Хроники пепельного мира

Виталий Викторович Стасюк

Представьте, что вам снится сон, в котором за вами гонится стена огня высотой до облаков. Вы пытаетесь убежать, но неумолимая стихия преследует вас, превращая все на своем пути в пепел. Потоки людей струятся улицами прочь от огненной стены, военные пытаются наладить эвакуацию, а вы пытаетесь понять причину грандиозной катастрофы. А теперь представьте, что все это не сон, и вы попадете на место главного героя, который ищет крупицы истины в быстро сгораемом мире.

Пролог

Мне тогда было тридцать. Мы ехали с моим давним другом в городок на реке Картиш, в котором у его фирмы был выгодный контракт. Я тратил свое лето на то, что составлял другу компанию, а тем самым открывал для себя новые места, через которые лежал наш путь. А путь наш лежал в основном через места безлюдные и от цивилизации далекие. Не представляю, чем можно было заняться в городке, расположенном между горами и лесом, в доброй сотне километров от ближайшего населенного пункта. Тем не менее городок этот жил и процветал, раз делал не первый дорогостоящий заказ в компании моего друга. Название этого городка я успел забыть, а потому называл его для себя попросту «Безымянск».

Километрах в сорока от городка мы переехали речку. Древний деревянный мост скрипел под колесами машины и ходил из стороны в сторону. Пришлось несколько раз выходить и проверять ветхую постройку чтобы убедиться, что проехать по ней безопасно.

– Что ты там будешь делать? – спросил я у Айдара после пересечения моста.

– Они строят новую больницу, закупают оборудование, – ответил друг, не отвлекаясь от своих бумаг.

– У вас?

– Да. Мы им скидку предложили. Городские власти что-то типа наших постоянных клиентов.

– Они у вас часто что-то покупают? Откуда они деньги берут?

– Уже раз пятый. Больничное оборудование, лекарства, что-то из строительной техники.

– Вы еще комплекты рециркуляции тепла для жилых домов делаете, – вспомнил я.

– И это тоже. Да, кажется они покупали у нас такие наборы. Когда-то давно.

– Так на чем они зарабатывают?

– У них под городом какие-то ценные минералы. Продают их за границу.

Я ударил по тормозам. Перед машиной, как из-под земли вырос военный, в походном камуфляже и с карабином в руке. Военный несколько раз махнул рукой, указывая, что проезда нет.

– Что такое? – я высунулся из окна.

– Дальше нельзя, – равнодушно ответил военный.

– Но нам нужно туда, как это… как этот город называется?

– Дмитровск, – напомнил мне Айдар.

– Нам нужно в Дмитровск! – крикнул я.

– Вернитесь немного назад, там есть съезд на грунтовку, – предложил солдат.

– Но это крюк, наверно лишних километров в двадцать, – я вышел из машины.

– Дальше проезд закрыт, – напомнил солдат, а когда я направился к нему поднял на меня карабин и уже более грозным тоном добавил: – Не приближайтесь!

Я в растерянности остановился.

– Давай, наверно, объедем? – предложил мой приятель.

– А что там произошло? – спросил я солдата, уже не приближаясь к нему.

– Я ничего не могу вам ответить.

– А кто может ответить?

– Отойдите на безопасное расстояние, – напомнил солдат спокойным тоном и сделал жест рукой.

Я сделал несколько шагов назад, а солдат в свою очередь опустил карабин дулом в землю.

– Я столичный журналист, – отчасти соврал я, – и хочу узнать, что здесь происходит.

Солдат что-то тихо произнес в рацию и ему сразу же не менее тихо ответили.

– Ждите здесь, – сообщил солдат.

Ждать долго не пришлось. Уже через две минуты к нам подъехал военный грузовик и из него вышло двое. Одного, верней одну, из пассажиров грузовика я знал. Марина когда-то ходила вместе со мной на журналистские курсы, но не закончила их в отличие от меня, получив выгодное предложение работы по специальности – химиком. Второй пассажир грузовика был в чине майора и явно походил на местную военную шишку.

– Что произошло? – спросил майор. – Покажите ваше удостоверение журналиста.

– Я его не брал. Я приехал сюда не по работе, а на отдых, – ответил я, а затем кивнул девушке: – Здравствуй Марина.