Собираю стихи в котомку. С любовью

Татьяна Кузнецова

Каждый стих – как нельзя, Как рожденный байстрюк. Завела же стезя В поэтический круг. Каждый стих – как любовь, Как вода через край, Песнопение слов, Губ немеющих рай. Каждый стих он, как жизнь, Сердца боль, сердца ад. Белый лист, сверху вниз, Ты словесный мой град. Каждый стих он, как смерть. Выплеск чувств на листок Записать бы успеть И спросить: – Где исток? Мне б не в руки перо, Мне б в крыло чтоб лететь. Ох, куда ж завело Неумение петь…

Собираю стихи в котомку

С любовью

Татьяна Кузнецова

© Татьяна Кузнецова, 2017

ISBN 978-5-4483-7939-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Собираю стихи в котомку

Собираю стихи в котомку,

Как в дорогу себя собираю.

Торопясь читаю и комкаю,

По слогам, по словам глотаю.

Вынул то, что внутри лежало.

Как ты можешь? Ведь не твоё же.

Каждым словом меня ласкаешь,

Каждой строчкой плетьми по коже.

Собираю и собираюсь

По крупинке, по малой крохе.

Прочитаю тебя, раскаюсь

И пойму, как дела мои плохи.

В твои годы такой-то опыт.

Десять жизней ты что ли прожил?

Ты же кровью бумаги хлопок

Замарал и убийство вложил.

Отпусти! Да, не отпускает.

Мол не время ещё, читай же.

Ты иголкой под ногти входишь,

Ты зачем-то меня ломаешь.

Собираю себя в дорогу,

Жёсткий хлеб твой кладу не глядя.

Перестала быть недотрогой,

Ты раздел меня мальчик-дядя.

Ручки поранила

Ручки поранила, собирая стеклышки.

Розовых капелек на земле россыпи.

Что же мы сделали, мои вы хорошие?

Хрупкость мою обронили в росы вы.

Я соберу все осколки в тряпочку,

Похороню их в полях за околицей.

Стала бездушной теперь я Танечкой.

Что там занозой в груди моей колется?

Свет вам несла, получилось – незачем.

В сумерках лучше скитаться наверное?

В них ведь не видно тех червоточинок.

Все так стремятся стать первыми.

Ночь закрывает истину, но ты не один.

Тысячи правд  вокруг и каждый правей.

Каждый на белом коне и господин.

– Боженька, Боженька ну повернись к нам

И свет свой разлей!

капли дождя

Томным вечером у камина

Перечитываю стихи.

Они пахнут чуть-чуть жасмином.

И как воздух совсем легки.

Ты писала о летних грозах,

О природе и о тоске.

Ты в миноре писала о звёздах,

Обращаясь так же ко мне.

Я хотел бы тебе, родная,

Рассказать о своих делах.

Но мне кажется, что ты знаешь

Наперед, что идёт и как.

Расскажу, как в любой из женщин

Вижу только твои черты.

Как люблю я тебя не меньше,

Чем, надеюсь, любишь и ты.

Расскажу, как бывает страшно

Потерять навсегда, любя.

Ты пиши мне пожалуйста часто

Все, что видишь вокруг себя.

Я твоими глазами вижу

Этот мир и вот им живу.

Я тобою все это слышу

И с тобою лишь наяву.

Томный вечер ныряет в омут

Тёмной ночи, как я в тебя.

И он станет там невесомым

Точно так же тебя любя.

По стеклу слышен мерный шёпот,

Это капли дождя стучат.

И в душе растекается ропот —

Может быть этот дождь от тебя?

Он принёс твои откровения,

Твои слёзы, твою любовь.

Не терзай же меня сомнением,

Мне и так не хватает слов.

озябшее лето

Проходило озябшее лето,

Непогода опять шалит.

Дней холодных, тобой не согретых

Стало больше ты мне дарить.

Не люблю я осеннюю морось,

Тяжесть неба и хруст листвы.

Так хотелось чтоб вечная молодость.

Но увы, каждый год увы.

Снова август отьел рассветы,

Отцарапал у ночи день.

Запустил в небеса кометы,

Каждый год ведь такое не лень.

Но пока ещё можно слиться

С золотою зарей по утру.

Выпить кофе, восстановиться,

Ждать полуденную жару.

Скоро лето, зима длиннее.

Быстро нас заставляет шагать.

Почему мы так жить не умеем?

Осень – время цыплят считать.

Загрустило лето

Загрустило лето, уходить не хочет.

Стали дни короче и длиннее ночи.

Чуть прохладней утро, но чуть жарче полдень.

Скоро, очень скоро лето сменит осень.

А пока что будем радоваться счаст