Дни и ночи, сменяя друг друга, безжалостно перелистывают страницы книги под названием «Жизнь». Уходят в прошлое победы, поражения, радость встреч и горечь разлук. С нами живут воспоминания, настоящее, надежды на будущее. Мы прекрасно понимаем, что наш жизненный путь имеет окончательную точку, о которой известно одному Богу. Он дарит нам жизнь, а каждый из нас сам выбирает путь, по которому надо пройти достойно и небесполезно. Что мы оставим после себя в этом мире? Воспоминания. Материальные блага не в счет. Они на то и материальны, что имеют свойство исчезать, сгорать во огне, разрушаться, тонуть, быть растраченными или украденными. Нельзя украсть душевную теплоту, не может сгореть от случайного пожара или поджога любовь в душе человека, они вечны.

От рождения до самой смерти мы будем любить своих родителей, которые дали нам жизнь и Бога, подарившего нам душу.

Как можно растерять эту любовь? Растерять и отречься могут лишь те, кто своей жизнью не достоин этого святого чувства, кто теряет человеческий образ, увязываясь в греховном болоте наживы, предательства, пьянства и бесчеловечности. В наше жестокое время, время общества потребителей, многие ценности, которые казались незыблемыми ранее, растоптаны и уничтожены. Выросло целое поколение «практичных» людей, живущих по другим законам. Украл и не поймали, значит жизнь удалась. Эта книга не для них, а для тех, кто ценит в людях честность, верность, порядочность и искренность.

Рифма не рождается механически, она вырывается из души и укладывается в ровный ряд, отражающий состояние души. В строке, состоящей из нескольких слов, можно выразить такую гамму чувств и смыслов, которые просто физически не подвластны прозе. Стихотворение- это краткость во всем.

Любовь и поэзия не разделимы. Только стихотворение передает душевную теплоту, переживание, трепет души и тонкость мироощущения, особый взгляд на жизнь и происходящее.

Разрывая узы обыденности и скептицизма «практичных» людей, я представляю на суд читателей расширенный сборник моих стихотворений. Быть может, они как-то не по-научному «скроены», неправильно «сшиты». Пусть они останутся именно таким «неправильными». Главное, что в них живет любовь, в них частичка моей души и судьбы.

Часть I

ГЛУБИНА

Глубина

Глубина, глубина, глубина,

Глубина нашей вечной души.

Измеряема может она,

Есть границы её, рубежи?

В бездне чувств, в ярком свете любви,

Путеводною будет звезда.

Возвращения ждут корабли,

Даже те, что ушли навсегда.

Расплескавшись святою водой,

Океаном бескрайней любви.

Жаждой жизни, её глубиной,

Море с плеч отпустив, вновь всплыви.

Предрассветный туман разорвав,

Многозвучие радиоволн.

Перископ деловито убрав,

Океан вдруг рулями вспорол.

И в объятиях вновь глубина,

Бездной темной сковала виски.

А в душе тёплым светом весна,

Жизни путь, лабиринты, витки.

Глубиной погружения любовь,

Не измерить, бескрайне она.

И в безбрежие нет островов,

Глубина, глубина, глубина.

Предисловие к главе обычно не пишется, но я написал. Часть своей жизни я отдал Военно-Морскому Флоту, моей детской мечте, любимой и уважаемой профессии офицера-подводника. Сейчас многие пишут воспоминания о службе, а мне не хочется писать воспоминания, рассказывать о «героических» походах, смешить рассказами о курьезных случаях. Мне претит любое подражание кому-либо. Так воспитан, так меня учили. «Сальные» шутки и вереница мастерски выстроенных, забавных случаев- это не моё.

Со мной живут воспоминания детства, в которых все пропитано вечной разлукой с отцом. Заснеженный военный городок, самый лучший и уютный в мире. Наша маленькая квартира, морская форма отца, мама, с которой я постоянно вместе, и мы все время ждем, ждем, ждем. Ждем отца домой. В любое время дня и ночи. В доме тепло и уютно. Наконец мы дождались. Я прижался к черной промерзшей шинели, обнял за шею и не отпускаю. В висках стучит набатом: папа, папа, папа. Дом наполнился теплом. Шутки, смех, разговоры. Россыпь маленьких шоколадок, которые входят в рацион подводника, которые, офицеры в море не едят, а несут домой, детям. Помню маленький радиоприемник на кухне, а из него ль