

Бог нас не любит.

Мне кажется, он нас не хотел,

У нашей шизофрении

Есть какой то предел.

Я разбитое сердце Джека,

Ты моя хроническая болезнь.

Я хотел получить ответ

За секунду до выстрела,

Когда во рту пистолет.

Хочешь, я опишу тебе смерть?

У нас на двоих один билет,

одно лицо, окно, постель,

И палец на спусковом крючке.

Я бы мог умереть

В любой момент,

Но как-то странно,

Что этого не происходит.

В нашей жизни давно

Не осталось тем,

На которые мы

Могли бы поспорить.

Я разбитое сердце Джека,

Ты моя хроническая болезнь.

Я хотел получить ответ

За секунду до выстрела,

Когда во рту пистолет.

что-то иное

Переходы, тоннели, двери

Из одного меня в другого.

Многоуровневые шаблоны

Сводят к нулю любого.

Голодный поэт – это выбор

Вино или что-то иное.

Штопор, вкрученный в плоть души

Это всего лишь повод.

Жизнь отпустить в спираль,

Падать на мостовую,

Идти от стены к фонарям,

Рвать на себе обнову.

Все может быть не так

Если оставить повод

Идти от стены к фонарям

И выбрать что-то иное.

Колючая тишина

Колючая тишина

Отражает каждое слово.

Мысленно брошенное туда,

Где прошлое мне знакомо.

Поворотом тумблера по часовой

Переключаю каналы.

Старый, черно-белый, чуть живой

Шипит мне рябью своего экрана.

Кажется, что вот-вот

Начнется трансляция Первого мая.

Серые люди под серыми флагами

Твердо в будущее шагают.

И маленький домик казался большим,

И запахи были ярче.

Деда нет уже тридцать лет,

А телевизор остался.

Кто-то другой

Голая лампа, свисая на проводе,

Обжигает глаза собой.

Тому, кто ведет диалог без повода,

С железобетонной стеной.

Поэты не пишут стихи,

За них это делает кто-то другой.

Тот, кто не спит по ночам

И курит одну за одной.

Тот, кто чернильной нитью

Штопает образы между собой.

Тот, кто всегда недоволен

Каждой второй строкой.

Он не выходит на улицу,

За него