На склоне вулкана. Сборник стихотворений

Алексей Вольдович Завидовский

История одного вулкана длиной в поэтический сборник. Эмоции затвердели в рифмованные строки, чувства скрыты под "обложкой". Проработанная рифма, насыщенная поэтика, глубокий смысл. Следы из букв ведут вдоль моря и дальше, к самому кратеру… Автор приглашает на экскурсию "по склонам вулкана".

На склоне вулкана

* * *

Волны трутся о грудь,

камни – лежбища фурий.

К утончённой фигуре

Гордость ближе согнуть…

Как ни крепок базальт,

как ни вытончен разум,

как ни пробует разом – …

прячет ветер глаза…

Вольный изыск, морской

ветер только случайно

порождённому чайкой —

доосмыслить, тоской…

Этот ветер не груб.

Эти камни застыли.

Это теплится: ты ли?

Это – губы у губ…

* * *

Солнце краснеет. Ночная прохлада

за поворотом скопилась. Закат.

Жаркие мысли. Изжареный ладан,

нимбом вокруг красноту расплескав,

святость возносит – отсечь. Отсекая

дымку дышащих надрывно рывков,

только ли слабость, такая-сякая,

мучает силу на ложе веков?

Только ли тонкие с искрами пальцы,

только ли скрытая толика дня,

только ли губы проникнут сквозь панцирь,

только ли нежная эта броня?..

Только ли солнце, закатные роли,

море, намёки?.. Весь выражен в них —

вечер щемящий, который изволил

сблизиться с ночью… Растерянный миг.

* * *

Море, ночь, маяк. Помимо

этих внешних форм печали,

звёзд искрится пантомима

в глубине души. Отчалил

челн. Беглец. Пройдут недели,

может, годы, может, – тыщи…

Дробность целое не делит,

дробность целостности ищет.

И хватается проточной

жилкой гул в висках за память.

И плывёт всё дальше, точно

недовспыхнувшее пламя.

Мало силы у вулкана:

не сравнится в счастье с птицей.

Мало – плыть, милее – кануть;

мало – пить, милей – напиться…

* * *

Воздух ясен и чист, морская

соль наводит на формы чёткость.

Пальцы в гальке (камнями в чётках)

суть нащупают. Вдох… Лаская

взглядом ширь, проводя изгибы

по кругам шире круг за кругом,

мысль находит в пространстве угол.

Две судьбы – как прямые, гибель —

в точке? Выдох… Счастье, оно возможно?

Раздеваю волну, нескромен.

Всё правдиво, всё верно, кроме

слов навязчивых: ложно, ложно…

Под сомнением: день, устои.

Ночь едва ли добавит света.

Воздух – ясен, дождусь ответа,

хоть ответа и недостоин.

* * *

Воздух ясен и чист, синеет

Чатыр-Даг: далеко, за далью.

Ветер выдохнет: я страдаю,

грусть откликнется: я – сильнее.

Чист и светел, темнеет разве.

Крики чаек. Готовьтесь: вечер!

Через время я им отвечу,

пересилю синдром боязни.

Когда мысли толкают члены

тела, стиль выдаёт моллюска —

тащит панцирь пространство лузгать,

пленный в пене морской несмело.

Словно пляжный цветастый зонтик,

все цвета преломляя в спектре,

небо сжало себя корректно…

и сомкнулось… на горизонте.

* * *

Воздух ясен и чист, хрустален.

Хруст пустот в стороне рукою —

с глаз долой, с сердца вон – укрою.

Не для всех это; все – устали…

И угли почернеют. Запад —

там, где солнце шипит о волны.

Вдох и выдох. Морской проворный

вьющий волос из моря запах.

И в лицо! И дышать! И громко —

но не громче, чем просто имя —

выдох. Я в этом вдохе принял

выдох. Обводящая берег кромка…

И следы на песке. Но – слизан

образ в памяти – догорает.

Так темнеет. Так назван раем

воздух – ясный, а к ночи – сизый.

* * *

Закрыть – к подбородку; прохладно, дует.

Бывают дни в пелене

с восторгом сквозь дымку. С восторгом туи:

одна за одной. Длинней

становятся мысли. От чаек вести:

роняют крик. Адресат

всей ширью распахнутых вверх отверстий

с надрывом грудь потрясал.

Так дождь превращается в вечер, в сырость,

в осадок с души. На дне

взлохмаченных волнами сфер остыло

тепло моросящих дней.

Когда-нибудь вспомнится в ласке будней

прохладный печальный стон.

Так чайка кричит, но не будем… Забудем…

В тумане морской восторг…

* * *

Скрываюсь, и веки – как створки. Моллюск

отходчивей; может открыться опять.

Ступеньки, шаги по ступенькам. Молюсь,

мой шёпот не слышен. Волну торопя,

молитва о шторме, о прочности глыб

блуждает и бьётся подобием брызг

о скалы базальта. Срезает углы,

кривые, прямые, зигзаги. К