Тур на родину слона

Максим Болдин

В книге собраны стихотворения Максима Болдина разных лет. В оформлении обложки использована фотография Ярослава Риши Соколова.

Тур на родину слона

Максим Болдин

Фотограф Риша Соколов

© Максим Болдин, 2018

© Риша Соколов, фотографии, 2018

ISBN 978-5-4490-8170-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Цветы, упавшие на снег…»

Цветы, упавшие на снег,

как брызги света,

как то, чего в помине нет,

как боли нету,

как нет тебя и нет меня,

но есть изнанка,

не мысли и не бытия,

а постоянной Планка.

Ах, постоянство – то да сё,

сплошное эхо,

но русский лес стоит еще

в краю лемеха,

еще грамматика жива

в гортани духа,

хоть неподъемна и стара

природа слуха.

Январь, 2018

«Обмороженные груши…»

Обмороженные груши

во саду ли слободы,

где соседи греют уши,

и злорадствуют клопы.

Переехать ли под старость

в Сызрань или Воркуту,

чтобы этот весь артхаус

полюбился Худруку.

Собирая по сусекам

на буханку колбасы,

быть сторонником Генсека

теплотрассы из Москвы.

На волнах вайфая слушать,

глядя в темное окно:

обмороженные груши,

а другого не дано.

2017

«В чашку цедится заварка…»

В чашку цедится заварка,

кап-кап-кап да кап-кап-кап.

Хоть поэт и не кухарка,

но по-своему арап.

Книжный червь с плохой осанкой,

на полставки музыкант,

пропивающий с гражданкой

музой мизерный талант.

А нет денег – чифиречек

цедит, чтобы не уснуть,

начирикать пару строчек,

привирая что-нибудь.

2018

«Малые люди на круглой планете…»

Малые люди на круглой планете

мы созревали затем,

чтобы до старости плакали дети

в черствых сердцах ЭВМ,

в нас загрустивших без повода, просто,

правда печальна, ясна,

словно свободная ты в девяностых,

рухнувшая страна.

Прелым листом под подошвой ботинка,

чем-то прошедшим уже,

смотрит природа прохладой суглинка —

дым сигаретный в душе.

Но хороша и спокойна окраина,

где побывать не пришлось.

Непонимание лучшее знание,

мудрость, всенощная злость.

Люди, как птицы, стоят у дороги,

шины шуршат, и грядут

новые пустопорожние боги.

Жалко, что нас не спасут,

не заберут, как автобус бесплатный

этих как птицы людей

в многоквартирные чьи-то пенаты

чьих-то приличных семей,

чтобы в чужих фоторамках сияли

грустные наши глаза,

чтобы гордились собой россияне

и не теряли лица.

2018

«Расскажу по секрету о главном…»

Расскажу по секрету о главном:

ничего не бывает потом.

Смысл жизни в падении плавном

с отвалившимся нафиг крылом.

Вот вам символ природной гидравлики —

орошение, замкнутый круг.

Загогочут по небу журавлики.

Тащит бабку на улицу внук.

Возвращаются птицы с гостинцами.

И чем ближе весна, тем честней

горожане становятся лицами

с монобровью заместо бровей.

С диким саженцем, звонким ведерочком,

в приусадебном весь мандраже

я в зеленой рубахе, как ёлочка,

отправляюсь с вокзала уже.

Все мне радостно, все улыбается.

Скоро встанет над грядками Рак,

потому что стоять нам так нравится.

А иначе не можем никак.

2018

«Господи, спаси от войны…»

Господи, спаси от войны,

господи, спаси от дурдома,

от глухоты, немоты, слепоты,

от полицейского шмона.

Господи, умерший, втоптанный бог,

очень смешной и наивный,

боже, от этих российских дорог,

перевернувших равнину,

ровное поле, казармы, кресты,

сгнившее брюхо бараков,

шорох дремучей твоей бересты,

косноязычие зеков,

универмаг и сырую насквозь,

вспухшую тушу деревни,

где тыщу лет обнимаются вскользь,

воют разбитые петли,

где недород, перегиб, пересчет,

и депутатское племя,

господи боже мой, все-таки врет,

врет, погляди, не краснея.

От безработицы, пьянства, взаймы

чьей-то несобственной жизни,

от беззаконной твоей красоты,

от Колымы как Отчизны.

Эти слова мне прости, не бери

в счет, когд