От автора

Зависимость от солнечного крапа сквозь подвижную листву, от интонаций родных голосов на склоне лет становится сильнее. И важнее суеты, споров, чужого мнения, мелочного честолюбия. И, казалось бы, утомленная Муза должна либо вообще уйти на покой, либо резко сократить число своих визитов. Но она – издеваясь что ли? – теребит, шепчет, даже во сне не оставляя в покое. Нельзя сказать, что пишущиеся сейчас стихи – автоматическое письмо. Всё осознанно и критично к себе, но на каком-то легком дыхании, безоглядно. И абсолютно неважно, как воспримут это коллеги по перу. Только успеть высказать то, что «вышагивается»…Просто отражение своим осколком зеркала каких-то моментов жизни не желающей черстветь битой, опытной, скептичной, но всё ещё по-детски ожидающей чего-то души. То ли это «поэто-дневник», то ли паузированый монолог. Но незаметно, волей-неволей накапливается блок, который живёт уже сам по себе. И становится ясно, что это может быть и отдельной книгой, и составной частью, гранью чего-то большего, пока не оформленного и до конца не осознаваемого. Но жизнь подскажет. Надо просто не противиться ей. Быть естественным и искренним. Мез макияжа, без цели кому-то угодить, без встройки в обоймы. Ровным шагом, по своему маршруту. Если хоть одна строчка кого-то «зацепит», значит жизнь не впустую. Даже если и этого не будет, перед собой и Богом чист: не врал и не фальшивил. Просто воздух такой – родниково-исповедальный – на моём северном Урале.

Окстись

«предчувствие Нового года…»

предчувствие Нового года,

звезды, угодившей в сугроб,

оглядки, улыбки, ухода,

лобзанья прощального в лоб..

слабее и грани, и хватка..

а счастья – до самых бровей..

всё те же наркоз и загадка

еловых пахучих ветвей

    15 декабря 16

«всё бегом, бегом – и вдруг затишье…»

всё бегом, бегом – и вдруг затишье..

осмотреться: что это я? где?

упорхнула суть летучей мышью..

седина сплошная в бороде..

где ты, незамеченное чудо?..

как ты, пощаженное ребро?

толку от осанн и пересудов..

разве жизнь поставить на зеро?..

ни звонков, ни слов, ни строк не надо..

как-нибудь – пускай вокруг ни зги..-

по благословенью снегопада,

по подсказке матушки – тайги..

книги, опыт – сбоку и припёку..

и – какая глупость! – Боже мой, —

осязая суть и подоплёку,

наслаждаться звонкой немотой..

    3 января 17

«душа – на замок, и уста – на замок…»

душа – на замок, и уста – на замок..

пространство присыпано снегом..

разбудит апрель твой глухой теремок

весенним хмелящим побегом?..

согреет? обманет? – не надо гадать..

ещё сотни «если» в заданье..

но солнце в январских снегах – благодать..

и ветер – судьбы оправданье..

    12 января 17

«для чего, гончар смешливый…»

для чего, гончар смешливый,

ты нанёс глазурь печали?..

что над тинистым заливом

птицы радостно кричали?..

почему зима смеялась?..

почему ворчало лето? —

чья судьба не состоялась?..

чья погасла сигарета?..

опа – опаньки, родные..

ни ответа, ни привета..

сквозь развалины стальные

в синеву сирень воздета..

    16 января 17

«давно здесь не был – память не тревожил…»

давно здесь не был – память не тревожил..

под музыку иную пил и пел..

и для чего опять озноб по коже,

когда проломлен и смешон предел..

но – искус, отсвет, оклик – на затравку..

и свиристель мелькнул или мотыль..

но ржавчину – нельзя на переплавку,

и – знаю – под рукой не бархат – пыль..

и что ты внукам передашь, невежда?..

по воробьям, по саранче пальба…

сплошное издевательство – надежда..

осадок неочищенный – судьба..

    23 января 17

«на эсэмэски и звонки – табу…»

на эсэмэски и звонки – табу..

и флейту по утрам уже не слышно..

ни мысли про бирюльки и судьбу,

о позах, норах, о порталах пышных..

какая чистота и простота!..

какое ощущенье пульса,. вздоха!..

какая ясность снятия с креста..

как трудно улыбается эпоха..

    3 февраля 17

«а на дне февральской вьюги…»

а на дне февральской вьюги

смех и горечь Кали – юги..

оглянуться, угадать :

дурь по следу? благодать?

прят