Не видим. Рассказ

Алексей Бартенев

Это небольшая история о встрече, привязанности, разлуке, одиночестве. В общем о том, что окружает нас, но остается невидимым.

Не видим

Рассказ

Алексей Бартенев

© Алексей Бартенев, 2018

ISBN 978-5-4493-6964-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

События того дня напоминали песню. Я шел к себе домой. Только была не зима, и я не утюжил снег ногами. Передо мной, метрах в пяти, брел человек. Серый плащ, небольшой портфель. Из-под воротника выглядывает светлая сорочка. «Офисный работник, или клерк, – подумал я. – Должно быть, домой возвращается».

Тротуар был чист, и встречных прохожих нам не попадалось. Я смотрел ему в спину, и размышлял о том, чем займусь, когда приду к себе домой. Смотрел, и ничего не видел. Так бывает, когда глаза открыты, но мысли заняты чем-то еще. Впереди идущий сделал маневр. Он повернулся боком, и прошел так шаг, или два. Повинуясь стадному инстинкту, мой организм приготовился поступить также. Ведь если кто-то перед тобой обходит препятствие, инстинктивно ты тоже готовишься к такому же действию. Однако, через пять-шесть шагов я не встретил ничего на своем пути. Ничего, что мешало бы мне пройти. Тело приготовилось уйти в сторону от опасности и столкновения, но его ожидания были обмануты. Вот тогда я впервые заметил их. Не увидел, ведь увидеть их невозможно, а заметил. Я догнал клерка, и спросил:

– Что это было?

– О чем вы? – Смерил он меня недоверчивым взглядом.

– Вы только что уступили дорогу. Зачем? – Не унимался я.

– По-вашему мне надо было столкнуться с ним?

– С кем?

– Какое мне дело, кто это такой. Будь он хоть Элвис Пресли. Это не дает ему право ходить так, будто он хозяин тротуара! – Протараторил клерк, и двинулся дальше.

Я остался стоять, в недоумении открыв рот. Свидетелем чего я сейчас стал? Что это было?

Всю оставшуюся дорогу меня не покидали мысли об увиденном событии. И только дома, за ужином, ковыряя вилкой остывшую котлету, я осознал, что не могу избавиться от непонятного ощущения. Словно какая-то неумолимая тень, словно нависшее над головой облако, меня преследовало нечто, от чего я не мог отделаться.

Время не спеша текло по своему руслу. Рассветы сменялись закатами, понедельники становились средами, чтобы потом постареть в четверг, и стать пятницами. Все шло своим чередом. Все, кроме одного. Я начал замечать, что на улице присматриваюсь к людям. Особенно если их много. Но не в саму толпу, а выделяя отдельных граждан. Наблюдаю, как они ведут себя, и нет ли в их поведении чего-то странного.

И однажды заметил. Это была женщина, миловидная, опрятная. Она пересекала площадь. Темный строгий костюм, юбка, чуть ниже колен, синяя рабочая папка подмышкой. Она шагала легко и уверенно. Туфли на невысоком каблуке гулко стучали по асфальту. Дорога ей была хорошо знакома, но, поворот головы, слегка опущенный подбородок, и затуманенный взгляд, ярко говорили о том, что думает она о чем-то своем. И меньше всего ее разум сейчас занят дорогой. А потом, на мгновение, она качнулась корпусом в сторону. Не нарушая при этом темпа ходьбы. Просто уклонилась от возможного столкновения, и все. Вот только препятствия никакого не было.

«Вот. Снова это случилось, – подумал я, обрадованный своей наблюдательностью. – Интересно, что она обходила? От чего, или от кого только что уворачивалась? Догнать? Спросить?»

Женщина прошла дальше, и затерялась в гуще людей, подходящих к пешеходному переходу. Взгляд скользнул за ней, но уже не смог зацепиться. Она исчезла, словно крупинка сахара в чистой воде.

«Нет, – подумал я. – В другой раз подойду. Наверняка, это ее привычный маршрут, и она ходит здесь постоянно».

Следующим днем, примерно в то же время, мои глаза искали, в безликой серой массе людей, ее. Темный деловой костюм, синюю папку. Даже слух пытался уловить запомнившийся стук ее каблуков. Пару раз мое сердце замирало. Я видел похожую одежду, или кто-то нес такую же синюю папку. Подсознательно я понимал, что больше не увижу ее никогда. Понимал, и не хотел принимать. Требовал дока