К лучшему

(репка)

Когда яркое летнее солнышко весело залило своими лучами Московскую квартиру на двадцать восьмом этаже, внук попросил дедушку рассказать сказку.

Интересно, много чего в нашем мире можно измерить деньгами, или просто оценить стоимость… Да, много. Но можно ли оценить тот самый солнечный свет в квартире на двадцать восьмом этаже…? Нет! Нельзя, потому, что это мгновение жизни, а мгновение жизни – бесценно, это так тонко, что нужно ценить просто – бесплатно…

– Деда, а деда, расскажи мне сказку, про репку – дёргая за рукав дедушку, нетерпеливо просил внук. – Ты мне давно обещал…

– Ну, ладно – зевнул дед и глянул в окно, от высоты у него перехватило дыхание, и он молча перекрестился, а внук тем временем стал ковыряться в носу. Дед посмотрел на внука – Не ковыряйся в носу, это неправильно и некрасиво…

– Деда, а что такое правильно? – переспросил внук.

– Видишь ли, в чем тут дело, правильность, это такая штука, удобную степень которой каждый определяет сам для себя – умозаключительно изрёк дед и старательно принялся рассказывать сказку.

– У деда с бабкой выросла большая такая репка, только почва там была каменистая… Ой, ёй! – неудачно повернувшись, схватился старый за поясницу.

– Чего с тобой? – вопросительно посмотрел внук на деда.

– Да поясница проклятая, радикулит, болит она у меня, прямо спасу нет никакого.

– А от чего она у тебя болит?

– От неправильной жизни, наверное… Ну ладно, не перебивай и слушай меня дальше – сморщившись, отпустил дед руки от поясницы.

– Это про ту репку, которую динамитом враги подорвали?

– Нет, про другую. – Поехал я тогда на тройке в Тулу за маленькими бетономешалками, они тогда влёт продавались.

– Деда, поехал на тройке лошадей?

– Да нет… – закряхтел дед.

– На БМВ третьей модели? – продолжал дознаваться внук.

– Да нет. Тройка, это раньше так «Жигули» назывались, третья модель, у меня ещё прицеп был для бетономешалок. Откуда тогда БМВ взяться? От сырости?

– Это было на заре…

– Революции… – перебил его внук.

– Да нет, перестройки…

– А что такое перестройка?

– Перестройка, это последствия революции.

– А причем тут репка?

– Слушай дальше, тогда узнаешь, причем… Репку впереди меня вёз «Камаз». Вот, еду я значит по Симферопольскому шоссе, километров сто пятьдесят уже отмахал от столицы, почти до самой Тулы доехал… – осёкся вдруг дед оттого, что мысли унесли его в прошлое.

Тут внук схватил в руки будильник и начал крутить на нём ручки.

– Внучек, не надо трогать то, что хорошо работает…

Мысли опять унесли старого в память, но на лице не двинулся ни один мускул.

Старче был настоящий перец, прошел огонь, воду и непогоду. Было время, когда сносило его ветром с жизненного пути, он печалился и уходил в настоящий самооттяг. Судьбу как ставку на кон бросал с мыслями – не проиграв, не победишь. Петляла его жизнь по разным путям-дорогам, года катились под гору, всё было по-настоящему. Но сейчас он стал насквозь никудышный, и груши, которыми он приторговывал на рынке, были у него деревянные. Сейчас он весь был разбалансированный и в нём чувствовался какой-то огромный изъян, от которого он просто устал бороться, устал толкаться и доказывать что-то, кому-то, зная ровно столько, сколько ему было положено. Превозмогая боль, дед решил продолжить рассказывать сказку, но делал это без радости, отключив какую-то часть самого себя, экспрессия у него осталась, а души не хватило…

– Так, на чем мы с тобой остановились…? – тряхнул он головой.

– На мясе… – попытался сбить с толку внук дедушку.

– На каком мясе?

– Когда ты не мог определить, что было с ним до того, когда оно бегало, мычало оно или хрюкало… – заразительно захохотал внук.

– Ах ты, озорник, мы же с тобой остановились на репке.

– На «Камазе» – удерживал тонкую нить малый.

– Ах, да… – Вот, отмахал я сто пятьдесят километров в морозную такую ранищу… В ноябре это было, мороз придавил, как сейчас помню – закручинившись, замолчал дед.

– Деда, ну а дальше-то что было, дальше…? – от нетерпенья прямо сгорал внук, от чего глаза у него просто светились. – «Камаз» вёз репку, которую вы с бабушкой выдернули…?

– Да нет, не мы с