Рвут пространство раскаты грома…

Рвут пространство раскаты грома,

слепит молнии фейерверк…

Хорошо просыпаться дома,

каждый угол где – оберег.

И ворчливой жены забота,

и согретый любовью чай…

Как бы вдруг не нарушил кто-то

наваждение невзначай!

Даже если сюжет придуман,

белой ниткой с рожденья шит —

Человек, словно энной суммой,

детской сказкою дорожит.

И не только раскаты грома —

дня последнего тихий шаг

ляжет счастьем в страницу тома,

что до скромной брошюрки сжат!

Один из тех…

Один из тех, кому не повезло

при розыгрыше свёрнутых бумажек,

я проклял сверхначертанное «наше»

и плыл против течения назло

оракулам. Мой личный гороскоп

свиреп, как стебель молодой крапивы.

Ну, кто сказал что матом – некрасиво

в контексте неуютном, городском?

Просохло белых пятен молоко,

и будущего образ – на ладони.

И ямб в пять стоп подстёгивает, гонит!

Не грубо, но надолго, далеко…

С параграфами мне не по пути:

по сердцу – исключения из правил.

Я буду счастлив, зная – след оставил

и дорого за это заплатил!

Меня скрутили демоны под вечер…

Меня скрутили демоны под вечер

там, где поэты пьяные бушуют.

Метафорой заштопанной грешу я?

Задался чью-то душу покалечить?

Моё оружие? Сто грамм и рифма,

пароль вскрывающий сердца красоток.

А к вечеру цистерна этих «соток»

насчитывает пени по тарифу.

Что – души? Может, и – карманы…

О, сколько там следов – сонет, баллада!

По ним нетрудно выбраться из Ада,

не дожидаясь падающей манны.

Глаза не подчиняются гипнозу?

Бунтарский дух противится засовам?

Не я к себе приклеил термин – «доза»,

но коли так, то мой наркотик – СЛОВО!

Четыре окна

«Окно, распахнутое в лес…»

Наталия Филатова

Окно, распахнутое в смерть…

Увы, не разглядел я сеть,

что сплёл невидимый паук

астрологических наук.

Окно, распахнутое в тьму,

не улыбнулось никому.

Дворовый пёс пророком выл.

Зачем я то окно открыл?

Окно, распахнутое в смог…

Казалось, мне поможет Бог,

но стихли голоса друзей,

и выполз искушений змей.

А где-то женщина стихом

облагораживала дом…

Дышало свежестью чудес

окно, распахнутое в лес…

Звук

«Не собираю металл. Не берегу…»

Натали Никифорова

Не в цене нынче звук металлический:

ты нежнее, пожалуйста, пой!

Чтоб в толпе безголосой я вычислил

голос скрытый той самой толпой.

Мы привыкли оттачивать без вести

свою скромную жизнь под шаблон.

Ищем правду – то в пьянстве, то в трезвости,

но печатью на душах – ОБЛОМ!

Нас встречают, как стражники, улицы:

для пароля не найден ответ.

Говорят – верь в приметы и сбудется…

Только где взять хороших примет?

Смог

Было ль – пение в унисон,

понимание с полуслова?

Рай закончился, словно сон,

по велению сглаза злого.

В реку бросился, но забыл

то, что вдох не имеет силы,

если шишки уже набил

и течением относило…

Зачеркнуть так легко сюжет

и придумать, по жёстче, новый…

Правда смотрится в неглиже

отвратительно-нездоровой.

Кто кого подогнать не смог

под шаблон, обрезая крылья?

А  в душе вновь  столичный смог

душит творческое изобилье…

От и До

Добро и зло, как барахло по чекам,

от жизни получаем От и До.

Вдруг рядом стало плохо Человеку:

он не успел закутаться в пальто.

В правах – Январь. И тихий мерзкий холод

прокрался в душу, словно диверсант.

Наш мир, увы, безжалостно расколот

на половинки чёрно-красных дат.

И коль успел – размахиваешь жердью,

с цепи спускаешь свору слов-собак.

Сегодня ты – убийца, завтра – жертва…

Но помни – в чьей руке был бумеранг!

Острое

«…но каждый гвоздик очень много значит…»

Наталия Филатова

Ты не грусти, ты эту слякоть брось!

Давай смотреть на прозу жизни зряче,

пока я острый, как сапожный гвоздь,

пока я в этой жизни что-то значу.

То зеркала фальшивят кривизной,

то мир готов свалиться оптом в пропасть…

Не бойся, дорогая, ты со мной

иной судьбы раскручиваешь глобус.

Не фокусник, не маг, не шарлатан…

Всё сложное – гораздо проще:

тот, кто о людях судит по летам —

о старости гнилой колодой