Armastuskirju teatrile
Jim Ashilevi
Teater on saast. Teater on armastus. Teater on ajaraisk. Teater päästab elusid. Olles pühendanud enam kui pool oma elust näitlemisele, lavastamisele ja näidendite kirjutamisele, jõudsin küsimuseni, mis mõte sel kõigel üldse on. Jäin vastuse võlgu. Tulemuseks on raamatutäis isiklikke, torkivaid ja sapiseid kirju, sest kuidas teisiti neid armastuskirju kirjutatakse? Huulepulgajälgedega ja lõhnastatud paberil? Unustage ära.
Jim Ashilevi
Armastuskirju teatrile
I VAATUS
#1 Pariis
Airbnb korter Pariisis
26.В august 2015
Lugu algab nagu kõik head lood – Pariisis.
On kolmapäev. Nädal tagasi andsin Von Krahli trupiga Helsingis võib-olla elu parima etenduse. Mängisin kauboid soome teatri imelapse Akse Petterssoni lavastuses „Kuidas võideti lääs“. Etendus algas minu monoloogiga. Tuiasin enne suu lahti tegemist tükk aega tühjal laval ringi. Seal ei olnud õigupoolest midagi, ainult OSB-plaatidest seinad. Tühi puidust karp, mis ärkas ellu nagu mängutoos, kui tehnik Allan prožektorid peale pani ja mina oma pruunides põlvekõrgustes saabastes lavale astusin. See oli alati pelglik ja armas hetk. Publik ei teadnud kunagi, mida oodata. Nad teadsid ainult seda, et algas etendus. Nii see ju alati käib: valgus saalis hämardub, prožektorid süttivad ja lavale astub näitleja. Aga nii Akse kui ka meie trupp on selline, kes neljandat seina väga ei armasta. Me ei taha pakkuda publikule mugavat illusiooni, et me neid ei näe. Et tuleme lavale, olles unustanud, kes ja kus me päriselt oleme ning mis kuupäeva kalender parasjagu näitab.
Ei.
Me otsime kontakti tänase inimesega tänases päevas. Sellepärast tuleb esiteks ületada see kunstlik ja kohmetu hetk, kus publik veel ei tea, mis mängu me sel õhtul mängime. Et kas näitleja vaatab neist läbi nagu saalitäiest kummitustest või vaatab neile otsa nagu elusatele inimestele. Inimestele nagu mina tol õhtul Helsingi Korjaamo teatris. Nii ma siis astusingi lavale, nagu juba jaanuarist peale „Läänt“ mängides tavaks oli saanud. Uurisin ruumi, käisin võltsseinte taga kolistamas, tulin jälle lavale ning otsisin julguse ja häbelikkuse vahel pendeldades publiku pilke. Ilma prillideta oli niikuinii pilt udune. Nüüd paistis veel valgus ka näkku.
Ma lõin kõndides kandasid vastu maad. See kõlas puitkastis hästi. Tagusin taldu vastu maad, kuni hakkasin steppima. Lõpetasin oma suvalise ja spontaanse stepinumbri, lüües – pabamm! – mõlema tallaga vastu maad ja visates käed õhku, oodates aplausi. Publik muigas kõhklevalt, aga plaksutama keegi ei hakanud. Andsin käeviipega märku, et polnudki vaja aplodeerida, see polnud ka suurem asi tantsunumber.
Kõndisin seina juurde ja nokkisin selle küljest väikseid pinnukesi lahti. Nii muuseas. Siis pöörasin ümber, nõjatusin vastu seina ja otsisin jälle publikuga silmsidet. Nüüd sai publik juba aru, et ma tõepoolest näen neid. Täpsemalt, et ma ei hakka teesklema, justkui viibiksime me eri ruumides, mingites ootamatult ristunud paralleelmaailmades, kus neil seletamatutel asjaoludel on võimalik jälgida igat mu liigutust, aga mina nende pilgust teadlik ei ole.
Ei.
Ma olin vägagi teadlik, ja sellepärast ma neile vandeseltslaslikult naeratasingi. See neile meeldis ja mõni vaataja lubas endale ka naeruturtsatuse. Kõndisin eeslava keskmesse ja kükitasin maha. Hakkasin tegema, nagu mängiksin liivaga. Kogusin seda peopesasse ja lasin sel peost maha voolata. Seejärel võtsin mõlemad peod liiva täis ja tõusin püsti. Ajasin mõlemad käed sirgeks ja seisin nagu ristikujuline hernehirmutis oma kulunud musta kaabu ning aukliku, võimalik, et vanast vaibast õmmeldud narmendava pontšoga. Valasin liiva ühest peost teise ja tõstsin taas pilgu, et leida mõnd sõbralikku nägu. See on alati õrn mäng, leida publikust inimesi, kes sind toetavad. Nad ju ei tea, mida sa tegema hakkad. Eriti käib see ettevaatlikkus kaasas meie teatri publikuga, sest Von Krahl oli oma kuulsusrikastel aastatel üheksakümnendate lõpus ja nullindate alguses