От автора

Всех нас влечет потоком времени. Течение его, по началу медлительное и незаметное, с годами становится всё ощутимее и в итоге несёт нас безудержно, как ветер.

Оставаясь верным жанру любовной лирики, моё творчество последних лет, всё более впитывает мотивы философского осмысления событий и окружающей действительности. Они проникли и в пейзажную, и в любовную лирику.

В этой книге собраны стихотворения, написанные после издания в 2010 году предыдущего основного поэтического сборника «Любовь жива», ещё не ведавшего моего литературного псевдонима. Несколько стихов этой книги составляют вместе с написанными ранее своеобразный цикл («Живопись, ожившая в стихах»), или являются продолжением затронутой темы («Сжигая Лермонтова письма»). Тем не менее, ранее написанные стихи не включены в это издание за исключением нескольких стихотворений, чтобы не перегружать его.

Александр Верба

Ветер времени

В тягучем времени плывём детьми, —

Как ласково его прикосновенье!

Но только позже, взрослыми людьми,

Вдруг сознаём безудержность мгновенья.

Дыханье лет в младенчестве легко,

Но, будто вторя детским всем капризам,

Становится дыханье ветерком,

Настойчиво манящим свежим бризом.

Он всё сильнее нас с собой влечёт,

Напористым вдруг обратившись ветром,

Толкая жизни колесо вперёд,

Теряя счёт годам и километрам.

И этот ветер удержать нет сил —

Мы, словно листья, все в его потоке.

И вот, я чувствую, он засквозил —

Неумолимый, хладный и жестокий.

Очарованность

Я – папоротник

Мой мир в тени  недвижного эфира,

Здесь человек – совсем нечастый гость.

Здесь зреет звук отдохновенья мира,

Но вам его вдохнуть не довелось.

Лишь только раз в году я расцветаю —

В короткую, перед Купалой, ночь.

Волненьем грёз дурманящих витаю,

Чтоб летаргию духа превозмочь.

В тот миг во мне все колдовские нити,

Свивают крохотный огонь-цветок.

Ладони чашею под ним сомкните,

Нектара стёкшего один глоток,

Отпейте, чтоб завесы тайн упали…

Но сладок сон ваш в ночь перед Купалой.

Домовой

Снотворно-вялой тяжести полны,

Влачатся дни унылой чередою…

Чтоб ночь убрать волшебною фатою,

Игрушки ждут тринадцатой луны.

В ту ночь становится опять живой:

Букет «фонариков», что спит в корзинке —

Бродя по дому в шапке-невидимке,

Их в поздний час включает домовой.

Под фонарём, зажжённым домовым,

Незримо растворяется истома…

Смешно играя в постояльцев дома,

Игрушки сходятся, пока мы спим.

Качается, как зыбка, тишина.

Всё тихо в доме. Спать душа не хочет!

Ладья бессонницы в безбрежье ночи

Всё ищет остров призрачного сна…

Белое на белом

В гостиной воздух запахом щекочет —

Цветов внесённых дух пьяняще густ.

Букет пионов, пышный, будто куст,

Триумфом дня остаться в сердце хочет.

В изыске лёгком белого на белом

Бутоны шепчут: «трепет чувств лови»

И в жажде чьей-то ласки и любви

Как будто жертвуют невинным телом.

И, оживая фоном натюрморта,

Преобразуется гостиной вид:

В ней всё картинным таинством хранит

Томление душевного комфорта.

На скатерть белую штрихом несмелым,

Как будто кисти лёгкие мазки,

Роняют белые пионы лепестки —

Невинность жертвы – белое на белом.

Поговори со мной, луна!

В смущеньи робком нежный лик луны

Застыл под лёгкой дымчатой вуалью.

В земных ладонях чашу тишины

Колеблют сны мечтательной печалью.

Мечты… Мечты! В блаженстве юных лет

Умолкли ваши сладкие напевы.

Уже романтики прекрасный бред

Не увлекает сердце юной девы.

Прости, луна! Мир стал совсем другим.

Наш век – небрежный прошлого наследник!

Давай, луна, вдвоём поговорим,

Я – твой в ночи печальный собеседник…

Луна, луна!.. Маяк влюблённых душ!

В ночи сияющая одалиска!

Твой отсвет вечно будет падать в глушь,

Распятьем словотворного изыска…

Как омут ночь. Так не проглядна даль.

Все звезды канули во тьму глубоко.

Ты прячешь лик под облако-вуаль.

Прохладно… Неуютно… Одиноко…

Луна, кому с тобою мы нужны?

Зачем, как призрак, в нас мечта клокочет?

В земных ладонях чашу тишины

Колеблют сны в туманном чреве ночи…