попутчики

Попутчики

«Рисовал меня рыжий художник

и не знал, что позирует мне…».

Борис Камянов

Тебя я вспомнила, мой друг,

когда, как и тебя когда-то,

изобразить пытались вдруг

на рваном краешке плаката

меня, во всей моей красе,

в моем убранстве небогатом,

с ведром, замотанным шпагатом,

в облезлой, сжупленной лисе.

Плакат содрали со стены

гудящего метровагона.

И все четыре перегона

я корчилась, как под прицелом.

Но, слава Богу, тело целым

я унесла. В том нет вины,

что кто-то, набивая руку,

состряпал шаржик на старуху.

И странно, с этого момента

я лезу в души инструментом

похожим так на карандаш.

О, этот мир подземный наш!

Попутчикам смотрю я в лица,

пытаясь с их судьбою слиться,

и распознать по их чертам

их души. Что сокрыто там?

Но маскируются хитро

мои попутчики в метро.

***

Фиолетовая дама

вся от пяток до макушки:

фиолетовая шуба,

шапка, шарф и сапоги.

Ах, какая моногамма!

Ни единой побрякушки.

Фиолетовые губы

чуть поджаты и строги.

Может целостность натуры,

верность людям и привычкам?

А на пальце тонкий, жалкий

след венчального кольца.

Кляксой кажется фигура,

фиолетовое личико,

но глаза как две фиалки

полыхают в пол лица.

***

У старушки головка трясется,

закрываются сами глаза,

и слеза бесконтрольная льется,

по оврагам-морщинам скользя.

Накатила невольная жалость:

«Вот он, вид моих будущих лет.

Годы, годы, их мало осталось,

да и в тех уже радости нет.

Искривилась, засохла как сушка…»

Мысль мою ухватив на лету,

так светло улыбнулась старушка,

открывая свою красоту:

«Бог привел еще радость изведать,

не смотри, что пустила слезу.

Я праправнука еду проведать,

ростовую иконку везу».

***

Туника простенького хлопка, —

других не ведает оков.

Задорно вздернутая попка

и две изюминки сосков.

Крамольно выстрижена челка.

Совсем без комплексов на вид,

сама не ведает девчонка,

что с бедным юношей творит.

«Ах, безобразие какое!», —

ей с завистью старухи вслед.

И смотрят с тайною тоскою

на юности далекой след.

***

Странная белая шапка

с ушками на макушке.

Волны волос играют,

цвета реки молочной.

Меж берегов кисейных

вниз по груди струятся,

падают и впадают в море мечты.

Но это, кажется на луне.

***

Помахал рукой: «Пакеда!»

Вынул «Козел» из пакета.

Пиво – супер. Банка – класс!

Шпок, и пена прямо в глаз.

Парень банку тряс ретиво —