Убоище, или Похищение Европы

Игорь Фарбаржевич

Довольно необычная, но от этого не менее интересная и просто «дух-захватывающая» книга известного писателя и литератора Игоря Фарбаржевича. Эта книга может рассказать своим читателям о многом и об ужасном, и о прекрасном. Об обыденном и ставшим уже привычным ужасе работы на мясокомбинате, где слова «руки по локоть в крови» – это что-то вроде производственной характеристики. О неуловимом и незаметном засасывании в трясину полунищенского быта, где выхода не видать из-за кухонного чада и копоти. О том, что даже сюда может прийти внезапная, нечаянная, похожая на какой-то миф, но, однако же, самая настоящая любовь. А вот какой же она окажется на самом деле?.. Откройте эту непростую книгу – и узнаете.

Игорь Фарбаржевич

Убоище,

или Похищение Европы

«Пока люди будут есть животных, они будут убивать друг друга…»

    Пифагор

«Там, где резня служит удовольствию, жестокость переходит в привычку…»

    Сенека

«От убийства животного до убийства человека – один шаг…»

    Лев Толстой

«Если бы у скотобойни были стеклянные стены, каждый стал бы вегетарианцем…»

    Пол Маккартни

…И снился Кате сон: васильковый луг, облака… Стадо коров с колокольчиками на шее… И сама она сидит с закрытыми глазами на быке и улыбается солнцу… На её голове синеет венок, будто нимб Лугового Ангела! Ах, деревенская идиллия – и только!..

…Резкий звонок будильника вмиг разрушил эту сказочную картину.

Катя с закрытыми глазами выключила будильник, на циферблате которого было только 6 утра, и повернулась лицом к стене. Но тут же, как ошпаренная, выпрыгнула голой из постели и врубила на стареньком музыкальном центре песню Земфиры…

Мне приснилось небо Лондона.

В нём приснился долгий поцелуй.

Мы летели вовсе не держась.

Кто же из нас первым упадёт

Вдребезги на Тауэрский мост?

Утром, я узнаю утром.

Ты узнаешь позже.

Этих снов дороже ничего и нет.

Без таких вот звоночков

Я же зверь-одиночка

Промахнусь, вернусь ночью

Не заметит никто.

Всё тот же зверь-одиночка,

Я считаю шажочки

До последней до точки.

Побежали летать!

Набросив на себя ситцевый халатик и сунув ноги в шлёпанцы, Катя заспешила на кухню.

Перед раскрытым настежь окном курил, подогревая на плите чайник, Петр Иванович – старый алкаш-«афганец», хозяин квартиры. На нём были линялые трусы в горошек, рваная по шву майка не первой свежести, с надписью: «ЦСКА», и стоптанные тапки на босу ногу. Завидев Катю, он погасил «бычок» в треснувшем блюдце, что заменяло пепельницу.

– Доброе утро! – поздоровалась с ним Катя.

– Какое, на хрен, доброе! – ответил он хмуро. – Опять всю ночь не спал.

– Так ведь дожди обещали… – сказала она, роясь в хозяйственном шкафу – Вот давление, наверное, и подскочило.

– У меня только в одном месте подскакивает, когда о тебе думаю… – хриплым прокуренным голосом произнёс он.

– А чего обо мне думать? – сделала вид Катя, что не поняла его слов. – Не маленькая!

– То-то и оно то! А если ребёночка принесёшь?..

– Какого ребёночка? – изумилась она. – Сплюньте! Вы чего фантазируете?.. Сериалов насмотрелись?.. Сначала замуж выйти надо… «Ребёночка»! Да мы с Галюхой вчера в кино были!

– С Галю-ухой!.. – зло сказал он. – В кино-о!.. Знаю я твоё кино, ядрёна молотилка!

– Откуда это вы всё знаете?

– Разведка донесла…

– А вам, случайно, не доносили, куда целлофановые пакеты исчезли? Только на той неделе целую пачку принесла с комбината!

– Так кончились, наверное… Ты же мясо тоннами тащишь!

– Для себя, что ли? – обиделась Катя. – Для алкашей ваших.

Пётр Иванович гневно стучит кулаком по столу:

– Не алкаши – однополчане! «Афганцы!»

– Будто «афганцы» не могут быть алкашими! – удивилась она.

– Убью! – пообещал Пётр Иванович.

– И кто вам будет потом сардельки приносить? – спокойно спросила она.

– А я на твои сраные сардельки не куплюсь!

– А то! Бесплатно сожрёте!

– Молча-ать!.. Смирна-а!..

– Вы чего орёте? Не надоело? Вот возьму и съеду от вас.

– Как же, съедешь! Да куда ты, на хр