Война. Сборник стихотворений

Николай Викторович Игнатков

Война! Это страшное слово стало так обыденно. Мы забываем задуматься о том, что война – это сметь. Война – это разруха. Война порой просто нажива.

У войны

У войны пепелища и вой,

И снарядов, и пуль, и зверей.

Сколько жизней забрал первый бой?

Самых лучших надежных друзей!

Ты один аксиомою дней,

Выжил если так можно сказать.

И горят миллиарды свечей…

Чем еще можно жизнь убеждать?

Поцелуями розы уснут,

На горящем подносе любви.

Болью тихо страданья уйдут,

И потушат свечей тех огни.

Минуя смерть

Знамена расчехлили на войну,

И медь из труб несет протяжный звук.

И сколько будет предано огню?

И ног сожженных, и отбитых рук?

Как наковальня бьет в тебя шнапрель,

И пулями начертят имена.

И сыростью въедается апрель,

И холодом протиснется вина.

Ну, ты живой! А как же там друзья?

Кто рук и ног не могут отыскать.

А вы кричали с гордостью – семья!

И как тебя теперь им называть?

Ты не лежал окопом наклоняясь,

Как и они бежал… Минуя смерть.

И ты вернулся. Их не дождалась…

И кто теперь сумеет отогреть?

Мать солдата

На белой лилии слеза,

Застыла матери солдата.

Ее взяла с собой война,

Ведь мать за сына виновата.

Что не смогла его сберечь,

Когда впивались пули в тело.

И незапятнанная честь,

И жизнь как спичка отгорела.

И стон последний или крик,

Увековечит девятнадцать.

Пусть для друзей он был старик,

Но никогда не будет двадцать.

Солдат один

Дождями серыми окоп,

Одна сплошная лужа грязи.

Весь горизонт фашистский фронт,

А с батальоном нет и связи.

Солдат один на рубеже,

Что за спиною неизвестно.

И там движение уже,

И лязги танков бесконечно.

Снарядов рвется фейерверк,

И пули, словно на параде.

И день трагедией померк,

И мир поник в солдатском взгляде.

И пулей рой вцепились в цель,

Клокочет гусеница танка.

И где там жизней параллель?

Когда судьбу вершит болванка.

Она раздавит его жизнь,

И кровь по ржавчине металла.

И вот они уже слились,

А мать еще не зарыдала.

Ей похоронкою во тьме,

Разрежет луч на до и после.

И мать, припав к сырой земле,

И невозможно еще горче.