Щербинки стареньких домов. Сборник стихов

Тамара Анатольевна Сальникова

Стихи – щербинки на домах… томах… расположенных в уютных старых двориках, где даже о жизненном и важном говорится просто.«Щербинки стареньких домовВидали разные картинки,И впутывались в паутинкиТекучести кирпичных снов…»

Щербинки стареньких домов

Сборник стихов

Тамара Анатольевна Сальникова

© Тамара Анатольевна Сальникова, 2018

ISBN 978-5-4490-7984-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Щербинки стареньких домов

Щербинки стареньких домов…

Щербинки стареньких домов

Видали разные картинки

И впутывались в паутинки

Текучести кирпичных снов.

Скучали в бликах фонарей,

Дивились воробьиным стаям,

Что гомонили прилетая

Под сень дворовых тополей.

Имели обветшалый вид,

Как будто маленькие шрамы,

Как будто крошечные раны

От разных уличных обид.

И охраняли тихий сплин

Из двухэтажного уюта,

Жильцов сплоченного приюта,

В котором каждый не один.

Сейчас стальной седой бетон

Стеной своей уходит в небо,

Щербинкам жить на нем нелепо,

А старый фонд давно снесен.

Ночная

Ночью крикнуло окно:

Подходи – покурим в форточку.

Пью прованское вино

Сыра разгрызаю корочку.

На карнизе старый кот

Красит звезды в изумрудное,

Греет о металл живот,

У него задача трудная —

Удержаться, не упасть,

Не нарушить равновесия,

Да его кошачья масть

Не впервые чтит созвездия.

Мне так тоже не впервой

Разговаривать с окошком,

Я, наверное, потом

Заимею себе кошку.

Буду ушки ей чесать,

Сырной с ней делиться коркой.

Все потом. Сейчас мечтать,

Прячась за оконной створкой.

Ночная 2

Спать хочу, да не до сна,

Бес вливает ветер в вены,

Чтоб не умереть мгновенно,

Делаю глоток вина.

Сучу вязанную нить

Стихотворного простора,

Мне ночного разговора,

Жаль, но не с кем заводить.

Серый филин – старина

Слышать ничего не хочет,

Хоть не спит он, между прочим,

Да сова – его жена.

Злится, ухает с печи,

Мышь терзает им на ужин,

Мне твой муж совсем не нужен,

Успокойся, не кричи!

Снег пушит кругом зима,

Сон идти ко мне не хочет,

Манит в мышеловку ночи

Сырным заревом луна.

Тонкой низкою письма

Капли вьются по странице,

Оказалось просто снится

Мне все эта кутерьма.

Поэту

Пролил вино Святой Грааль

Над золотым сукном рассвета,

Дом снегом окружил февраль,

А я держу в ладонях лето.

В нем огуречным тоном трав

Струятся в воздух ароматы,

Резным листом хмельных дубрав

Мои все помыслы объяты.

Иду, почти бегу вперед,

По многогранию природы

За силой, что опять зовёт,

Спешить под эти небосводы.

Вот взор поймал базальты лав,

Манят к себе чужие горы,

Притягивают гордый нрав

На необхватные просторы.

А вот вишневым зреет сад,

Цветок с цветком заводит споры.

Чу, слышишь? Воздух им объят,

Да так, что одурели пчелы.

Не хочется назад в мороз,

Рассвет задергиваю в шторы,

Листаю книгу и всерьёз

Веду с пиитом разговоры,

Люблю его порой до слез

За это лето, сад и горы,

За то что не разлив донёс

В мой тихий дом сих строк узоры.

Доброе утро

Окрасил сладостью малины

Рассвет деревья и дома,

В сугробы белые перины

Нырнул дремать остаток сна.

Жаль покидать обитель ночи,

Лежу, взирая из под век,

Как лучик озорной хохочет —

Вставай, ленивый человек!

Ползет ко мне сквозь одеяла

Упрямый, утренний, шальной,

Его в ладонь к себе поймала —

Попался! Будешь только мой!

А он по прежнему смеётся

И пляшет, грея кожу рук,

Дитя проснувшегося солнца,

Что заглянуло ко мне вдруг.

Не дело так смешить природу,

Пора действительно вставать,

Иду на кухню, грею воду,

Отдав захватчику кровать.

Масленичная

Февральское солнце – размер в две ладошки

Кипит в сковородке румяня бока,

Сметанное донце белеет у плошки,

П