Год свернувшегося ежа. Новые стихи

Станислав Фролов

Новые стихи – это дорога, по которой идешь и не знаешь, что ожидает тебя впереди. Когда спускаешься все ниже, и ниже, с каждой строчкой, по неуверенным ступеням, в белое безмолвие тумана чистого листа. И вдруг озарение высвечивает непредсказуемый, но явный и желанный смысл этого странного путешествия в неизвестное.

Год свернувшегося ежа

Новые стихи

Станислав Фролов

© Станислав Фролов, 2019

ISBN 978-5-4490-6425-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Последний вздох…»

Последний вздох

Зимы,

Несносное

Прощанье.

Метель,

В которой мы

Сдержали

Обещанья.

Брать прошлое

В займы,

И забывать

Печали.

Судьба,

В которой мы

Теряли

И встречали…

За поворотом

Тьмы,

Следы ведут

К причалу.

Рассказ,

Который мы

Начнем

Опять, с начала.

«Я трачу…»

Я трачу

Чужой воздух,

Я перевожу

Мысли.

Уж столько

Всего прожил,

А все

Наровлю выше.

Когда надавлю —

Больно,

Когда закричу:

«Тише».

Лечу на свечу —

Молью.

Молюсь и молчу,

Слышишь?

«Не ищи добра…»

Не ищи добра,

От добра.

За горами,

Стоит – гора…

В центре мира —

Кружит дыра,

Против солнца —

Огонь костра.

Хватит мучится,

Умирать.

Просто жить,

Не тужить, и ждать.

Выбирать,

Гроши собирать,

И в дорогу

Идти опять.

«Когда нельзя…»

Когда нельзя

Объяснить словами,

Рассудок

Большего не вмещает…

На дне,

И тут-же, над головами,

Все, что

Когда-то, мы обещали.

Случается.

И уже нет смысла,

Ворошить

Прошлое под ногами…

Разливать

Воду без коромысла,

И оправдываться,

С богами…

На легке,

Выхожу из дома.

Только то,

Что на мне повисло.

В далеке —

Мрак,

На душе —

Истома.

(Ладно)…

Скрипя сердцем,

Отрываю числа,

Из календаря,

Подаренного другом.

Раны заживают,

Молча и быстро,

Как на собаке,

Воющей на луну,

С испуга.

И бросающей

Грызть кость,

Зимы —

Бедолаги.

«Год свернувшегося…»

Год свернувшегося

Ежа.

Сижу и жду,

А вокруг дрожат:

Дождь,

На запотевшем стекле,

Отражение,

В бесконечной мгле.

Ночь,

Так молода и свежа,

Речь,

Так одиноко кружа…

Точно

Изучает пейзаж.

Город,

За которым – межа.

Грань,

Между живым, и моим.

То, что,

Мне завещано им…

То, что,

Мне дано – вам не жаль:

Почерк,

Многоточья скрижаль…

И не мне,

Не вам, убежать.

Точка.

А дальше, маржа.

«Апатия…»

Апатия

Наступает на пятки,

Я бегу

Из города, без оглядки.

Ночь вырубает

В голове пробки,

Страх замуровывает

В бетонной коробке.

Одиночество обнажает

Суть до кости,

Никого нет,

Кроме моей злости.

Уже не уверен,

Что завтра будет.

За моей дверью —

Чужие люди,

Нажимают на кнопку,

Звонят и пишут.

Столько лет жду,

Что меня услышат.

Но в ответ только —

Мороз по коже,

Боль внутри

Бесконечно гложет.

(Ненавижу себя

За это).

«Подожди друг,

Впереди лето».

«Все закончится…»

Все закончится

Как всегда плохо,

Звери распнут

Царя – скомороха.

Храм растопчет

Стадо баранов,

И вернутся вороны

На землю храма.

Нет пророка

В своем бедламе,

Пока не ударила

Молния в камень.

Есть еще вера,

Огонь и пламень.

Каждому по делам —

Кто ранен.

Хлеб и вино,

Туман и вьюга…

Чтобы любили

Больше друг-друга.

Чтобы прощали

Друг-другу боли,

Не со зла посланные,

А по неволе.

Ангел Всевышний,

Белое Чудо —

Смотрит на нас,

Из Ниоткуда…

«Утром – пост…»

Утром – пост,

Вечером – пьянка,

Утром – плач,

Вечером – гулянка.

Черный грач,

Душа наизнанку.

Годы вскачь,

Согнутый в баранку.

Вбитый гвоздь,

Шляпкою наружу.

Пляши и плач,

Никому ни нужен.

«Чтобы говорить …»

Чтобы говорить —

Нужны слова,

Чтобы молчать —

Ничего не нужно.