Сомнения

Быть может мир у нас чужой…

Эпоха, может быть не та…

И, Бог, наверное подставной…

– Посол для нашего ума…

Любовь, и та – недолюбов…

То, в парандже, то раздевает…

Не от того ли ряд  умов

В посольство прежде убегает?!

Отчий дом

Отчий дом теплей приюта,

В нём и тьма, светлее утра,

В нём и бес, – смиренный агнец,

Мёртвым был, теперь – багрянец.

Там, и сказка, там, и быль,

Там, дыханье дарит пыль…

В нём, и запах без CHANEL,

За окном мечтает ель…

А, старушка – карусель

Манит будто колыбель.

Розы, алые, горят!

Красок ярких аромат.

Там крыльцо, не насидишься,

Время – вспять, с ним пролетишься,

Вмиг становится легко…

И, всё видно далеко…

Отчий дом не утаит.

С разным мною говорит.

Там рождаются мечты,

От душевной пустоты…

Вдоволь волен погрустить,

И, собой с собою быть…

Плач войдёт, а выйдет смех,

Вспоминая тяжкий грех.

Там, и музыка звучит.

Дух надеждами не спит.

Там, и вера, и любовь…

Воскрешают, вновь и вновь…

Отчий дом всегда простит…

Не прогонит, не стеснит…

Отчий дом не Монсегюр…

Там всё просто, – без кутюр.

Карандаши

Я встану утречком рано,

Мне птицы навстречу споют.

О прошлом, немного печально,

Припевы, ещё подождут.

Возьму карандашную стружку,

И посею за домом весну.

Напиться бы ей на дорожку,

Воды, у колодца займу.

А изгородь, я не поставлю,

Мне птицы отрезали путь.

Чтоб нити души не познали,

Как тесен, бывает уют.

Напою её, снова и снова,

Чтоб прониклась любовью моей,

Чтоб тянулась в небо листвою,

И созвала к себе звонарей.

А, вырастет сад карандашевый,

Ублажит в солнечный день.

И радугой будет украшенный,

Укрыв от капель детей.

Не надо долго вынашивать

Палитру из красочных дел.

Там, где начнём разукрашивать,

Найдём разноцветную тень.

Связной

Ты правды сын, не первый, но последний.

Ты в этот мир пришёл для перемен.

Ты младшим слыл, но слабым вовсе не был.

Отчизны друг, и верный кавалер.

Ты, слабых и обманутых защитник.

Ты цену справедливости не знал.

Не потому, что был её противник,

Ты, не задумываясь ценник отдирал.

Ты был один; и здесь, и на чужбине…

Сердца людей ты всюду покорил.

И не был; ни вельможей, ни кумиром,

Но не был разным, а со всеми был, один…

Но, не ко всем ты с неба приземлился…

Несправедливости, скорее ты Спартак.

Как обухом на голову свалился,

И, линию свою гнуть продолжал.

Как муж, ты Родине был предан,

Примером, став для молодых.

Но, ею же был «предан», волей неба,

Землёю, что дарила нам святых.

Ты, жизнь в искусстве нам поведал,

Ярлык, снимая с наших ног.

Бесценный труд, тобою был проделан,

Ведь мы, себя меняли кто, как мог.

И, всё же стал, для многих ты кумиром,

А для кого-то, может быть, святой.

Дела твои, ценой неизмеримы.

А для меня, навеки ты – Связной!

Я не в моде

Я промахнулся, лет на триста…

Не в тренде  лирика давно.

Не зацепить, глубины сердца…

А, коль и выйдет, все равно,

На этом, души не сольются

Шальными вихрями в циклон…

Не на поэтах мир сошёлся…

Зато поэтом был рождён!

Слоны (Ни ласковым солнцем, ни цветом волны…)

Сбежало пол-лета, как тесто, – увы…

Изюм, ковыряя, в нём спорят умы…

Где был, и, что делал… А сколько взаймы!

Работа, могила… успеть до зимы…

Ещё, между прочим, заденут и нас…

Где был, и, что делал расскажут за вас…

Таких очевидцев, полмира, увы…

А, мне же запомнились, только слоны…

Сгорели путёвки, – полгода в трубу,

Пока подметали, чужую избу…

Важнее, не дать подгореть пирогу…!

Изюм, ковырять, я лишь в детстве был рад…

И, до сих пор, я живу – наугад…

Я жив, и здоров, я здесь, и сейчас.

Ни жарко, ни холодно; с вами, без вас…

Скажу я о сути, припрятанной здесь,

топтать, продолжая, Платонову спесь…

Печальнее в жизни судьбы не сыскать,

Чем та, что; работать, чтоб отдыхать…

Что ваши грёзы, цвета волны!?

Ведь здесь, настоящие ходят слоны…

Содружество

Я был, в содружестве славном…

Где я остаюсь и теперь.

Вот только один безвозвратно.

Мечусь, как загнанный зверь.

И были мы закадычные…

Стремились к одной высоте.