От автора

Нынешнее время ознаменуется тем, что все меньше людей продолжают думать. Мы с вами столь часто слышим фразы «Будь проще», «зачем тебе это все?», «пойди лучше выпей пиво и расслабься». Сколь же это низменно интеллектуально, духовно, этически. Мало кто задумался над тем, что мы уже стали куда как проще. Нынешнее поколение не думает о космических кораблях и далеких звездах, в нас нет романтики, пылкой любви и умения мечтать, а «безбожный СССР», был куда выше морально, чем так называемое светское государство современной России, полное безнравственной вседозволенности. Быть проще – это девиз современной деградации и упадочничества культуры, в котором человек выступает продуктом интеллектуального распада. К сожалению, в современной литературе тоже проскальзывают данные тенденции. Многие авторы забыли, что современный сленг, равно как и язык, не достоин быть применим в классической, исторической, художественной и научной литературе. Мне глубоко стыдно за тех деятелей культуры, что позволяют себе закрывать дорогу настоящим талантам, публикуя откровенную бездумную ересь, прячась за мнимыми титулами и положением в обществе. А так же за издательства, которые стремятся любым удобным способом нажиться на авторах. Скажу вам, господа, что настоящий человек искусства – не ищет для себя богатства, он пишет для себя (живет и дышит своим творчеством) и делиться своим творчеством с окружающими, слушает мнения критиков и аудитории – дабы расти, как творческая личность и писатель, стремясь к новым горизонтам. А его мечты достаточно скромны – иметь возможность любому автору публиковать свои творения бесплатно, если они имеют литературную ценность в глазах их читателей, а не в глазах надменных и продажных узурпаторов творчества.

Мой авторский псевдоним -Магистр Тени Нихиллим.

Да и так ли важно настоящее имя? Город, в котором ты родился или твое место в обществе? Разве за это читатель ценит автора, выбирая его стихи и прозу? Отнюдь… посему и я прошу судить лишь сами стихи – ни что иное, как зеркало души поэта и писателя. И не нести обиды на того, кто хочет остаться инкогнито, используя лишь псевдоним. Здесь не найти повседневные стихи о мелочах и жизненных безделицах, большинство стихов имеют иное предназначение – быть отражением восприятия этого Общества и Мира в целом, душой и глазами автора.

Туман

Он невесомый, когда думает о ней,

Касаясь крыш стопой, в неторопливом танце.

Преображаясь в свете фонарей,

Не упустить желает выпавшего шанса.

Повис над ней, столь ласков и игрив,

Даруя вновь свои скупые поцелуи.

И нежно талию земли, руками обхватив,

На этот миг собою околдует.

Его камзол, весь дымкою клубит,

Как наваждение мечт в стране Морфея.

И он, что сон, свободно так парит,

Свою любовь столь ревностно лелея.

Придет восход и расставания час,

С лучами первыми опять ознаменует.

И потому роса, что плачь влюбленных глаз,

Палитрой слез по щек холсту рисует.

В поисках смысла

Легкие сжаты в тиски абстракций,

В них потаенные страхи имеют вес.

Колют решимость шипами акаций,

Кровью ее перепачкался весь.

Хворь слабоволия – вирус стойкий,

Ее метастазы одни – хандра.

А у печали привкус кофе горький,

Что наедине выпиваешь с утра.

Ставни глазниц распростерты в небо,

Ищут присутствия его следы.

Взирая в места, где он и не был,

В каждой из туч видя рая сады.

Разум – плут, над этим не властен.

Снова промах, судьбы настал ход,

Порох терпения взлетает на части,

Ведь с этим прожит еще один год.

«Разбит сосуд души, осколки не склеить изнова…»

Разбит сосуд души, осколки не склеить изнова.

Деструкция частей тела обозрима на глаз.

Демон мой напомнил ребенка капризного,

Тянет жадно ладони большие сейчас.

Сердце стучит, угасая, в тиши найдя идола.

Знал бы, как трудно дается теперь каждый вздох.

Книга открыта и в ней мое имя -лишь литера,

Росчерк пера под ней плавно подводит итог.

Демон рычит, перевес ему явно не нравится

И от досады с жестокостью мучает плоть.

Бьюсь в агонии, значит мой демон играется,

Вскоре я буду протухшего мяса