Я был, я есть романтик и поэт… Сборник стихов

Владимир Алексеевич Филипьев

В память о моем отце мы решили издать сборник, в который вошли его ранние стихи и стихотворения, написанные в последние годы его жизни. Можно проследить, как немного наивный, романтический юноша превратился в мудрого, трезво смотрящего на жизнь человека, пытающегося переделать если не этот мир, то хотя бы себя в нем.

Об авторе

Мой отец Филипьев Владимир Алексеевич родился 21 марта 1942 года в селе Нема Кировской области. Стихи он начал писать еще в школе и большую роль в этом сыграли его родители-учителя: прекрасно рисующий отец, научивший его любить и тонко чувствовать красоту родной природы и мать-литератор, привившая ему любовь к поэзии и книгам вообще.

В 1964 году окончил физико-химический факультет Кировского пединститута и после распределения работал в школе сначала просто учителем, а потом директором. Как блестящего педагога-физика его знали очень многие в родном городе, но трудно было догадаться, что этот строгий, немногословный и очень авторитетный человек занимается не только самообразованием, не только «горит» на работе, но и очень увлечен поэзией. Конечно, друзья и знакомые помнят его стихи, которые он писал в походах, стихи, которые он посвящал важным событиям в жизни близких ему людей. Но хочется, чтобы эта грань таланта моего отца стала известна и другим. В память о моем отце мы решили издать сборник, в который вошли его ранние стихи и стихотворения, написанные в последние годы его жизни. Можно проследить, как немного наивный, романтический юноша превратился в мудрого, трезво смотрящего на жизнь человека, пытающегося переделать если не этот мир, то хотя бы себя в нем.

Ирина

* * *

Забыть и никогда не вспоминать

Тропу вечернюю и звездное мерцанье,

Прощальное последнее свиданье,

Попытку робкую о чувствах рассказать.

Легко сказать – забыть, не вспоминать.

А если сердце бьется все сильнее,

А если сердце бьется все смелее,

И хочется крушить, творить, дерзать!

И мысли снова буйно зеленеют,

И губы снова шепчут горячо,

Куда меня моя судьба влечет,

И что они меня понять сумеют.

* * *

Почему моя душа не знает

Ни страстей, ни тягостных забот?

Почему она не замирает?

Почему от счастья не поет?

Отшумели муки и порывы,

Высох след недавних радостей,

Убежало счастье торопливо,

Нет дороги больше для страстей.

Я хожу, покинутый судьбою,

Не гляжу задумчиво вперед,

Лишь огни считаю за собою,

Лишь мечта меня с собой зовет.

1959-1960

* * *

Между севером и югом

Где отыщешься мне ты?

По ромашковому лугу

Разорвавшейся мечты,

По зеленому раздолью

Разбежавшихся путей,

Истекающие болью,

Песни юности моей,

Отзовитесь не метелью,

Не пронзительным дождем,

А вернувшимся поверьем

В кротком будущем моем.

С неревнивою подругой,

Собирающей цветы,

Средь ромашкового луга

Недосказанной мечты.

* * *

Мелькнул прощальный розовый платок

И утонул в холодной тьме пролета.

Лишь на душе остался холодок,

Тягучий, словно жалобная нота.

Прощальный вздох разбился о кирпич,

Но не распались звенья старой кладки,

А в голове, как толстый, крепкий бич,

Шальные мысли бились в беспорядке.

Она ушла. С ней темный силуэт.

Обнял. И нежно взял ее за плечи.

И никакой, пусть правильный совет,

Меня не греет в этот мерзкий вечер.

* * *

Ты шла, я шел.

Дул ветер в спину.

Кружился рой снежков

Над спящею землей.

Я жизнь нашел!

Она не может сгинуть -

Следы твоих шажков

Тут рядом, предо мной.

Идем, молчим.

Снежки задорно кружат,

Душа поет,

А сердце все стучит.

Вокруг глядим,

Сердца в молчаньи тужат,

А ночь идет

Да с ветром говорит.

Четвертый час.

Пора домой вертаться.

Уже рассвет зашелся над селом,

А мне с тобой

Не хочется расстаться,

Пою тебе о дружбе… и другом.

Ужели ты меня совсем не любишь,

Ужели ты другому отдана?