Сон наяву

Павел Чук

Сон, ставший явью, погружает мир вокруг во тьму. "Проснуться" или исправить?

СОН НАЯВУ.

Михаил – средних лет мужчина в самом расцвете сил. Коренной москвич, а ещё – писатель. Писал статьи в фантастические журналы, «недонаучные» рассказы, о якобы встречах с инопланетянами и всякую такую лабуду, за которую хоть как-то, но платили. Сейчас собирался пойти на очередную «вечеринку», чтобы провести приятно время, завести знакомства, да и выпить-закусить на халяву.

Утро. Как болит голова. Во рту пустыня Сахара. В голове колокольным набатом раздаются отдалённые звуки, сильнее и настойчивее призывая очнуться. Открой глаза! Необходимо сфокусировать зрение и понять, где находишься. О, я все-таки дома. Не поехал значить куролесить по Москве реке. Но, что это за шум.

Звонок в дверь. Вставай и идти открывать. Может пожар, а обо мне забудут, и пройдёт жизнь, так и не начавшись. Хотя, в таком состоянии, наверно, лучше умереть.

Михаил с большим трудом встал и пошёл к входной двери. Звонили настойчиво. И кто же это? И домофоны стоят, и консьержка сидит. А вот на тебе, шастают всякие. Михаил открыл дверь, и на пороге оказался почтальон, обычный такой почтальон, как показывали в старых фильмах в кепке на голове, с большой сумкой через плечо.

– Вам телеграмма – молния. Распишитесь, – сказал почтальон и подсунул Михаилу бланк доставки корреспонденции.

«Хм. Чудны крестьянские дети», – подумал Михаил, ставя закорючку в бланке, – Интересно, кто ж это такой пользуется до сих пор почтой, вместо «мыла» и всяких мессенджеров, – уже вслух сказал Михаил, закрывая за почтальоном дверь.

Отправителем телеграммы оказалась крестный – брата по материнской линии Сергей Фёдорович. Лет тридцать назад, уехавший из, как говорил «пыльного города» в Тайгу, куда-то между Кемерово и Томском. И вот получена телеграмма от него.

Михаил задумался, сколько же крестному лет, наверно под девяносто. В телеграмме Сергей Фёдорович просил крестника приехать к нему на ст. Тайга Кемеровской области не далеко от города Анжеро-Судженска.

Заварив чай, приведя мысли в порядок, Михаил сел за стол и стал думать. Он, уже сорокалетний мужчина, дважды женат, дети, но видеться с ними бывшие не разрешают. Работает, пишет какие-то низкопробные заметки. А как, в свои двадцать лет, после окончания журфака хотел написать, создать что-то такое, равное по силе как…, как «Война и Мир» Л.Н.Толстова, «Мастер и Маргарита» И.Ф.Булгакова, ну или произведение, не уступавшее по глубине и смыслу Братьев Стругацких, К.Чапека… Да и крестный его всегда помнил, присылал подарки, одним из них – нож ручной работы, даже сейчас Михаил хвастается перед друзьями. За последние годы Михаил ничего толкового написать не может, редактор смотрит на него косо, грозится вывести «за штат». Да, решено, сменю обстановку!

"Денег чуток есть, время тоже. Отпуск через неделю. Поеду к крестному съезжу, проведаю", – подумал Михаил и через неделю, собрав вещи, взяв с собой нетбук и пару толстых тетрадей, купив билет на самолёт, полетел в Кемеровскую область.

* * *

Добираться пришлось, на перекладных. Но найти адрес, указанный в телеграмме, не составило труда. И вот крестник стоит рядом с двухэтажным зданием и не решается войти. Похороны. У входа прощаются с пожилым мужчиной – дедушкой. И в гробу Михаил узнал крестного.

– Проходи сынок, из далека приехал? – спросил кто-то из стоящих рядом.

– Да, мать. Из далека, крестный это мой. Не успел. Он телеграмму прислал, а я не успел, – ответил Михаил.

Похороны прошли буднично. Соседи уже всё организовали, и Михаилу оставалось только принимать соболезнования.

На следующий день, Михаил в квартире, где жил его крестный разбирал бумаги, вещи. Жалел, что не успел приехать.

– Миша, ты здесь, – раздался голос из-за двери, и в помещение вошла соседка Марфа Петровна, – я тут пирожков принесла, и ещё Фёдорович просил передать, – и бабушка протянула сложенный в несколько раз тетрадный листок, мелко исписанный карандашом.

– У него на север в тайге избушка, охотничал он, – продолжила Марфа Петровна, – ты бы сходил в